Драббл-сборник

Она зна­ла, что это ког­да-то за­кон­чится. Он знал, что это не нав­сегда. Этот мо­мент дол­жен был од­нажды нас­ту­пить, но оба от­кла­дыва­ли его в длин­ный ящик, цеп­ля­ясь за пос­ледние тон­кие ни­ти, удер­жи­ва­ющие их связь друг с дру­гом. С каж­дым днем те са­мые ни­ти рас­тя­гива­лись еще доль­ше, ста­нови­лись тонь­ше, по­ка в один день не ра­зор­ва­лись в край. Кто знал, что это слу­чит­ся се­год­ня? Мы, лю­ди, та­кие на­ив­ные, ду­ма­ем, что у нас в за­пасе уй­ма вре­мени, мы все ус­пе­ем, еще вся жизнь впе­реди. Но на са­мом де­ле вре­мени у нас нет. Ни ча­са, ни ми­нуты, ни се­кун­ды. Мы не вла­де­ем им. Оно вла­де­ет на­ми. Вре­мя по­доб­но Бо­гу, вы не за­меча­ли? Оно спа­са­ет или то­пит, ле­чит или на­обо­рот уби­ва­ет, наг­ражда­ет ли­бо на­казы­ва­ет. В дан­ном слу­чае оно уби­ло. Од­ним выс­тре­лом сра­зу дво­их. - Ты зна­ла, что это ког­да-то дол­жно бы­ло про­изой­ти, – ска­зал он ей глу­боким го­лосом, раз­ру­ша­ющим ти­шину, по­вис­шую в ком­на­те. Этот го­лос вы­зывал у нее та­бун му­рашек, ко­торые на­бежа­ли на нее и в этот раз. Толь­ко он про­из­во­дил на нее та­кое дей­ствие. Лишь он имел над ней власть. Он по­корил не­покор­ную, а те­перь от­ка­зыва­ет­ся от нее. - Я зна­ла.. – эхом отоз­ва­лась она. Как ни стран­но, но сле­зы не об­жи­гали ее гла­за и не сте­кали ручь­ями по хо­лод­ным блед­ным ще­кам. Она вып­ла­кала столь­ко, что, ка­залось, пла­кать она боль­ше не спо­соб­на. – Но это не дол­жно бы­ло за­кан­чи­вать­ся вот так. Он грус­тно улыб­нулся ее сло­вам, опус­кая взгляд се­бе под но­ги. На­ив­ная дев­чонка.. Ему бу­дет ее не дос­та­вать. Сколь­ко в ней не­вин­ности, сколь­ко до­верия и люб­ви плещется еще в ее ду­ше по от­но­шению к не­му. Жен­щи­ны – сла­бые су­щес­тва, но не в пла­не фи­зичес­кой си­лы и не в пла­не хруп­кости. Они сла­бые, по­тому что их чувс­тва в ра­за три обос­тре­ны силь­нее, чем муж­ские. Они при­нима­ют все близ­ко к сер­дцу, им труд­нее от­пустить, по­тому что силь­нее при­вязы­ва­ют­ся к че­лове­ку, их до­верие лег­ко по­лучить, а по­том раз­бить, тем са­мым на­нося шрам на сер­дце. Муж­чи­ны по­доб­но не­поко­леби­мой ска­ле. Да­же ес­ли по­луча­ют ра­ну – они не пла­чут и не ры­да­ют в по­душ­ку, а ско­рее за­лизы­ва­ют. Им про­ще за­быть, лег­че рас­стать­ся. В этом си­ла муж­ско­го по­ла – их чувс­тва нам­но­го хо­лод­нее жен­ских. - А как? – спро­сил он, под­ни­мая на нее свои гла­за. Она, как обыч­но, смот­ре­ла на не­го прон­зи­тель­ным умо­ля­ющим взгля­дом. Она это­го не хо­тела. Но он хо­чет. Ему это нуж­но - та са­мая сво­бода. Он уже за­был, что это та­кое. Свя­зывать се­бя от­но­шени­ями - зна­чит свя­зывать свои крылья. Ты боль­ше не бу­дешь ле­тать там, где хо­чешь и с кем хо­чешь. А он при­вык жить в свое удо­воль­ствие. - Как, ми­лая? – он поз­во­лил пос­ледний раз наз­вать ее так. Это, на­вер­но, их пос­ледняя встре­ча. Они боль­ше не уви­дят друг дру­га, не об­ни­мут­ся, не по­дарят друг дру­гу по­целуй, не бу­дут вмес­те греть­ся хо­лод­ны­ми зим­ни­ми ве­чера­ми. Оба жад­но ос­матри­вали друг дру­га, за­поми­ная чер­ты ли­ца, что­бы от­ло­жить в па­мяти об­раз. Они в пос­ледний раз сто­ят так близ­ко друг к дру­гу. Зав­тра их бу­дут раз­де­лять ки­ломет­ры, но, ка­жет­ся, рас­сто­яние меж­ду ни­ми вы­рос­ло уже дав­но. - Не так.. – про­шеп­та­ла она, мо­тая от­ча­ян­но го­ловой. – Не так! Не се­год­ня! – ее го­лос по­вышал­ся. Она са­ма это­го не осоз­на­вала, что на­чина­ет сры­вать­ся. Ее ног­ти боль­но впи­вались в ла­дони, но она не чувс­тво­вала бо­ли кро­ме той, что разъ­еда­ла ей ду­шу. Внут­ри ее слов­но тер­за­ли бе­шеные со­баки, без­жа­лос­тно, с аг­ресси­ей тем­ные чер­ные