«Дорогая дочь, Даррен. Моя милая маленькая девочка, я не простил себя, если бы ты умерла у меня на руках. Мне пришлось принять тяжелое для себя решение, милая, я всё обдумал, только так я могу тебе помочь. Даррен, я спешу тебя разочаровать или обрадовать, я никогда не мог предсказать твою реакцию, ты не умерла и даже не сошла с ума. Ты в Арде, на моей родине. Я приложил несколько писем старым друзьям, разыщи их, они помогут тебе. Я могу писать это письмо бесконечно долго, родная, боюсь мы больше никогда не увидимся, но я буду надеяться, что я ошибаюсь… Удачи тебе, моя дорогая дочь, да осветят твой путь звезды Средиземья… P.S. А теперь можешь начинать орать, топать ногами, обвинять меня во всех грехах, в общем, развлекайся, дорогая!»
Я перечитываю это письмо уже, кажется, раз в двадцатый, но легче от этого мне не становится, хотя узнать, что ты не сошла с ума, это все же плюс. — Папа, как ты мог? — мой отчаянный вопль разнесся на весь лес, меня, наверное, даже кроты в норах услышали… О, кажется, не только кроты… На поляну, где я оказалась по воле одного контуженного, да, папа, контуженого эльфа, выскочили три представителя этой же расы, хорошо хоть, разглядев меня, луки опустили. — Кто ты? — спросил стоящий ближе всех высокий светловолосый эльф. Хм… Гениальный вопрос, ну что же получай такой же гениальный ответ. — Где я? — Сударыня, ты не в той ситуации, чтобы задавать вопросы. Ещё раз спрашиваю, кто ты? — Эльф. — Ещё и язвит… Я сам вижу, что не гном. А теперь в третий раз: кто ты и что ты делаешь на территории Владыки Ясного Бора? — Меня зовут Даррен и в данный момент я истекаю кровью, — в доказательство своих слов демонстрирую блондину окровавленную ладонь, — доволен? — Эру Милосердный! — в три голоса заорали эльфы. — Кто же тебя так? — пробормотал изумленный блондин, мгновенно оказавшись рядом со мной и поднимая на руки, — быстро во дворец. — Да хоть в темницу, только кровь остановите. — это были мои последние связанные слова, может, и мысли…Глава 1.
12 апреля 2015 г. в 21:02
Больно. Очень больно. Когда раны затягиваются, всегда больно и очень неприятно, так тут ещё и птичка какая-то над ухом рулады разводит.
— Стоп. Какая птичка, Даррен, ты окончательно рехнулась? — сама себе я задала мысленный вопрос, — Птицы, в полевом госпитале?
Но красивая мелодия никуда не делась, и я предприняла отчаянную попытку открыть глаза. Лучше бы я этого не делала.
Зеленые кроны высоких неизвестных мне деревьев едва слышно шелестели, кусочек яркого голубого неба совершенно точно не мог быть потолком серого походного шатра. Кажется, я все-таки допрыгалась, как сказал бы мой друг Гел, два варианта: либо я свихнулась окончательно, либо завернула ласты, как мрачно шутил Эолен.
Так, давай, включай мозг и думай, тебе больно, Даррен, значит, ты ещё не завернула ласты, а просто сбрендила. Да определенно, предупреждали же тебя, поговори с целителями! Так, нет же, мы же несгибаемая Кровавая Марионетка! Доигралась, идиотка!
Я нервно передернула плечами и внезапно осознала, что в руках у меня сумка. Странно, я вроде бы уже определилась, что сошла с ума, а в мире грез не может быть материальных вещей…
Так, ладно, позже разберемся с моей шизофренией. Что в этой чёртовой сумке? Так, мои вещи, походный обруч из мифрила, выходная диадема, зачем мне это? Так, что тут ещё, письма, первое адресовано мне, думаю, стоит прочесть…
Примечания:
Подарок читателям от автора, в мой День Рожденья.