Ветер перемен

      Первого июня Стас, улучив момент, выцепил Митьку и отвел в сторонку для приватного разговора.       — Итак, друг мой, на повестке дня — неумолимо надвигающийся на нас день рождения дорогого нам обоим, по разным, правда, причинам, человека, — начал он.       — А? — не понял Митька, пытаясь за витиеватыми словами уловить суть дела.       — У Романа свет Сергеевича, говорю, днюха скоро, — рассмеялся Стас, глядя на опешившего парня.       — А-а, ну да, я в курсе, — кивнул Митька.       — Вот. Поэтому у меня к тебе вопрос: что ему дарить.       — Ну, у меня идея — в двадцатых числах байк-фест в Малоярославце, думаю, что он не будет против туда съездить, — просветил Стаса Митяй.       — Что? Где? Когда? Почему я не в курсе? — засуетился Стасик. — А билеты еще есть? А я? Я тоже хочу!       — Ну… я сегодня буду заказывать у них на сайте, могу и на Вашу долю взять. Полторы тысячи вход плюс тысяча за парковку, — объяснил Митька. — Если поедем на одной машине, можно скинуться — дешевле получится.       — Байк-фест! Хочу! — загорелся Стасик, только разве что не подпрыгивая от нетерпения на месте. — С вами, ага, давай! На сколько дней едем-то?       — Ну, он, вообще, три дня, но самое интересное в субботу, говорят. Так что утром туда, вечером обратно, — пожал плечами Митька.       — Вот и славненько, а то, боюсь, что Роман наш к жизни в палатке не приучен, — засмеялся Стас, уже предвкушая поездку, байк-шоу и выступление рок-звезд под открытым небом.       — Ну да, так я пойду? — аккуратно отодвигаясь от загоревшегося идеей Стаса, сказал Митяй.       — А? Да-да, конечно, — сказал тот. — А, нет, стой! Ты вот что, рецепт какой-нибудь вкусный и интересный, фирменный, у тебя есть?       — Ну… Вы ж знаете, я не особо кулинарить мастак, у меня тётка если только, а я картошку пожарить, блины там испечь, суп сварить — без изысков, короче, — пояснил Митька.       — Ага, понял, значит, будем по рецептам в интернете готовить, — кивнул Стас. - Всё, иди трудись дальше.       Вечером того же дня у Романа зазвонил телефон.       — Да? — сказал он в трубку.       — Ром, слушай, я тут с курицей трахаюсь, мне нужен Митька, он там рядом? — пропыхтел Стас.       — И чем он тебе поможет, если у тебя там курица? — не понял Рома. — Кстати, где ты ее нашел-то? Вроде в последнее время я вокруг тебя женщин не наблюдал.       — Да какие женщины? — рассмеялся Стас. — Курицу я тут купил, вот думаю, как приготовить! Митьке трубку дай!       — А-а, ну так бы сразу и сказал, а то "трахаюсь", — буркнул Рома.       — Ну вот и говорю, Митяя позови! А лучше его номер дай, чтобы тебя потом не дергать, — вздохнул Стас в трубку.       — Я ему сейчас телефон передам, а вы там сами разбирайтесь, — проворчал Рома.       — Алё? — раздался голос Митяя.       — Во, прекрасно, слушай сюда, — воодушевился Стасик. — Я придумал, что подарю Роме, даже рецепт нашел, вот тренируюсь, только совет твой нужен.       — Э-э… Ну, я помогу, чем смогу, конечно, но не обещаю, — осторожно сказал Митька, соображая, что он может посоветовать в вопросе выбора подарка для Ромы — Стас-то его гораздо дольше знает.       — Вот. Я купил курицу и хочу ее запечь. На сайте говорят, что лучше всего ее замариновать в специях на часик. И как это сделать? — спросил Стас.       — Ну… Берете специи, обмазываете курицу и оставляете на час, — не понял вопроса Митька.       — Да? И всё? — недоуменно воскликнул Стасик.       — А что еще-то? Это ж не огурцы мариновать! — рассмеялся Митяй. — Тут главное — не пересолить!       — А, точно, я ж еще про это хотел спросить, а то тут пишут "по вкусу", а сколько это — я вообще без понятия! — решил уточнить Стас.       — По вкусу — это где-то примерно одна столовая ложка на средних размеров курицу, — пояснил Митька. — И внутри ее тоже посолить не забудьте, — спохватился он.       — Внутри? — брезгливо протянул Стас. — Это вот туда рукой, что ли, лазить?       — Ну, а Вы как хотели-то! — рассмеялся Митяй. — А если не нравится, то лучше брать уже разделанную.       — Нет, тут по рецепту нужна целиковая, — обреченно вздохнул Стас. — Ладно, понял. А еще вот тут про начинку пишут, так это тоже туда, да?       — Не обязательно, кто-то начиняет под кожу, — сказал Митька. — Но это сложнее.       — Не, лучше уж внутрь, — вздохнул Стас. — Ладно, понял, спасибо, — сказал он и отключился.       — Ну и? — спросил Рома, глядя на улыбающегося до ушей Митьку. — Чего он опять удумал?       — Курицу запекает по какому-то там рецепту из интернета, — рассмеялся парень.       — Стасик? — ахнул Роман. — Нет, он, конечно, умеет готовить, даже как-то картошку жарил при мне, но курицу… да еще, судя по тому, что я слышал, с начинкой… Я бы это попробовал!       — Ну… может быть, получится, — хитро улыбнулся Митька. — Завтра узнаем!       — Ты о чем? Он что, в офис ее принесет? — обалдел от перспективы Рома, представляя себе, что это будет за шоу.       — Не думаю, — рассмеялся Митька. — Но ты не бойся, главное!       — Не знаешь ты Стасика, — вздохнул Рома.       — Ну вот и посмотрим, на крайняк, нас двое — справимся! — оптимистично подытожил Митька.       — Я боюсь, что ты просто не представляешь, на что он способен, — покачал головой Роман.       На следующий день Стас прибежал в Ромин кабинет и битых полчаса рассказывал, как он эту самую курицу сначала в специях мариновал, потом начинял, потом запекал, а потом еще и коньяком облил и поджег.       — Круто было! Ты себе даже представить не можешь, — ахал Стас, закатывая глаза. — Она такая получилась сочная, с корочкой, а внутри картошечка с зеленью! Ну вообще обалдеть! Я на радостях аж половину вчера и схомячил!       — Ну, судя по тому, что ты жив и даже здоров, а не от белого друга мне звонишь с просьбой таблеточек привезти, эксперимент удался, — хмыкнул Рома. — Так что приготовь, что ли, как-нибудь, раз уж такая вкуснота получилась!       — Вот я и говорю, у тебя ж день рождения через неделю — давай я тебе стол организую! — воодушевленно заявил Стас. — Ты мне только ключи от квартиры дай накануне, так я к вашему приходу как раз поляну накрою!       — Ладно, только напомнить не забудь, — вздохнул Рома, понимая, что если он сам не даст, то Стас на Митяя присядет и не слезет с того, пока ключи не раздобудет.       — Договорились! — просиял Стасик, направляясь к выходу. — Ух, я вас накормлю! — пробормотал он, захлопывая за собой дверь.       — Уже боюсь, — мрачно сказал сам себе Рома, представляя, что может натворить лучший друг в его доме в отсутствие хозяев.       Девятого июня Рома встал, умылся, глянул в зеркало, невесело ухмыльнулся себе, постаревшему еще на год, и пошел завтракать.       — С днем рождения! — просиял Митька, сгружая на тарелку омлет по-деревенски, с салом, помидорами и зеленью.       — Спасибо, — улыбнулся ему Рома, втягивая носом вкусные запахи.       — А это тебе подарок, правда, еще пару недель подождать придется, но зато потом целый день на мото-фесте, — протянул ему билеты с брошюркой Митяй.       — Ого! Ничего себе! — обрадовался Рома, разглядывая подарок. — КняZZ, Глеб Самойлов, Ария… Байк-шоу! Сто лет не был ни на чем подобном! Классно! Спасибо большое! — улыбнулся он Митьке, притягивая парня к себе и смачно целуя.       — Да я, в общем-то, сам давно хотел съездить, — смутился тот, однако радуясь, что угодил с подарком.       — Очень классно! Лучше и не придумаешь! — восторгался Рома, забыв о завтраке.       — Ты ешь, а то остынет, — с улыбкой сказал Митька. — Кстати, Стас с нами едет, если ты не против, — осторожно добавил он.       — Ну еще бы! — рассмеялся Роман, — Стасик же у нас байкер со стажем! И любитель русского рока. Как же без него-то?       — Стас? Байкер? — офигел Митька. — Еще скажи, что ты тоже…       — Ну, я не то чтобы… но с ним за компанию, помню, гонял, — улыбнулся Рома, глядя на удивленного донельзя парня.       — Ущипните меня. — Митька брякнулся на табуретку, ошарашенно разглядывая такого домашнего и уютного Рому, не представляя себе, как тот мог быть байкером. Да еще и Стас…       — Ну да, да, мы были молоды, горячи, — расхохотался Роман. — Тем более Стасик был в поисках своей единственной и неповторимой любви, а "телки" охотнее клевали на лихих парней на байках, чем на обычных "лохов".       — И что, ты тоже искал… — замялся Митька, не находя подходящих слов.       — Ну, не без этого, — подмигнул ему Рома.       — И… нашел? — прошептал Митька, боясь услышать какую-то грустную историю о той самой большой и настоящей любви, которую ищешь всю жизнь, находишь, а потом что-то случается…       — Конечно нашел, — тепло улыбнулся ему Роман. — Спустя двадцать лет непрерывных поисков. И теперь ты от меня никуда не денешься, — заявил он, хватая Митяя за руку и усаживая у себя на коленях.       — Ой, — пискнул парень, краснея до ушей.       — Вот тебе и ой, — рассмеялся Роман, целуя его в кончик носа.       — Ах, какая миленькая картинка, — раздался ехидный голос. — Как жаль, что я таки не художник! А то я буквально мигом бы схватил свои кисти и краски, дабы запечатлеть уже для потомков эту утреннюю пастораль!       — Стас! — рявкнул на него Рома. — Стучаться надо! Вдруг бы мы тут делом были заняты!       — Таки шо ви говорите? — изумился тот, хлопая глазами. — А таки я шо-то там не видел? Таки вы хотели меня чем-то удивить?       — Так, всё, клоун, мы на работу, а ты тут постарайся квартиру мне не спалить и дом не взорвать, а то мы вдвоем к тебе жить переедем, вот тогда и насмотришься, — хмыкнул Рома, вставая из-за стола.       — Слушаю и повинуюсь, мой господин, — пропел Стасик, сгружая пакеты с продуктами на стулья. — Еще забыл сказать, что, мол, посуду за собой помой, и дров на месяц наколи, на год кофе намели…       — Слышь, Золушка, допоешься! — сквозь смех крикнул Рома из спальни. — Смотри, приеду вечером, стану твоей крестной феей, надену на тебя платье и хрустальные туфельки и отправлю принца искать!       — Тьфу на тебя, — отмахнулся Стас. — Принцев мне еще не хватало! Вали уже на работу, мне простор нужен для творчества.       — Всё, ушли, вечером жди, хозяюшка! — хохотнул Роман, хлопая друга по плечу.       — Тоже мне, хозяин, — показал ему язык Стас, сгружая овощи в раковину. — Мы не рабы, рабы не мы, мы — свободные люди и вообще…       Что именно вообще, Рома и Митька уже не услышали, закрыв за собой дверь.       — Вот так и живем, — рассмеялся Роман.       — Да уж… — выдохнул Митька. — К нему надо привыкнуть…       — Да ладно, зато не скучно! И друг он хороший, в сложных ситуациях вытащит из любого дерьма, ну, а то, что клоун он — так это даже и хорошо, всегда можно любые его проделки списать на его вот такое поведение, — улыбнулся Роман.       — Ну если только… — кивнул Митька.       — Кстати, ты ему нравишься, — сказал Рома.       — Э-э… в каком смысле? — с опаской спросил Митяй, косясь на Романа.       — Балда ты, — ухмыльнулся тот. — Как человек ты ему нравишься. И вообще, он над тобой шефство взял, так что имей в виду, что если вдруг что — обращайся к нему, поможет. Поржет, конечно, но сделает всё, что нужно.       — Ладно, спасибо, — поежился Митяй. — Только надеюсь, что не потребуется…       — Поехали уже, — рассмеялся Рома, устраиваясь на пассажирском сидении.       — Ага, — кивнул Митька, заводя машину и трогаясь с места.       На работе прямо с порога начались поздравления — еще бы, гендиректор все-таки, а не кто-то там! И вереница сотрудников, желавших лично поздравить Рому с очередным прожитым годом, тянулась непрекращающимся потоком до самого конца рабочего дня. Отдел кадров от лица сотрудников подарил очередную напольную вазу, как и каждый день рождения, благо они были хрупкими и очень часто бились, поэтому как у дарителей не было проблем с идеями для подарков, так и у новорожденного не было проблем, куда девать очередную фигню от коллектива.       — Одно хорошо, что они дарят мне вазы, а не бронзовые статуэтки, как в том фильме, — пробурчал Рома, устраиваясь в машине. — А то и не знаю, что бы я делал, если б мне таких коней каждый год дарили, а тут "нечаянно" задел — и нет этого ужаса с цветочками!       — Как-то ты не ценишь того, что о тебе люди думают, выбирают, бегают по магазинам, — рассмеялся Митька, тоже недоумевая, нафига мужику ваза.       — Да дарили бы хоть коробки конфет — и дешевле, и съесть можно, — продолжал бурчать Рома. — Или коньяк. А то придумали тоже…       — Ты бухтишь как старый дед, — рассмеялся Митька.       — А ты бы не бухтел, если б тебе каждый год дарили подобную фигню? — буркнул Рома, немного успокаиваясь. — Мне-то ладно, я себе сам могу купить, что мне надо, а остальным что делать? Ты думаешь, одному мне так везет?       — Всё, понял, у меня есть почти четыре месяца, чтобы морально подготовиться к тому, что я стану счастливым обладателем вазы, — рассмеялся Митька. — Ее потом до деревни довезти бы в целости, тёть Вера вроде любит подобную ерунду.       — Эх, везет тебе, — вздохнул Рома. — А мне опять "случайно" ронять придется…       — Ну, хочешь, и эту отвезем? — развеселился Митька.       — Ага, а как я объясню, почему я ее с работы уношу? — засомневался Рома.       — Скажешь, что дома ей будет спокойнее, там целее будет, — улыбнулся Митяй.       — Ага, а в будущем году они мне что дарить будут? — хмыкнул Рома. — Додумаются же выбрать что-то не менее громоздкое, но не такое хрупкое, ту же лошадь с крыльями! И куда ее потом?       — В цветмет сдашь! — рассмеялся Митька. — И вообще, проблемы надо решать по мере их появления, а ты уже себя накручиваешь!       — Ага, точно, — выдохнул Рома, радуясь тому, что у него есть, с кем обсудить несправедливость этого мира.       — Ну, вот и приехали, — отчитался Митя, паркуясь на стоянке около Роминого дома. — Пойдем, там Стас наверняка уже всё приготовил — есть хочется жутко! — засобирался он, предвкушая вкусный ужин.       — Да, я тоже что-то проголодался, — облизался Рома, хитро оглядывая парня. — И поверь мне, я не только в смысле еды!       — Да понял я! — рассмеялся тот. — Сегодня любой каприз для новорожденного!       — Только сегодня? — надулся Рома, входя в дом.       — Пошли уже, — потрепав его по волосам, отозвался Митька, входя в лифт.       — Э-э… что-то мне кажется, что я не настолько голодный, — осторожно сказал Митяй, принюхиваясь к запахам в квартире.       — Мда, как-то я это себе немного иначе представлял, — хмыкнул Рома, проходя в кухню, где, однако, был сервирован стол, а блюда выглядели на редкость аппетитно.       — С днем рождения, хозяин! — бросился ему на шею Стасик. — Не вели казнить, вели попотчевать тебя, чем Бог послал!       — Слышь, ты, Добби, — усмехнулся Рома, — чего пахнет-то так странно?       — Да так, не обращай внимания, — отмахнулся Стасик, — просто смешались запахи от разных блюд, вот и кажется, что плохо, а на вкус хорошо, даже очень, я пробовал!       — Да? И давно пробовал? — засомневался Роман, однако усаживаясь за стол.       — Достаточно, — отрезал Стас, раскладывая салат по тарелкам.       — Ну, приятного аппетита, что ли, — осторожно отозвался Митька, принюхиваясь к содержимому тарелки: вроде нормально пахнет, даже желудок одобрительно буркнул.       — Ага, и с днем рождения! — подхватил Стас, разливая вино по бокалам.       — Точно! — спохватился Митька. — С днем рождения! За тебя!       — Ну, за меня так за меня, — ухмыльнулся Рома, отпивая из своего бокала.       — Сегодня все тосты за тебя, — отозвался Митяй. — Кстати, очень вкусный салат у Вас получился!       — Так, слышь, ты, выкальщик, — огрызнулся Стас. — Ты мне еще поклоны земные бить начни!       — Ну всё, всё, понял, — извинился Митька. — Так с чем салат-то?       — Да так, со всем понемногу, — туманно ответил Стас, активно двигая челюстями.       — А-а, ну потом рецепт-то дашь? — никак не успокаивался Митяй, пытаясь разгадать, что там за ингредиенты.       — Да дам, дам, — буркнул Стас, не глядя на парня.       — Ну, где там твоя хваленая курица по фирменному рецепту? — спросил Рома, доедая тарталетку с грибным салатом.       — Сейчас, подожди, — мрачно отозвался Стасик.       — Да что с тобой не так? — удивился Рома, не понимая поведения друга.       — Да нормально всё, — отмахнулся тот, вытаскивая из духовки румяную курицу. — Тарелку давай свою, — вздохнул он, отрезая окорочок.       — Ничего не понимаю, — почесал в затылке Рома, принюхиваясь к содержимому тарелки. — Вроде всё хорошо, а ты какой-то не такой.       — Да нормальный я, просто замудохался готовить весь день, — буркнул Стас, отрезая вторую ногу и сгружая ее Митьке.       — Ну, спасибо, конечно, но зачем надо было так убиваться? — осторожно поинтересовался Роман. — Заказали бы пиццу или вообще из ресторана доставку — в первый раз, что ли?       — Да не хотел я из ресторана, — вздохнул Стас. — Ладно, проехали.       — Ну, проехали так проехали, — пожал плечами Рома, впиваясь зубами в куриное мясо.       — Ого, как вкусно, — восхитился Митька. — Это просто класс! Надо будет как-нибудь потом сделать такую же.       — Ага, — облизался Рома. — Так что с тебя, Стасик, рецепт!       — Да понял я, понял, — буркнул он. — Сейчас, я тут еще кое-что приготовил. Только не тебе, а Митьке. Но для тебя.       — Это как? — опешил Рома, но приятель уже убежал в коридор.       — Вот! — плюхнул Стас на стул большую коробку в подарочной упаковке. — Это, Мить, тебе, чтобы наш новорожденный был доволен не только на кухне, если ты меня понимаешь, — хитро подмигнул он парню.       — И что там? — с опаской спросил тот, косясь на яркую упаковку.       — А ты открой и посмотри, — хохотнул Стас, предвкушая веселье.       Митьке ничего не оставалось, как содрать оберточную бумагу и снять крышку с подарка.       — Это зачем? — впал в ступор он, глядя на целую коробку чупа-чупсов.       — А это тебе тренажеры, — развеселился Стас. — Будешь на них тренироваться, чтобы не прикусывал ничего на самом важном и ценном у нашего Ромочки, когда минет ему делаешь!       — Э-э… — покраснел Митька, глядя на ошарашенного Романа. — А я прикусывал?       — Кстати, Стасик, с чего ты взял-то? — удивленно спросил его Рома.       — Ну, мало ли, — протянул тот. — Опыта-то маловато, так что лишним не будет!       — Ладно, это я понял. А вот это что за… «Сертификат на интимную стрижку в салоне "Ариадна", количество процедур одна штука»? — ошарашенно прочитал Митька.       — Так, Стасик, — рыкнул Рома, забирая рамочку с сертификатом из ослабевших рук парня. — Ты что творишь?       — А что, так же красивее! И удобнее! И вообще, для тебя ж стараюсь, — перешел в нападение Стас.       — Значит, так, еще одна такая попытка "постараться" — и ты сам пойдешь в этот салон на интимную депиляцию. А потом отчитаешься, предъявив результат! — припечатал Рома. — И если найду хоть один волосок, буду выдирать собственноручно без специальных средств и анестезии! Понял меня?       — Да понял, понял, — буркнул Стасик, забирая коробку. — Я для него стараюсь, а он…       — Так, что там еще? — устало выдохнул Рома.       — Да так, ничего. Вернее, "чего", но ты ж нервный какой-то, тебе всё не нравится, так что… — заюлил Стас, пытаясь спрятать остатки подарка за спиной.       — Да валяй, показывай уже, — рассмеялся заинтригованный Рома.       — Да, мне вот тоже уже интересно стало, — оживился Митька, глядя за маневрами Стасика.       — Ну, смотрите, я вас предупреждал, — обреченно вздохнул Стас, вываливая содержимое коробки прямо на стол.       — Так… — с шумом вдохнул воздух Рома, глядя на подарок.       — Ого! — присвистнул Митька, осторожно трогая меховые наручники и плетку с шелковыми "хвостами".       — Хм, — многозначительно протянул Рома, двумя пальцами подхватывая коробочку с изображенной на ней горничной в черной мини-юбке, белом фартучке и жилетке-болеро, едва прикрывающей грудь.       — Ну, а что! Секси же! — защищался Стас. — Ну и не было мужского варианта, — вздохнул он, понимая, что переборщил.       — А это что? — с ужасом в глазах глядя на что-то розовое, с сердечком, и что-то красное, с цветочком, спросил Митька.       — А-а… Ну, а это, я думаю, Рома сам тебе объяснит. Потом, — виновато глядя на парня, ответил Стас.       — Я хочу, чтобы ты мне это объяснил сейчас, — хмыкнул Роман, вытаскивая из упаковки две анальные пробки.       — Ну, я подумал, что Митька мог бы периодически тебе цветы дарить… и сердце… — пояснил Стасик свою идею.       — Ага… — тихо сказал Рома, выразительно глядя на друга.       — Да что ты, шуток не понимаешь, что ли? — испуганно завопил Стас.       — Таких — нет! — рявкнул Рома, хлопая ладонью по столу. — Это уж мы сами разберемся, кто, что, кому и как будет дарить. И с какой периодичностью! А ты доиграешься! Я сам на тебе всё это испробую!       — Не надо, я всё понял, был не прав, — затараторил Стасик, понимая, что Рома сейчас в том самом состоянии, когда может и осуществить свою угрозу.       — Да ладно тебе, я ж пошутил, — рассмеялся Роман, глядя на панику в глазах друга. — Вот еще, портить хорошую вещь тобой!       — Что? — обиделся Стас. — Это почему это "портить"?! Это еще кто кого испортит!       — А ты хочешь опробовать? — с энтузиазмом вскочил со стула Рома.       — Нет-нет, я так, просто… — стушевался Стас, прижимаясь к стенке, прикрывая нижние полушария на всякий случай.       — Ну, вот и я так просто, — подмигнул ему Рома.       — Всё, успокойтесь, — мирно сказал Митька, заглядывая в кастрюлю на плите. — Ой… а это что? — спросил он, принюхиваясь. — Так вот чем так на всю квартиру воняет! — завопил он. — И что это за гадость такая?       — Упс… — вырвалось у Стаса. — Спалился…       — Та-а-ак, я смотрю, нам предстоит третья часть марлезонского балета, — удовлетворенно протянул Рома, поудобнее устраиваясь на стуле.       — Ну, я это… Так получилось. А я не виноват, что у тебя плита такая дурацкая! — начал оправдываться Стас. — И что коньяка у тебя нет, а граппа есть! И специи вы держите не в тех банках!       — Стоп-стоп, давай не части, по порядку. Что не так с плитой? — остановил его Рома.       — Кстати, да, прекрасная плита, электрическая, а готовит — почти как в печке! — заступился за ни в чем не повинную технику Митька.       — Ага, она и сверху, и снизу печет! Вот оно у меня и подгорело! — вздохнул Стас.       — Ну ладно, допустим. А что ты там про специи говорил? — хмыкнул Рома.       — А то! По рецепту гвоздика нужна, а у тебя в баночке с надписью "гвоздика" что лежит? — возмутился Стас.       — А что у меня там лежит? — почесал в затылке Рома.       — А там ваниль, — вздохнул Митька. — Дорогущая… Ты ж не готовишь, а баночка пустая только из-под гвоздики была, ну, я и…       — Вот! А у меня вместо соуса получилась какая-то хрень, а курица, воняющая ванилью, это гадость! А еще укроп у вас какой-то… и петрушка… — обиженно сказал Стас.       — Укроп? — не понял Митька. — Петрушка? А-а! Так это фенхель и кинза! Я недавно купил на пробу, но как-то не пошли они мне, а выкинуть рука не поднялась, — рассмеялся он.       — Вот! А я из-за тебя… Петрушка эта клопами воняет, а укроп — микстурой от кашля! А я это заметил, только когда уже напихал их в курицу. Надеялся, что утушится, но, блин… не утушилось, — вздохнул Стас. — А потом еще и граппа как вспыхнула… В общем, с меня прихватка и полотенце, — закончил он свою скорбную повесть о приключениях на Роминой кухне.       — Всё, Стас, прекращай, я сейчас сдохну, — простонал Роман, утирая слезы. — Ты только скажи, кормил-то ты нас чем?       — А, да я в ресторанчике доставку заказал, по меню — то же, что и я хотел сделать, только салат другой, — отмахнулся Стасик.       — Кстати, что за салат-то? — встрял Митька.       — Да какой-то "Морской бриз", что ли, — пожал плечами Стас. — Я-то планировал, как в детстве: свеклу с яблоком или сыром…       — И? Что не так со свеклой оказалось? — заинтересовался Рома.       — А она оказалась редькой, и я это понял только тогда, когда она уже сварилась, — покаялся Стас. — А я еще думал, чем так воняет… а это вон что!       — Всё, я понял, сегодня не твой день! — заржал Рома. — Но спасибо, вот честное слово, это — самый лучший подарок от тебя за всю историю нашего с тобой знакомства! Такого креатива ты еще не выдавал!       — А то! Стараемся! — хвастливо подбоченился Стасик, улыбаясь от уха до уха. — Всё для тебя!       — Ты мне еще спой! — продолжал смеяться Рома. — Тоже мне, Стас Михайлович!       — А что, и спою! — отозвался тот, старательно прокашливаясь.       — Не надо, пожалуйста! — взмолился Митька. — Стасотерапии я не выдержу!       — О Боже! — в голос заржали уже оба мужчины.       — Стасик, ты понял, да? — простонал Рома. — Это же просто сказка! Стасотерапия!       — Да у тебя сегодня утро с нее началось, — подхватил тот. — Ей и вечер закончится!       Митька не выдержал и засмеялся с ними вместе — а как тут по-другому с этими двумя?       Поздно вечером, после того, как всё было съедено, свечи, припасенные деятельным Стасиком, задуты, хозяева выпроводили-таки гостя, отобрав у него ключи, чтобы не приперся в самый неожиданный момент, и завалились спать.       — А завтра я куплю ему коробку петушков на палочке, — ехидно ухмыльнулся Рома, прижимая к себе Митьку.       — Это еще зачем? — не понял тот.       — Тренажеры! — заржал Роман. — Пусть тренируется!       — А-а, точно, ему полезно! — рассмеялся Митяй, представляя себе лицо Стасика, когда Рома вручит ему подарочек.       — Ну да, — ухмыльнулся тот. — Кстати, я вот думаю, что кое-что из той коробочки нам вполне пригодится, — мурлыкнул он Митьке на ухо.       — О да, — выдохнул тот, чувствуя, как по телу побежали мурашки. — Наручники, например…       — И это тоже, но главное, что я тебе теперь смогу регулярно цветы дарить, — прошептал Рома, прикусывая мочку Митькиного уха.       — А я тебе — сердце, — фигея от собственной смелости, ответил парень.       — Ну, вот и договорились, — хмыкнул Роман, предвкушая удовольствие, которое ждало их обоих в ближайшем будущем: все-таки Стасик, даже если косячит, то все равно с пользой для дела — когда бы он Митьку еще уговорил на что-то подобное, а тут оно как бы и само всё сложилось.       Митяй думал примерно о том же, планируя все же посетить тот салон, хотя бы просто разузнать, что там и как. Он очень надеялся, что сюрприз Роме понравится. А если и нет — волосы не зубы, отрастут.