Ода Джейни

Ее «пожалуйста» да будет слаще хмеля, Который он, пресытившись, прольет. Как пленница она в его постели, Святая грешница. Подчас – наоборот. Кровавыми цветами блики, тени Бросает под ноги ее, дрожа, огонь. Страданием изувеченная дева Промолвит: «Вся твоя, лишь дух не тронь». Вздохнет капель гранатовой завесой, Закутает, взметнувшись, алый плащ Истлевший Винтерфелл. Здесь деве тесно, Здесь рвется из груди остывший плач. Один лишь тихий океанский берег Родной обители напомнит слово ей: «Погибшее не сможет стать мертвее. Оно восстанет, становясь сильней». Она не верит в шелест волн, но ночью, Шепча «мой лорд», деля его кровать, От мысли вздрогнет, что остра, порочна: Милей короны ей желание мертвой стать. Его ж приказ беспрекословен, точен. Он скалится: «Что, больно? Так кричи». С улыбкой она встретит град пощечин, Холодная. Лишь слезы горячи.