koishiteru.

"Но если бы смерть придумала я, то она бы продавала срезанные цветы. Безупречно бы разбиралась в их значениях, курила, обняв колени, неровно красила ногти, приютила бесхвостую кошку, плакала от трогательной поэзии и огрызалась бы на людей, а потом жалела об этом. Вот такой бы она была" - Из переписок

«Когда умирают люди – поют песни» как на покосе. Смерть собирает волосы в хвост и читает вслух Маяковского: «Выхарканный чахоточной ночью в грязную руку Пресни…». Смерть – всегда авангард, экспрессия, какофония, пожары, рвущиеся наружу сердца. Смерть придёт, разожжёт огонь, и я буду петь песни у костра. так стало всё чаще: я приобнимаю её за плечи. Смерть подлезает под левую руку и приникает к рёбрам ухом. «слышишь, как сильно трепещет?» - и дыхание у неё горячее. она говорит: у тебя внутри выстрелы и иглы. она говорит: я за тебя волнуюсь. она говорит: извини, не моё дело, но ты слишком быстро сгораешь. я кутаюсь в огромные свитера, хотя за окном всё теплее. включаю свои огни. грею ступни об батарею и думаю, может, она не права? у меня внутри не пожар, а тундра, медведи, вечная мерзлота, полярная ночь с северным сиянием, поэтому мне так не хватает тепла? а может, я просто стремлюсь к сгоранию. она говорит: мне лучше тебя оставить. она говорит: я причиняю вред. она забирает из дома засохшие розы, томики Брюсова, все свои вещи, но я знаю: когда-нибудь Смерть будет петь во мне.