Я не поэт - мечтатель я, А быть поэтом - лишь мечта моя.

Последний лепесток опал с прекрасной розы, Поэт уже устал писать смешные прозы. Он хочет сочинять о смерти и корысти, Что б больше уж не врать своей нещадной жизни! Перебирав моменты - он ищет вдохновенье, Которым не подвластны безумье и терпенье. В руках его рождаются шедевры старины, Которым бы сейчас завидовали мы... Но нет шедевров - все медленно сгорает, И слез "художника" письма никто не понимает. Совсем один, он может стать легендой, В мечтаниях своих - такой обыкновенной... И в красках слов, движенье за движеньем, Он может понимал, что движет униженьем. Фантазия безумца для мира просто пыль, А ты читатель помни, что все ты видишь - миф! Когда-нибудь вы скажете: "Кто это написал?" В ответ молчанье умерло, ни слова ни сказав. Но с ними возрождаются красивые мечты И цвет, давно опавший, воскреснет из земли. Нет жалости, нет гордости - одна лишь суета И сердцу не до скромности, на грани мое "Я"... Он умер, как когда-то, как умер бы поэт, Но умер он так жалко, как гибнет человек!