Немного не

вновь апрель в мороз одетый, так уже из года в год. и я - вновь - стремлюсь к Поэту, но встречаю - идиот. и, застыв на этой точке, я опять корю себя: ну куда от строчки к строчке, ну куда тебе, куда? в смысл предков первобытный, в современную мораль? в слог тягучий, колоритный, в рифмы сложную спираль? в необычные словечки? в романтизм? постмодернизм? ты среди волков - овечка. средь лекарств - раствор для клизм. ну куда тебе - в Поэты, кто такой ты для сего? твоя песнь не будет спета, в ней ни соль, ни фа, ни до. ты пытаешься быть стильным, не таким, как все, но ты - лишь комок песка и пыли у подножия горы. на вершине - неизвестность, не видать средь облаков. ты в отряде из слабейших, если проще - дураков. и сейчас, взбираясь выше, понимаешь, что беда не сама по себе вышла, что она - твоя вина. ну куда тебе на гору? ну куда? ты не Поэт. им не станешь через споры, через сотни тысяч лет. ты застрял на точке этой и словил командный сбой. всё стремишься стать Поэтом, но выходит лишь собой.