Новая сила

Блаженного запала хватило ненадолго. Буквально до утра следующего дня, когда я проснулся, изможденный и перемолотый, чтобы увидеть повестку в Министерство Магии. Вначале мне провели демонстративную экскурсию, по руинам, которые возникли благодаря мне. Прямо при мне сухонький старичок делал опись причиненного ущерба. А затем утренний Пророк, в котором «Избранный спас мир от Зла. Что осталось от мира?». Меня встречали, будто лимон глотали. Пожимая перед камерами руку игнорировали наедине. Выплыла история о моих взаимоотношениях с Беллатрисой Лестрендж. О том, что они были гораздо более теплыми, чем должно. В какой-то желтой газетенке успели окрестить «малолетним извращенцем». Почтенные матроны на улицах отворачивали лица. Мужчины кивали, но поджимали рты. Так смотрят на прежде уважаемого кумира, чьи заслуги бесспорны, но затем чудовищно опозорившегося. Демонические силы так и не вернулись. Последним, завершающим штрихом пьесы оказалось восстановление баланса. Я стал обычным человеком, а злость, питавшая волю, улетучилась. Затем были похороны Беллатрисы и моего Учителя. Эти два тела я выбивал с боем. Прочих моих братьев авроры свалили в одну братскую кучу и подожгли. Я вспомнил, как берег силы, чтобы нанести удар Волан-де-Морту. И повернулся спиной к наставнику, которому больше всего нужна была помощь. Мертвенная тоска ужалила сердце. Все, почти все погибли из-за меня. Я герой, и в то же время изгнанник. Внезапно я почувствовал себя пустым и бесполезным. Лишенным цели, мотивации и к воли жизни. Победа свершилась? А дальше, что? И даже Дамблдоров потрет мертв. Не у кого спросить совета. Накатывает ошеломляющее осознание, впервые за обе жизни… У меня не осталось… ни-ко-го. Пусто. Я один. Сутки сменялись сутками. Такими же бесцельными и одинокими. Складывались в недели, заполненные пустотой… Дни, наполненные стагнацией, мелькали быстрой лентой, то ускоряясь, то замедляя ход. Способности демона канули в лету, я остался тем самым пареньком-шестикурсником, да с более развитым резервом, да — более обученным. Но обычным. И никому не нужным. Я падал в смертельное уныние. Проводил дни в безделье, расстреливая из палочки столовое серебро. Каждый погибший погиб из-за меня. Из-за моих ошибок. Хогвартс никогда не будет прежним. Только Министерство способно одновременно дать Орден Мерлина первой степени и вместе с тем объявить бойкот. На словах и газетных заголовках я — герой. Но, как мне дали понять очень четко: герои не нужны в мирное время. И как только я пытаюсь подать документы будь то в школу Мракоборцев, толи в Академию, мне сразу припоминают все грешки. Разруху в министерстве, черную магию, непоправимый вред Хогвартсу… вот этого мне простить не смогли. Простить того, что я лупанул из РСЗО по их дражайшей школе, а затем прошелся Антимагической бомбой, одновременно щедро поливая Адским Пламенем. Конечно, их не волновало, кто и как должен был это сделать. А придраться — они мастера придираться. За кулисами был продемонстрирован счет в пару миллионов галеонов — опись причиненного мною ущерба. На страницах прессы мелькнула пару раз Грейнджер. Мол, жертва очередного заговора гоблинов, пришла и во всем призналась. Просила Азкабан. Но, в связи с войной, чистосердечным, и отравлением ту вышибли с треском, мол, не до тебя сейчас. «Ищет покаяния?» — пьяно подумал я. Плевать. Я скитался, не зная, чем себя занять. Существование становилось все более невыносимым. После кипучей деятельности последнего полугода подобная стагнация — хуже ада. Вернулась незваная мыслишка, как тогда, на Астрономической башне. Мол, зачем тебе это все? Ты свою миссию выполнил, а сейчас можешь и должен уйти красиво. Кому ты нужен? Лишь маленький винтик судьбы, одаренный случайно жизнью. Прошел свой путь незрячей пешкой, всеми обманутый, используемый, обреченный. А сам по себе ты как был тем лбом-трутнем из прошлой жизни, так им и остался. Пора бы и честь знать. Без дражайшего Наставника не можешь заставить себя выйти утром на тренировку. Без безумной влюбленности — совершать достойные поступки. Без пинка под зад — быть хоть сколь-нибудь полезным. Депрессия нагнеталась. Я впервые за две жизни всерьез и основательно надирался. В одиночку. Начал метаться по знакомым местам, в пьяном умилении вспоминая события из той, прошлой жизни, когда я боролся, действовал и жил. Был хоть кому-то нужен. Прежде, чем