I - hate, fury and fury
11 июля 2011 г. в 21:41
Под монотонный шум колёс вечернего автобуса я засыпаю. Мне сниться моя первая встреча с Джеком два года назад…
Тогда я, сидя в полицейском участке вся в слезах, рассказывала грустную историю, как проникший в дом грабитель убил моих родителей. Все вокруг жалеют меня, ведь не может заподозрить белокурого ангелочка в двойном убийстве. Я надеялась, что они отпустят меня, но я не рассчитала, что ещё несовершеннолетняя и теперь мне приходится сидеть тут и ждать одного из родственников или социальную службу.
Один из полицейских протянул мне деньги, и я пошла в столовую, высматривая от куда бы я смогла убежать. Хотя побег меня может вызвать подозрения. Взяв поднос с едой, я села за один из дальних столиков.
Вскоре ко мне за столик подсел мужчина в гражданской одежде. Он стал пристально разглядывать меня, и я не выдержала.
— И что тебе надо?
— Я могу помочь тебе, — улыбаясь, заговорил мужчина.
— Чем же? – я злилась, что он посмел нарушить моё уединение.
— Я могу вытащить тебя отсюда, — продолжил собеседник.
— И зачем же мне твоя помощь?
— Не считай себя самой умной, Алина. Полицейские тоже не дураки – они вскоре найдут доказательства, что ты убила родителей.
— Что за ерунда? На нас напал грабитель, — на моих глазах выступили слёзы.
— Не надо концертов, — поморщился мужчина. – У меня свои источники – это была ты.
— Ладно, — я успокоилась. – И что же ты хочешь? Посадить меня, убить, трахнуть?
— Я хочу подточить твои таланты и использовать их. Тебе ведь это тоже интересно, так?
— И как же ты вытащишь меня отсюда? — мне было интересно.
— Лишь подтверди, что я твой дядя. О документах я позабочусь.
Внезапно я увидела другую картину…
Я стою у себя дома, около стойки с ножами и в который раз представляю, как убью своего отца. Он был пьяницей, и я ненавидела его. Я беру в руку нож и рассматриваю его металлическое свечение. Держа в руках нож, я чувствую трепет и непонятное возбуждение, которого не испытывала раньше. Это так прекрасно.
Тут дверь открывается и в кухню вваливается снова пьяный отец. Он с трудом держится на ногах, но быстро подходит ко мне с намерение ударить. Сейчас или никогда. Я поднимаю нож, и когда отец подходит, режу его правую руку. Рана не глубокая и он лишь ещё больше приходит в ярость. Он ударяет меня, и я падаю на пол, в голове стоит звон, но я не выпускаю нож.
Когда отец наклоняется надо мной, я по рукоятку ввожу ему нож в грудную клетку. Он падает недалеко от меня, а я пытаюсь отдышаться. Что я должна чувствовать? Страх? Но я не боюсь. Я чувствую себя великолепно. Я хочу ещё. Я поднимаюсь на колени и наклоняюсь над отцом. Он ещё жив, он стонет. Интересно. Я достаю нож из его груди, и он кричит. Мне это нравиться. Я хочу узнать его, хочу знать, какой он на вкус. Я подношу окровавленное лезвие и провожу по нему языком, чувствуя во рту солоноватый привкус крови.