31 августа 2014 год, 17.20
...Примерно в 13 километрах от МКАД, по Пятницкому шоссе, рядом с поселком Юрлово, в глубине леса притаился не то пионерский лагерь, не то дом отдыха. Для профсоюзных. Когда был построен и закрыт, знают если только местные бабки. Возможно, лагерь и не лагерь вовсе, потому что никаких указателей нет. Что это, теперь установить сложно. Точной информации в сети мне найти не удалось. (http://stalklar.livejournal.com/185284.html)
— Итак, братья... — ухмыляясь, обвожу взглядом своих боевых товарищей-сталкеров, Дена и Рому, которые ждут, что я им сообщу, — и еще раз, братья. У нас есть выбор. Вариант номер раз: под боком — военный аэродром, полчаса от города. Заброшен лет пять как. Мы его все прекрасно знаем по постам в интернетах, ибо он довольно популярен среди местной школоты. Можем направить свои стопы туда. Делаю театральную паузу, внимательно глядя на своих собеседников. Рома презрительно усмехается и опускает глаза в телефон, всем видом показывая, что его абсолютно не интересует вот этот вариант. Денис же, наоборот, начинает ерзать в потертом бордовом кресле, позади которого уже который год висит старая-престарая огромная карта СССР. Мы в гараже Ромы, где довольно уютно и пахнет машинным маслом и бензином. — А вариант два?.. — Денис поднимается, чтобы заглянуть в ноут, который я держу на коленях, но я отворачиваю экран. Мне нравится смотреть на его возню. Непосредственность Дена феноменальна, особенно на фоне Ромы. — А вариант номер два, — повторяю эхом, улыбаюсь, немного тяну время и, наконец, поворачиваю компьютер к парню, — старый лагерь в часе от нас, абсолютная глушь, не указан ни на одном сайте сталкеров. Находится в получасе езды от ближайшего населенного пункта. Заброшен лет этак десять назад. Информации о нем нет нигде. Вы понимаете, чем это пахнет? Улыбаюсь. Ден лезет носом чуть ли не в экран. Потом просто отбирает ноут, пододвигая ближе к себе. — Много-много хабара и почти не тронутая территория... Мечта любого сталкера. Рома тоже оживает: в серых глазах вспыхивает огонек любопытства. — Ты где это нарыл? — Случайно напоролся на старый дневник. Это предпоследний пост, и хозяин ушел. Забросил и без того не очень активный днев. Данных для связи никаких нет, но, я думаю, мы и сами найти можем, если ехать с субботы на воскресенье. Рома берет в руки ноут, какое-то время смотрит на экран, о чем-то думая. — А ты уверен, что там действительно что-то есть? — Открой карты*, — торжественно предлагаю я, покачиваясь на старом деревянном стуле. Рома возводит глаза к потолку — шевелиться лишний раз ему не хочется, но, преодолевая природную лень, лезет набирать в гугле название деревни. Через минуту поднимает на меня глаза, в которых огонек любопытства сменяется недоверием. — Замазано. — Ага, с чего бы замазывать какой-то санаторий или пионерлагерь, а? — меня распирает от гордости, однако Рома не разделяет моего энтузиазма. — Вот ты умный. А если это территория, которая принадлежит ФСБ? С моим отцом, лет тридцать назад, знаешь ли, произошел подобный случай. Он пошел с друзьями в лесок. За грибами. Ну и как-то они замешкались. И заночевали в этом самом лесу, на полянке. Лето, тепло, а глушь несусветная! И тут, часов в семь утра они просыпаются от гимна СССР. Продирают глаза, по-пластунски ползут на звуки, глядь, а это никакая, мать вашу, не полянка. Это секретный подземный объект. И из земли дверца, а напротив стоят, вытянувшись в струнку, человек пятнадцать бойцов и гимну подпевают. А они, дураки, на этом объекте дрыхли всю ночь! Дружно ржем над рассказом Ромы. Он отчасти прав. Но только отчасти. Нам никто не запрещает проверить этот объект, ведь написано в дневнике, что он заброшен. Будто подслушав мои мысли, включается молчавший все это время Ден. — Нет-нет, едем! Если что, всегда можно сказать, что мы за грибами ходили. Сейчас же самый сезон!