Originals. collection

Тяжело. Как тяжело мне сейчас. Никогда еще не было настолько плохо. Хочется спрятаться в пушистый кокон и не вылезать из него ближайшую тысячу лет. Я стою сейчас только на первой ступеньке этого долгого пути. А на длинные дистанции меня никогда не хватало. Дыхание сдавлено, и я только сильнее кутаюсь в одеяло. Пальцы рук и ступни постоянно мерзнут. Я не могу согреться. Я медленно увядаю, тону в этом мире. И свет уже не пробивается сквозь гладь поверхности. Сердце и легкие сжимает ледяная рука. Я задыхаюсь. От реальности. От груза, взваленного на мои плечи. От неопределенности будущего. От такой жизни. Скажете, что я, слабак? И не хочу бороться? Пусть я слабак. Но за что бороться-то? Терпеть невзгоды столько лет я не смогу. А если я все брошу, то на меня смертельно обидятся. Где же золотая середина? Я не могу до конца осознать, что же меня так угнетает. Если бы понял, то попытался бы с этим бороться. Где же ты, беспечное детство? За что ты так жестоко рассталось со мной? Ведь я был твоим послушным воспитанником. Я веселился, играл, дружил. Даже учился. Мне с каждым днем все хуже и хуже. Здесь невозможно существовать, если у тебя не кремень в груди и не стальные нервы. Чем заглушить эту боль? Я все чаще начинаю думать о полетах. Знаете, с крыши дома?.. Да повыше… Я не смогу порезать себе вены, например. А знаете, почему я думаю о смерти? Я слабак, и мне проще покинуть мир, чем примириться и терпеть. Но я не хочу умирать. Мне нравится жизнь. Ночное небо, раскаты грома, радуга после дождя. Волны соленой воды, набегающие на песок и оставляющие после себя пену. Веселый треск огня в очаге. Заснеженные домики. Точь-в-точь с Рождественских открыток. Узоры мороза на стекле. Дышать на эту замерзшую влагу и наблюдать, как рисунок пропадает, стекая капельками вниз. Нежиться в утро понедельника под одеялом, зная, что все идут по делам, ежась от холода, пробирающегося за воротники, а тебе никуда не надо. Нежные прикосновения любимого человека. Июньское солнце, ласкающее кожу. И легкий ветерок на губах. Я создал свой мирок. Свою сказку. И я не хочу ее покидать. Я возвел стены вокруг своих желаний и мечтаний. Я завяну, если покину все это. Реальность — не для таких, как я. Я не хочу больше терпеть… Я хочу, чтоб от меня перестали чего-то требовать. Но это не закончится никогда… Хочу прижать к груди свой любимый живой комок шерсти. Он будет фыркать, пускать коготки, урчать от удовольствия, когда я чешу за ушком, и греть меня, словно печка. Хочу спрятаться в своем мирке и не высовывать оттуда носа. Никогда. The end.