How are you, Ангел?

Воспоминания убивают с вероятностью в сто процентов. Не оставляют ни одного шанса на спасение. Держать их в голове — так же, как держать ладонь над огнём. Языки пламени жгут, разъедают кожу. Пахнет неприятно, а дым режет взгляд. Но руку можно убрать. Одёрнуть, если, конечно, не идиот. А воспоминания убрать нельзя. Они всегда и всюду будут убивать. Безжалостно. Бессовестно. Насмерть. И они вечно будут в голове. Она и воспоминания о ней вечно будут там, куда бы ни занесло ветром. Попутным или нет. Воспоминания о ней будут мешать спать ночами, будут мешать набрать номер и поговорить с кем-то, кто спасёт. Будут в тишине заставлять писать ей сообщение, а потом они же заставят его стереть. Воспоминания о ней будут давать временами спокойно жить, но потом снова начнёт душить. В слезах, в агонии, в страхе остаться без неё будут произноситься молитвы и проклятия. Но она никогда не уйдёт. Не исчезнет из мыслей. Она будет по пятам, след в след. Она будет, как тень, которую не чувствуешь, но видишь. Всегда. Она вечно будет в тех самых силуэтах, появляющихся где-то на линии горизонта. Её силуэтах или просто до боли похожих. Она будет в фотографиях, она будет в голосовых сообщениях, в которых так чётко слышно смешинки в её словах. Она будет в попытках принять одиночество. Будет в попытках найти кого-то ещё. Но — кто бы ни был, он не она, увы. А она будет в приходящих весенних лучах, грязных дорогах, по которым теперь лишь одной парой ног, в днях, где некуда себя деть. Она в вопросах «Ну как?». Она в ответах «Я не хочу об этом говорить». Она в мыслях и рассуждениях, что каждый второй в мире так же невыносимо страдает. Она в строках, где между буквами больше нет её имени. Она в текстах, которые для неё, во имя неё, но больше не нужно. Она всюду. Всегда. Воспоминания о ней не дают двигаться вперёд, вечно откатывают назад. Она снится или звучит именем в чьей-то речи — и вся работа над собой летит к чертям. Мысли лишь о ней. Она! Она. Она — так грандиозно и больно. И попытки забыть окончательно начинаются снова. Душевная боль сменяется физической. Люди не радуют. Спать невозможно. Она опять везде. Она мерещится. Она приходит. Она смотрит и молчит или смотрит и говорит. Это убивает. Но каждый раз я зачем-то выживаю. А смысл?

я залип под наши старые фотки. запивая алкоголь где-то в высотках, закурю, чтоб больней стало. ой, нахлынуло, прижало.