Я не поэт - мечтатель я, А быть поэтом - лишь мечта моя.

В нашей жизни не будет повторов Из любви, расстований и слез. Что-то ждет нас за поворотом, Это тайна, сокрытая вскользь. Много дней пролетели невзрачно, Затворив дверь несчастных времен. Как похожи сейчас наши мысли, Было б странно, что знаем о Нем! Мы для Бога открытые книги, Нас читают и нас берегут. В каждом скрыта страница из жизни, Если предал - ведь не ждут уже тут. Люди вечно плясали под дудку, По сценарию жили, а мы? Что осталось воспринять за шутку? И идти, провалившись в те сны, Где сейчас наши жизни рисуют Небеса на радужном холсте. Это чьи-то прекрасные чувства, Подарившие мир на душе. Небо плачет, но вместе с зарею Его мир наполняет тепло. Что-то дышит под сердцем убого - Это жизнь, безобманное "кто". Листья кружат в заброшенном парке, Этот мир так похожий на нас. И ты ловишь в испуганном взгляде Свет остывших давно феруаз. Далеко... мы скрепили объятья, По привычке лишь руки дрожат. Ведь от мира навечно хоть спрячься, Он найдет, и заставит искать Путь к мечте, совершенной когда-то, Ведь нет судеб с хорошим концом. Все закончится... или начнется? Нужно просто идти напролом. Разбуди в сердце жар и исчезни, Убеги далеко-далеко. Сладость наших желаний не вместе, Но коснется души одного. Я люблю тебя, хоть и обманны Оказались те чувства опять. Разделяют теперь океаны Наши руки не скрепит печать. Я хочу насладиться рассветом, Вместе с тем, кого страстно люблю, Или просто писать не о лете, Так как жду с нетерпеньем весну. Лишь при ней распускаются чувства И несут нас навстречу любви. Дописал я отрывок о лете... ... о конце этой глупой любви....