Несколько историй.

      Письма... Ему всегда нравилось их писать. Казалось, будто в написанных на бумаге строках живёт душа-чего не могло быть в напечатанных посланиях или в сообщениях. Монотонный стук клавиш, мерцание монитора, после которого болят глаза-разве может это сравниться с написанным на бумаге? Возникает ощущение, будто в конверт вместе с письмом ты вкладываешь часть своих чувств. Любовь или ненависть, радость и горе-словами просто так этого не выразить. Но он пытается и пишет. Пишет о том, как скучает по её тёплым рукам и любящему взгляду. О том, как красива она была в свадебном платье в тот день. Белое, с длинной, похожей на туман фатой... И алые розы в руках, похожие на огонь, пылающий в его сердце. Ему всегда нравилось белое с красным-он пишет и об этом. О том, как любит и надеется на то, что они скоро увидятся. Закончив писать, мужчина запечатывает письмо в конверт и погружается в воспоминания. Её улыбка, которая всегда могла поднять настроение-даже в самый отвратительный день... Доверчивый и такой радостный взгляд. Поздравления от совершенно незнакомых людей, их радостный смех, полный счастья. А потом всё закончилось в один миг... Звук удара и стук падения тела на асфальт, визг шин, чьи-то крики. Но он не слышал и не видел ничего-лишь шёл, словно слепой, пока не добрёл до неё. Платье стремительно окрашивалось в алый, а лицо исказилось от боли... Мужчина опустился на колени перед своей невестой, дрожа от боли, которая словно разрывала его на части. Белый с красным теперь казались ему самыми ужасными цветами на свете. Сильные прежде руки теперь казались слабыми, горечь утраты отразилась на лице-он словно постарел за сотню лет за несколько секунд. Она погибла у него на глазах-и он ничего не смог сделать... Не смог помочь. Он видел то, как её глаза смотрели на него в последний миг-с такой же безграничной любовью. Теперь он пишет письма, где бесконечно просит прощения за то, что не смог защитить, клянётся в вечной верности и обещает жить-ради неё. Ведь... Она же видит его послания, верно?