записки уставшей

У Ли в наушниках играет весна. Она сидит на холодном подоконнике и жадно дышит ночным воздухом через приоткрытое окошко, тихонько поскуливая. В её понимании она поёт. Ей наплевать на весь мир, даже на Господа Бога, который наверняка там морщится, слушая это. Старик мог не жлобиться и дать хотя бы умение петь, раз уж с внешностью не прокатило. А так - пусть терпит, старый сукин сын. У Ли в руке тлеет давно забытая сигарета. Дым отдает горечью и отхаркивается каждое утро вместе с желчью и кровью. Это волнует её примерно... Ммм. Нихрена. Даже если у нее рак легких - пускай. Она не против. Ей, в общем-то, все равно. В последнее время ей все безразлично. Плохо ли это? Ну, как сказать. У Ли в глазах - океан усталости. То, сё, пятое, десятое. Проблемы с учебой, ссоры с отцом. Все постепенно начало выцветать, становясь серым. Словно стало исчезать. Растворяться и уноситься временем, которое не в силах остановить никто. Это, пожалуй, хорошо, да. В конце концов. Зачем его останавливать вообще? У Ли под пальцами - мирно мурлычущая кошка. Черная любимица стала одним из тех немногих цветных пятен в её блеклой жизни. Ли любила кошек. Свободные, гордые. Невероятно умные. Порой она задавала себе вопрос "А это мы их приручили? Точно? А может они нас?" Но это было раньше. До этого глобального, всеобъемлющего "похуй", прочно утвердившегося в её жизни. Ли остервенело выбрасывает бычок сигареты в окно, закрывает его, сгоняет с колен кошку и идет спать. В конце концов. Завтра предстоит сложный день. И вот на него Ли уж точно не похуй.