вы. Вы. ВЫ.
27 сентября 2020 г. в 00:59
Я ночами пишу строчки
О том, как в каждой линии,
Каждой грёбаной точке,
В каждой идилии —
Вы.
Вы не цель, не задача.
Вы уравнение с игрек и икс.
Моё счастье, любовь и удача.
Между нами дефис.
Или минус?
Моё солнце поломано летом.
Моя лучшая — не моя комета.
Может, останетесь хоть силуэтом?
Осень. Раздета, сосредоточена, согрета
Чужим жакетом.
Я не жалуюсь —
Жизнь хороша, но в другую сторону.
Ей бы здравого смысла долю малую.
Душа снова порвана.
И вороны.
Там кто-то писал, что «Вас любила
И всё ещё расхлёбываю».
Наизусть выучила. Запомнила.
Люблю и тетрадь разлиновываю.
Расхлёбываю.
Я ночами пишу глупую прозу.
Вы читаете бульварные сказки.
Я живу на душе с грозами.
А любовь Ваша — вязкая.
Вы — не ласковы.
Я в Вас запуталась капитально.
Много плачу. Не сплю.
Как Вам, нормально?
Давайте Вас разлюблю?
Хоть позвоню?
Желания не исполняются,
Всем наплевать на чьи-нибудь мечты.
И я так невзначай склоняюсь
К варианту, что мне — кранты.
И Вы.
И я всё думаю, что всё не так,
Что я пошла по ложной полосе.
Вы рядом. Близко как!
А мне не надо от «совсем».
Зачем?
Я ночами пишу строчки
О том, как в каждой строфе,
Каждом умном кусочке
О моей личной катастрофе.
И Ваш профиль.