псы. Она не ду­мала, что рас­ста­вать­ся бу­дет нас­толь­ко боль­но. Чувс­тво, буд­то ее сер­дце вмиг за­леде­нело от его слов и упа­ло вниз, раз­бившись на мел­кие ль­дин­ки. Он ее бро­са­ет, хо­тя го­ворил, что бу­дет всег­да ря­дом. Зна­комо? Его сло­ва ока­зались бро­шен­ны­ми на ве­тер. Он знал, что это слу­чит­ся, знал, что уй­дет. За­чем тог­да обе­щать? Луч­ше пря­мо ска­зать: «Ты зна­ешь, я ведь не нав­сегда, а лишь про­ез­дом. Не при­вязы­вай­ся». Воз­можно, бы­ло бы не так боль­но. - Ра­но или поз­дно это слу­чилось бы, – он из­ме­нил свой тон на бо­лее рез­кий и гру­бый. Нуж­но за­кан­чи­вать. Рас­ста­вание за­тяну­лось и по­ра ухо­дить. Это точ­ка, ко­торую не­воз­можно за­менить на за­пятую. - Ты мо­жешь еще ос­тать­ся, – она про­дол­жа­ла цеп­лять­ся за ни­точ­ку, ко­торая сос­каль­зы­вала с каж­дой се­кун­дой. Шаг впе­ред к не­му – не­мая прось­ба. Аро­мат его оде­коло­на уда­рил ей в нос и вскру­жил го­лову. Она по­чувс­тво­вала сла­бость в но­гах. Еще нем­но­го и она рух­нет от бес­си­лия на пол пря­мо пе­ред ним. - Нет, – он обор­вал все ее на­деж­ды и ски­нул в про­пасть. – Не мо­гу. И не хо­чу. Он не хо­чет ос­та­вать­ся, как бы у­ют­но ря­дом с ней не бы­ло. Как бы она его не лю­била, как бы не за­боти­лась о нем – ему это не нуж­но. Ес­ли че­ловек не хо­чет – ты его не удер­жишь. Она прик­ры­ла гла­за, раз­жи­мая ку­лач­ки. Вот те­перь это ко­нец. «Не хо­чу» - его сло­ва кру­тились у нее в го­лове на­зой­ли­вой му­хой и сжи­мали сер­дце. Он ее не хо­чет, она ему не нуж­на. Как же это боль­но - слы­шать от лю­бимо­го че­лове­ка та­кие сло­ва. Они по­доб­ны но­жу, ко­торые ре­жут по жи­вому. Он ее ре­зал без со­жале­ния в гла­зах. Он не жа­ле­ет. - Я не смо­гу без те­бя, – приз­на­лась она, хо­тя уже по­нима­ла, что ни­чего не по­может. Он все рав­но уй­дет. Он сде­лал боль­шой ре­шитель­ный шаг на­зад. Про­пасть меж­ду ни­ми рас­ши­рялась все боль­ше и боль­ше. - Прос­ти, но ты не для ме­ня, – бро­сил он. Сле­зы. Она по­чувс­тво­вала, как по ее ще­кам по­кати­лись две сле­зин­ки. Ее ко­лени по­дог­ну­лись, но она ус­то­яла. Она не упа­дет, как бы боль­но ее не би­ли. Ее сер­дце из­ре­зано его сло­вами, а ду­ша сож­же­на ог­нем люб­ви. От нее ос­тался лишь пе­пел. От­крыв гла­за, она уви­дела пе­ред со­бой… Ни­чего. Ни­кого. Он ушел. Ти­хо бес­шумно. Она да­же не слы­шала его ша­гов и сту­ка две­ри. Слов­но его здесь и не бы­ло ни­ког­да. Она под­да­лась впе­ред, на­мере­ва­ясь по­бежать сле­дом, ос­та­новить его, бро­сить­ся к но­гам и поп­ро­сить не ухо­дить, но ра­зум зас­та­вил ее сто­ять на мес­те. Нет смыс­ла умо­лять. Это все рав­но, что пы­тать­ся от­крыть зак­ры­тую дверь без клю­ча. Он ос­та­вил ее од­ну на по­еда­ние это­му ми­ру, на по­еда­ние сво­им чувс­твам, ко­торые из­гры­зут ее из­нутри. Он ос­та­вил ее уми­рать. Она все еще лю­била его и бу­дет про­дол­жать лю­бить, толь­ко эта лю­бовь не­сет ей хо­лод оди­ночес­тва. Это не та лю­бовь, что бу­дет греть ее по но­чам. Это то, что бу­дет ее уби­вать. Сколь­ко прой­дет еще вре­мени? Час, два, день, не­деля, ме­сяц, год, де­сяти­летия? Сколь­ко ей еще стра­дать преж­де, чем она за­будет, при­тупит свои чувс­тва? Сколь­ко вре­мени нуж­но, что­бы раз­лю­бить? Как ма­ло нуж­но для то­го, что­бы убить че­лове­ка. Мо­раль­но. Она мер­тва в этом пла­не. Ис­те­ка­ет кровью от его слов. «Ты не для ме­ня» - прос­тая фра­за, спо­соб­ная убить без пра­ва на вос­кре­шение. «Не для те­бя, зна­чит ни для ко­го» - по­дума­ла она, смот­ря на дверь, за ко­торой все­го па­ру ми­нут на­зад скрыл­ся он – че­ловек, ко­торый по­дарил ей счастье, теп­ло, лю­бовь и за­боту, че­ловек, ко­торый заб­рал у нее все, в том чис­ле и ее жизнь.