Расскажи мне, что такое любовь?

Я писал всегда. И писал много. Может, только потому, что мне это нравилось. Я считал себя особенным, пока делал это. Просто водить пером по бумаге и соединять слова воедино. Это чувство окрыляло. Но мне не нравились люди: по мере того как я рос, они становились все менее интересными. Я понимал абсолютно все их повадки, эмоции, а к тридцати годам начал предугадывать и действия. Мне стало совсем скучно. - Ты чего не пьешь? Сегодня же твой День Рождения! Ах, да, забыл сказать. И у меня сегодня День Рождения. Самый противный, на мой взгляд, праздник. – Я уже много пил, больше вы меня туда не вытащите. И Эльзе передай, что сдам статью к завтрашнему утру, когда она будет обниматься с фарфоровым другом. Я сидел на кровати, оперевшись на одну из четырех стоек по краям, что были скреплены высоким балдахином. На моих коленях покоился ноутбук, на котором я безустанно печатал. Что-что, а роскошь я любил и мог себе позволить. - Выпил? Много? Дай-ка проверю. Вильгельм наклонился, положив руку на монитор ноутбука. - Если будешь спать со мной - пристраивайся, если закроешь компьютер - убью на месте. - Скучный ты, - фыркнул брюнет и, все-таки урвав у меня поцелуй, осушил залпом бокал. - От тебя пахнет сигаретами, - негодующе заметил я и указал на ванную. - Все внизу веселятся, точно не хочешь присоединиться? – он поставил опустошенный бокал на столик, пройдясь глазами по книге на тумбочке. - На душ у тебя три минуты, - я не отвлекался от светящегося прямоугольного монитора. - А что, если кто-то зайдет? - Две… Вильгельма сдуло, зашумела вода. Я просто нехотя отлип от клавиатуры и запер дверь в спальню, оставив ключ в замке. Вот так я отпраздновал свое тридцатипятилетие. Весело до жути. На следующий день мне нужно было звонить своему агенту, чтобы найти ее где-то в доме. Эта беспощадная женщина держала меня на плаву и заставляла работать. Навязчивое пищание телефона почему-то исходило с первого этажа, я пошел на звук и забрел в уборную. - Эльза? – приподнятая бровь куда лучше высказывала весь мой вопрос. Все было, как я и говорил, - смотри, что я тебе принес. Я помахал перед ее носом белыми листками. - Я немного занята. Не видишь? – еле выдавила она из себя. - Вытри слюни, пора работать, - я подхватил ее на руки. И понес на диван в гостиную. - Что это? Очередная игра? Если тебе скучно, сходи в подвал, постреляй. А то… - она начала упорно вглядываться на текст, - стрелять по живым авторам своими рецензиями - довольно жестоко. Тем более, настолько… Бедняга, он же не выдержит такой критики. Переписывай. Она кинула бумаги в камин, что горел рядом. Для женщины, которая еще даже не протрезвела, Эльза на удивление метко попала. - Не собираюсь, - уперся я. - Переписывай, - она растворила в стакане шипучую таблетку, что я принес, - Боже, моя голова. И вместо того, чтобы выпить, выплеснула себе на лицо. - Совсем сдурела? Я не допущу, чтобы такую книгу читали. Там сплошная ложь! Не знаю, где были мозги остальных критиков, когда они читали это. Наверно, в коробочке на полочке. - Ойййй, будь добр, поставь мой мозг туда же… - простонала она. - Вытрись, а то заболеешь, - я снял полотенце, что висело на люстре еще во время вечеринки. - Волнуешься? – кокетливо спросила. - Нет! – рявкнул я, - я хочу напечатать эту статью! - И обломать крылья еще одному начинающему романисту? - Прекрати его защищать! Он бездарь, коих много в мире творчества, и ему там не место. Тем более, такого раздолбайства к писательству я не потерплю. - Ты понимаешь, что твоя работа… - …опустит его