Молитва

Sleep Party People – I'm Not Human At All

БОЛЬ

– Кто ты? – глядя в воду прошептала я. Собственное отражение казалось мне совершенно незнакомым: щеки были усеяны мелкими ранками, под впалыми глазами красовались темные круги, а безумный взгляд и вовсе пробирал до дрожи. Словно плющом обвитое, мое тело оцепенело от страха перед самой собой. Вот что я превратилась? Заколебавшись лишь на долю секунды, я стукнула кулаком по воде. Мое изображение, возникшее на поверхности, рябью улетучилось. Лишь физическая боль помогала мне справиться с душевной. Я провожу пальцами по лезвию, чувствуя неприятное покалывание от холодного метала. Зажимаю в руке кинжал, поднося его к руке. Закусив губу, аккуратно провожу им по запястью, чувствуя боль. Ту, которая так хорошо помогает мне забыться. Какой же чертовски наивной я была, полагая, что побег поможет мне забыть о содеянном. Иногда мне кажется, будто образы тех людей будут преследовать меня вечно. И я полностью заслуживаю такой участи. Монстр. Еще один неглубокий порез на коже. Убийца. Вздрагивая, вновь медленно провожу холодным лезвием по запястью. Чувствуя отвращение к самой себе, откидываю кинжал куда подальше. До чего же я докатилась… Вот уж не думала, что буду сама изувечивать себя. Кто же знал, что это будет единственным выходом для меня… Я представляю реакцию мамы на мои действия, и из груди вырывается сдавленный, хриплый смешок. А затем, будто я, - маленький ребенок, которому только что подарили долгожданную игрушку, заливаюсь смехом… Который позже превращается в настоящую истерику. Спустя некоторое время я сижу под деревом, держа в руках лист бумаги и маленький уголек. Непроизвольно начинаю рисовать образ, внезапно возникший в голове. Не спеша прорисовываю такие знакомые мне черты лица, стараясь легкими штрихами точно повторить форму губ, глаз, носа… Впервые за долгое время я начала рисовать. За дни, проведенные в глуши леса, я бесчисленное количество раз пыталась начать, но все мои попытки с треском провалилась. Будто что-то останавливало меня. Сейчас же я полностью погрузилась в любимое занятие, осознавая что это помогает отвлечься не хуже, чем нанесение увечий самой себе. Только вот после той боли я чувствовала лишь опустошение,а после рисования - благоговение и успокоение. Чего я не заслуживаю. Под натиском тяжелых, когда я нажимаю углем на бумагу, он ломается. Но это больше не имело значения, ведь рисунок уже был закончен. На клочке бумаги был изображен тот, кого мне не хватало больше всего. Беллами Блейк.