Серое небо

Холодный ноябрьский дождь. Острая игла прорывает свинцовый туман, впивается в небо. Глухо рокочет закованная в гранит река. Волны, подобно языкам голодных собак, лижут набережную, разбиваются о ноги запоздалых прохожих. Едва-едва дарят свой скупой свет фонари, украшенные причудливыми кованными завитушками. Фонари - гости из прошлого. Они еще помнят, как Последний Хозяин города дарил своей жене украшенное маленькими белоснежными колокольчиками ландышей украшения. ...Туман сгущается, и дождь усиливается. И ветер рвет невидимый плащ одинокого господина, который в своем поношенном пальто и рваном цилиндре поднимается к себе, в этот дом-муравейник. По залитыми помоями и обгаженными жильцами ступеням, пряча под мышкой топор. Ошалелые мокрые листья носятся по трубам проходных дворов, и устало вздыхает ветер в водосточных трубах. Уютным желтоватым светом освещены окна. И свет этот рассыпается в высоко запрокинутой голове на миллиарды восковых брызг. Пахнет мокрой брусчаткой. Ноги скользят по лужам, и приятный холодок пробирается в промокшие ботинки. Вытянутая из пачки сигарета как будто еще больше сближает с Городом. Как будто вы сейчас прикуриваете из одной зажигалки, и невольно начинаешь слышать, как пульсирует его кровь по жилам проспектов и венам улиц. Первая затяжка. В легких горьковатый дым. Тепло расходиться по уставшему телу. И ты снова готов идти вперед. Мир размыт. Он стекает по стеклам вместе с дождевыми потоками. Город рассыпается на тысячи кусков. Что бы снова возродиться в одно целое. Что бы идти вместе с тобой рука об руку. ...Питер...