с небес на землю, - закончил я за нее. - И еще, я запрещаю тебе пить в таком количестве. - Как скажешь, - удрученно вздохнула женщина, - раз ты действительно так считаешь. Я отредактирую и доставлю это в редакцию. Кстати, в третьей строчке была ошибка, и в конце пятой – неправильно стояли знаки. - Когда ты?.. - Я крутая, правда? - она вскинула руки к потолку и начала болтать ногами, свесившимися с дивана. - Выветривайся давай, крутая, - передразнил ее и пошел к себе наверх, чтобы взять еще одну копию статьи, заодно ручку, чтобы Эльза правила на месте. Тихо прокравшись в спальню, я залез в комод и достал листки. Но тут я был заключен в нежные объятия. - Вильгельм… Ты же спишь? – я посмотрел на кровать, где точно кто-то лежал, полностью укутанный в покрывало. Меня подтолкнуло потянуть за конец ткани, но там были только подушки, - Детский сад… Я закатил глаза. - Но ты ведь купился, - озорно ответил брюнет и рассмеялся. Мне нравился его смех, звонкий, такой заразный. Как у младшей сестры… - Мне надо к Эльзе, она должна проверить статью. Я встал и направился вниз по лестнице. - Ей богу, маленький ребенок, - произнес Вильгельм, вися у меня на спине. - Кто здесь еще маленький? *** - Винсент, гляди-гляди! Она вышла! Рецензия на твою книгу! – молодая девушка принесла юноше журнал. - Правда? Уже? Дай посмотреть. - Читай вслух. Уверена, что этот критик просто обзавидовался твоему таланту. - Я тоже на это надеюсь, - он нашел нужную страницу и начал громко читать. - Молодой автор, что прекрасно заявил о себе такой потрясающей книгой-романом, как «Игры со страстью», просто покорил всех критиков. Они считают это прекрасным творением, отождествлением истинной любви между женщиной и мужчиной в современном мире. Я же считаю, что… - писатель сделал паузу, - «Игры со страстью» хоть и звучит красиво и романтично, но на самом же деле роман полон истерики, слез, постоянных причитаний и самокопаний. Откладывал это произведение до конца, как оказалось, не зря. Душераздирающие подробности истории главной героини – этот светлый образ ангела жертвенности и добра в моих глазах воплотился в глупую, невыразительную, простоватую себялюбку. Неприятные «уличные» сплетни, животный секс. Это роман подойдет только потенциальным самоубийцам, чтобы они окончательно убедились в ничтожности жизни. Потому что ничего веселого в нем нет. Вместо того, чтобы внести неординарные сюжетные ходы и усилить драматизм по максимуму, автор просто переписал всё, что было придумано задолго до него. Жалкое подобие юмора, которое автор пытается вытащить из себя, вызывает только печаль. В итоге, сюжет раскрыт ограниченно и всякой фантазии... Дальше он читать не стал. - Милый?.. – тихо позвала его девушка. - Я порву этого критика! Как Тузик грелку! Где его телефон?! - Винсент кинулся искать. - Мой роман, мой драгоценный роман! Как он посмел!? Даже пальцем прикоснуться нему!? А. Нашел. Было не понятно, то ли он сейчас разревется, то ли правда злится? Быстро набрав номер, он приложил мобильник к уху. Слышались долгие гудки, что казалось тянулись вечность. И наконец: - Я слушаю. - Это хорошо! Слушай меня внимательно, - он рычал, - критик-зазнайка, как ты мог так растоптать мой роман?! Да ты вообще никто! Все критики признали его! Всем он нравится! И Любовь там есть и чувства тоже! Гад, отзови статью! - Ты закончил? - Да! На том конце повесили трубку. *** - Что за шум был сейчас? - спросила Эльза, ее-таки настигло похмелье. - Тот бездарный автор звонил. - Значит, напечатали. Ох, - она откинулась на спинку многострадального дивана.