погубил их. Аппарировал на руины Гримо. Восстанавливать тут что-нибудь? Пфф. Кому это нужно? Мне — точно нет. Аппарировал в Хогвартс. Да, пройдет ещё немало времени, прежде чем там восстановят антиапарационную зону. Выгоревший почти до горизонта Запретный Лес нагнетал ещё большее уныние. Переношусь в штаб-квартиру, в которой мы с Учителем разрабатывали планы последней атаки. Прошел мимо подвала в котором томилась Грейнджер. Заглянул в спальни, где проводили чудесные часы мы с Беллой. Вышел в гостиную и чуть не закричал. От боли. И обреченности. На кофейном столике остался лежать большой посеребренный револьвер. Любимый револьвер наставника, точь-в-точь как он его оставил. И его прожорливое, черное дуло смотрело прямо на меня. Я хихикнул. Что ж, видимо судьба. «Я вернусь за ним», — любовно поглаживал его мастер. Нет, не вернетесь. Я стоял и смотрел как вас убивают. «Чтобы победить не обязательно одолеть…», — да неужели, директор?! Что-то я не чувствую себя победителем! Обманутым, брошенным, одиноким — несомненно… Победителем? Если кто здесь и победил, так это вы. О-да-а! Ваш очередной гениальный план сработал на все сто, Альбус! Падаю ниц пред вашей мудростью! Темный Лорд повержен, а на личное счастье и благополучие пешек плевать, как обычно, я прав? Яростно сплевываю. Злость придала мне сил и решимости. Подхожу и хватаю револьвер. Холодная тяжесть оттягивает ладонь, и я, как в тот раз, ощущаю, что это оружие предназначено сеять смерть. Оно-то мне сейчас и нужно. Прижимаю холодный металл к виску. Всхлипываю. Так обидно. Палец ложиться на курок. Глубоко вдыхаю. Что? Ты что сейчас хотел сделать, ублюдок?! Я с внезапной злостью отнимаю оружие и тупо смотрю на рукоять. Да, ты поступал не лучшим образом, ошибался и городил чепуху. Но ты, все равно — лучше их всех. Потому что ты, неважно каким образом и какой ценой сделал то, чего бы не сделали они. Никогда! Просто потому, что они из худшего теста. Не той закваски. Они просто — хуже. Даже спотыкаясь на пути, ты сумел сотворить то, что никто и никогда не сумеет за свои жалкие никчемные жизни. Проживут, растрачиваясь на краткосрочные цели и мимолетные удовольствия, не оставят после себя ни мысли мимолетной. Ни гения начатого труда. Да, они умеют болтать. И болтают качественно. Больно. Для несовершенств. Но ты — другое дело. Злость нагнеталась. Благородная ненависть на себя в первую очередь, за то, что чуть не позволил с собой сотворить. Они не хотят тебя видеть?! ПЛЕВАТЬ!!! Они — никто. И звать и никак. Они пыль у твоих ног. Делай, что хочешь. Пусть это глупость, зло и несусветная чепуха, но ты — делай, что хочешь, потому, что ты — лучше. Ты — вправе. Будут против — уничтожишь. Сотрешь с лица земли. Погибнешь сам? Плевать. Бывает. Главное, что ты сражался за себя, за свое право сидеть на законном первом месте, и творить любую чепуху. Потому, что ты — демон и выше их всех вместе взятых. А они — никто. Не согласны? Что ж, пусть докажут! Встанут на твоем пути и погибнут! Поднимутся все против тебя, и ты заберешь с собой столько, сколько сможешь! Потому, что ты жаждешь. Единственный, несмотря ни на что жаждешь этого иррационально. А значит — ты создан для этого. А если создан для этого, значит — право имеешь. Я со злым торжествующим хохотом поднял револьвер. И выстрелил. В стену с каким-то дурацким портретом. Стоял бы сейчас передо мной вживую — убил бы человека. Злое ликование переполняло. Они хотели загнобить меня?! Оставить одного, потерянного и одинокого?! Я их уничтожу. А те, кто зачитывал мне «напутствие», грозил штрафами и смотрел искоса будут первыми, кого настигнет несчастный случай. Потому, что — никто! Ни мать, ни отец. Ни полицейский, ни судья, ни президент, ни Господь Бог права не имеет мне говорить, что делать! Хотели оставить меня у разбитого корыта? Пусть попробуют заставить. Я, погибая, буду рваться к их сердцам! Чтобы сожрать у них на глазах. Тело наливается почти забытым злым пламенем. Мощь переполняет меня. Хохот заполняет пространство и, кажется, вокруг хохочет легион. Обвожу револьвером полукруг, расстреливая обойму в безумном веселии. Окно, стена, дверь, кофейная полка… Мгновение тишины. Дымок тянется ввысь над скобкой прицела. И как холодный душ… Как леденящий, разрывающий душу клинок. Тихий, наполненный болью стон за дверью. В два гигантских прыжка оказываюсь у двери и распахиваю. Чтобы