Тандем

Убийца Я просыпаюсь утром у себя дома, сидя в кресле. Даже не ложился... Вчера ночью я опять стоял на коленях перед крестом. Молитва иногда помогает. Страдающий лик Христа заставляет меня думать, что есть на свете кто-то, кто мучается больше меня... Хотя иногда мне верится с трудом. Я так одинок. Нет ни одного человека, который поддержал бы меня. Да я и не стою этого. Я же жестокий убийца с холодным сердцем. И шрам на лице - только внешний показатель того, как отвратительна моя душа... Неудивительно, что моя внешность вызывает у всех такое отвращение. Я это заслужил. И все равно я их ненавижу. Хоть один, хотя бы один человек, который в первый момент не отшатнулся бы. Как ты. Я должен сегодня зайти к тебе. Рассказать то, что хотел рассказать вчера - хоть и нет уже прежнего воодушевления, но этот рассказ ты заслужил. Не зря ведь ты столько лет меня слушал... Может быть, тебе будет интересно. Ну, и извиниться за вчерашнее тоже не помешало бы. Я захожу, как и вчера, - через окно. Но сегодня ты сидишь напротив камина, один, что-то пьешь и о чем-то напряженно думаешь... - Привет, писатель. Я тут это... извиниться хочу. Сам не знаю, что на меня нашло... Писатель Я пил вчера полночи. И не захмелел. Какая же тоска... Даже джин ее не берет. Как же мне все надоело. Все эти гулянки, все эти бесконечные девушки... Да и мальчики иногда пристают. Я им отказываю - нет среди них ни одного, который бы меня зацепил. Да, я выбираю сам. Но из сотен вариантов нет никого, кого бы интересовал я, а не моя популярность... Как же я одинок. Я сижу напротив камина и смотрю на огонь. Он танцует, то раскрываясь экзотическим цветком, то затихая... Эта вечная игра так напоминает твои глаза. В них живет такое же пламя. Слышу стук окна и твои шаги по полу. Ты ступаешь почти бесшумно, как кошка. Но я все равно всегда слышу тебя. Только вчера не услышал... - Убийца... - я устало салютую тебе стаканом. - Знаю я, что на тебя нашло. Тщеславие одолело. Убийца Тщеславие? Да при чем тут оно?.. Разве это уж так важно - слава, известность, почести... Твои глаза так светлы и прозрачны. А волосы... такие белые, такие невесомые... прикоснуться бы к ним. Я неосознанно облизываю губы - и ловлю себя в самом конце этого движения. Что же ты со мной делаешь, писатель? Почему ты такой... Желанный. - Нет... точно не это. Писатель Я вскидываю бровь - на твоем лице этот жест выглядит лучше, и я кажусь себе ничтожным подражателем. Когда ты вскидываешь бровь, я готов кричать от ужаса - и от безотчетной тоски. Ты прекрасен, как Смерть. Но я так хочу жить... - Что такое, убийца? Девочки больше не любят подонков?.. Убийца Девочки... Да кому они нужны, эти девочки. Сказал бы я, кто мне нужен на самом деле... Нет. Нельзя. Ты не захочешь... Никогда не захочешь... А унижаться я не хочу. Не буду! - Тебе лучше знать, кого любят девочки, - хрипло говорю я и отвожу глаза. Ты так прекрасен в этом свете камина. Так... сильно хочу тебя. Нет. Нельзя. Нельзя даже думать об этом. А иначе я на тебя наброшусь. Писатель Я подхожу к бару, достаю водку - о, настоящая русская, и откуда у меня? поклонницы подарили, а я и забыл, - и наливаю два стакана. Себе и тебе. Убийца Я завороженно слежу за твоими движениями. Они так грациозны... Когда ты ходишь, то слегка качаешь бедрами. Когда наливаешь стаканы, отставляешь мизинец... Это смотрится так здорово. Никакой пошлости, никакой вульгарности. И все же - потрясающе сексуально. Писатель Я ставлю один стакан перед тобой и падаю в кресло. Ты сидишь напротив меня, скрестив ноги по-турецки - словно памятник Будде. Такое же совершенство линий и форм. Только глаза ярко светятся, отражая огонь камина, пылающего слева. - Ну так чем обязан?.. Убийца Я сажусь напротив тебя, чтобы свет от камина падал на левую половину моего лица. На правой у меня этот ужасный, отвратительный шрам... Я получил его, когда сидел в тюрьме. Не хочу, чтобы ты смотрел на него. - У меня есть новая история для тебя. Ты ведь хочешь написать продолжение последнего романа?