Отрывки

Страж останавливается, коснувшись пальцами горящих висков; они бесконечно в дороге — снова в поисках того, чего, в общем-то, может и не быть. — Я хотел бы помочь тебе, кадан. Но это не в моих силах. — Ты уже помогаешь, Стен. Страж слабо улыбается — Стен не понимает, почему; он уже привык, впрочем, что ее смешат совершенно не кажущиеся веселыми вещи. Привык, что ее смешит дышащая ей в затылок смерть. — Если этого достаточно — хорошо. — Ты здесь, со мной. Этого... более, чем достаточно. В горах не спрятаться от ветра, дует и в лицо, и в спину; Стен подает ей руку — она цепляется за нее так, будто горячие даже в такую метель ладони и есть то лекарство, которое они какой месяц ищут. Которое нужно ей. — Нужно торопиться, кадан. — Чтобы успеть, пока я коньки не отбросила? — Она глухо посмеивается. — Не волнуйся, не сегодня. Да и не завтра. Мы, Серые Стражи, умираем только в бою. Стен сдержанно кивает, делая вид, что согласен. Как каждый вечер делает вид, что не замечает покрывающие ее тело моровые пятна. Ей этого достаточно.