Одна жизнь

Меня разбудил запах мокрой земли. Такой запах обычно бывает после небольшого летнего дождя. Такой свежий, приятный, веющий прохладой после жаркого зноя, запах. Он как будто окутывает меня в свежесть уходящего дня. Да, верно, день уже подходил к концу, палящее солнце заканчивало свой долгий путь, природа сделала глубокий вдох и спокойно выдохнула, готовясь упасть во власть Морфея. И в этот прекрасный вечер, в лесу, отходящем от парка, лежало моё мертвое тело. Я была мертва. Со мной было всё ясно. Как говорится: "Смерть забирает лучших". Наверное, моя кончина приведет всех в шок. Конечно, двадцатиоднолетняя певица, найдена мертвой, причина смерти - приступ астмы и ненайденный ингалятор. Просто прекрасно. Лучшее, что могло произойти в моей, уже прошлой, жизни. Я не взяла с собой ингалятор и за это жестоко поплатились. Своей жизнью. Но самое интересное это то, что труп, умерший где-то полчаса назад, может рассуждать, какими бы прекрасными были его похороны. Вот это вообще вводит меня в ступор. Странно, я не могу подняться, точнее не чувствую свое тело, что я в нем. В легких нет кислорода. Это ведь конец? Тогда почему я не вижу свет в конце туннеля, или потусторонние электрики забыли его врубить? Почему я наблюдаю лишь крону деревьев, где я упала? Что это значит? Но постойте, кто-то идет ко мне, он приближается, я чувствую холод, исходящий от него, и почему-то мне хочется кричать. Кричать пронзительно и громко, до писка в ушах. Мне страшно и я не знаю, что мне делать. И тут весь мир замер: птицы умолкли, шелест листьев прекратился, даже воздух стал каким-то твердым, как будто его можно потрогать. Я вижу крупинки пыли, застывшие в воздухе, как в стоп-кадре. Это невероятное  чувство, будто весь мир умер вместе со мной. Потрясающе. И вдруг я вижу его. Нет, точнее не его, а его глаза. Они будто темная июльская ночь, пронизывают меня на сквозь, даря ощущение страха. От него веет холодом, ужасным холодом, будто я не в лесу, а где-то на льдине в Атлантическом океане. Он меня пугает. Но в его глазах читается скорбь, будто он жалеет о моей смерти. Но в них виден и укор, ведь это я виновата, что отправилась в лес и не взяла ингалятор. Да, он прав, но ничего уже не поделаешь, я же мертва. На его губах играет улыбка. Хоть глаза и пронизаны болью, это не мешает ему улыбаться. Он как будто глумится надо мной. Но кто этот он? Я не знаю его имени и вообще впервые вижу. Но, кажется, я начинаю догадываться... - Вот мы и встретились,- говорит он. У него резкий и пронзительный голос, с какой-то неестественной хрипотой. Я чувствую, как дрожу внутри, мне холодно. Холодно от этой интонации, с которой он говорит, от его тембра голоса, от манеры общения и от этой фразы, меня бьет озноб. И я наконец понимаю, кто он такой. - Мне очень жаль, что всё так вышло,- он продолжает. - Но я не хочу, что бы такой талант уходил в мир иной так скоро. Он делает паузу и опять смотрит на меня этим обвиняющим взглядом. Неожиданно он приближает своё лицо ко мне и заглядывает прямо в глаза. - Ты спела ещё не все песни, Алекс...