увидеть конец своей жизни окончательно. Время остановилось. За дверью тихонько оседала беременная Гермиона, а на цветастом сарафане расплывалось кровавое пятно. Она тянула ко мне руку, что-то бессвязно лопоча… Нет… НЕТ! — Я-я так… хотела увидеть тебя… сказать прости. Мне некуда больше идти было, я никому не нужна… прости меня, прошу! Безумие тьмы схлынуло, а ему на смену пришел необъятный всепоглощающий ужас. Что я наделал?! Душа разорвалась на тысячу крестражей. Это же Гермиона… моя девочка, милая Гермиона, беременная моим ребеночком. А ты убил её своими руками. Она пришла, незваная, просить последнее прощение, забытая, одинокая и никому не нужная… А ты просто стрелял, в злом безумии. Завыв раненым зверем падаю перед ней на колени. И, собрав последнюю волю в кулак, подхватываю тело, и без всякой палочки, какой-либо аппарации и прочего, шагаю сквозь пространство в больницу святого Мунго. Окажись на моем пути Волан-де-Морт, я уничтожил бы его одной мыслью. — ДОКТОРА СЮДА!!! — мой рев пронесся взрывной волной по всем закоулком громадного здания. Люди высыпали, как горох. — Мистер Поттер… — Если она умрет, я разнесу всю больницу камень за камнем!!! — рычу неистово. Боль и отчаяние разрывают душу. Разве до этого были страдания? О-нет, дорогуша, это были цветочки. Вот если она умрет, вот тогда ты будешь СТРАДАТЬ. И даже ярость тебя не убережет от Сам-знаешь-Какой участи. Гермиона, девочка… плевать, что ты там делала, я сам не ангел. Женщина, которое носит мое дитя. Которое погибло по моей вине… Душу свело судорогой. Я упал на колени, и прислонившись к лбом к двери палаты прошептал: — Господи, только бы она осталась жива. Только бы они были живы… Минуты тянулись бесконечно. Часы в коридоре больницы тикали с громкостью отбойного молотка — бах-бах. Ах ты страдалец! Мучился тут один! Ей было много хуже! Столько месяцев, беременная, одна-одинешенька, отвергнутая всеми. Даже в Азкабан бросилась, доведенная до ручки в поисках искупления. И даже там оказалась не нужна. Что же я наделал… Вышел взмыленный доктор. Я кинулся к нему, и ухватил за плечи, чуть не разорвав того надвое. Тот даже вскрикнул от боли. — Что с ними?! — Мистер Поттер! Держите себя в руках! — взвизгнул врач, болезненно скривившись. — Можете расслабиться — все хорошо. Я просто рухнул на пол. Лежал на спине и с облегчением хохотал, ликуя. А слезы непрерывным потоком текли по глазам. — Понятия не имею, каким чудом так получилось, — продолжил тем временем доктор. — Наверное, это единственная траектория, которой могла пролететь пуля навылет, не повредив особо ни матери, ни ребенку. — Ребенок цел?! — неверующе вскидываюсь. — Цел ваш ребенок. Произошли преждевременные роды, естественно. Но, поскольку мадам и так была на девятом месяце, и с опозданием, то все в порядке. И, прошу прощения, оговорился. Не ребенок, а дети. Мальчик и девочка. Внезапно стало очень-очень хорошо-хорошо. Теплое нечто разлилось в груди, даря тепло и блаженство. Все хорошо. Неужели я заслужил это? Нет, конечно. Это просто дар. Иногда жизнь дарит что-то хорошее просто так. Живи и радуйся. Будь счастлив. — Можно? — робко спрашиваю у доктора. Тот ухмыляется и кивает на дверь, мол — иди. Захожу, и первое, что попадает в глаза — двойная детская кроватка. Два славных малыша. Черноволосая девочка, по хмурым бровкам уже сейчас понятно — та ещё штучка. И спокойно-уверенно сопящий парень, солидно сложивший ручки на пузике. Это мне ли недавно не было ради чего жить?! Я медленно вдыхаю, и перевожу взгляд левее. А там — Гермиона. Смотрит с такой всепоглощающей мольбой, что я вздрагиваю, подаваясь вперед. — Как… он? — еле-еле спрашивает она. — Не он. Они. — Они?! — её очи счастливо и с удивлением распахиваются. — Да. Они. Новоиспеченная мама откинулась на подушки и улыбнулась сквозь слезы. Судорожно скомкала одеяло на груди. — П-прости м-меня… — Не смей. Я уже простил. И остался должен, за такой-то дар, — я снова и снова перевожу взгляд с девушки на колыбель, и вновь на мать своих детей. — Разрешишь остаться с тобой? Становлюсь перед ней на колени и целую кончики дрожащих пальцев, комкающих покрывало. Её глаза наполняются слезами. Она силится выдавить хотя бы звук, но не может. Наконец получается: — Ты разве не уйдешь? — Могу ли я бросить свою семью? Никогда. Хватаю её руку и сжимаю в своей. Перевожу взор на детскую колыбель. Никогда. К О Н Е Ц.