Экзотический отдых в русской деревне или как свести с ума своих коллег

Ох уж эта русская поликлиника… Сколько людей она убила вылечила… Об этом месте можно слагать долгие эпосы, но все равно не передать словами всю магическую силу. Тучные медсестры, которые не могут нормально зайти в дверь, злые, как овчарки, привязанные за яйца к будке, врачи, огромные, как Дзюба, санитары и просто невероятные по своей тупости фельдшеры. Именно поэтому в нашей стране лучше не болеть. Но, к сожалению, один известный иностранец всё-таки сумел… И если страшно в дристушке нам, то каково будет ему?

***

— Ты что наделал? — Орал Аршавин на Артёма. — Тебя же посадить могут! — После Евро 2016 мне тоже самое говорили. Но, как видишь, я ещё здесь. Все бегали по залитой борщом кухней, чан во время драки эпично перевернулся, что вызвало панику у повара и угрозы позвонить Сашке. Но вскоре все про борщ забыли и начали бегать над пострадавшим. — Скорую вызови! — Горланил Озил. Хамес достал телефон и набрал 103: — Алло, скорая? — Че надо? — Ответил гнусавый голос. — А как вы думаете, я просто так позвонил сюда? — Ну, мало ли вы какой-нибудь малолетний пиздюк. — Тут человеку плохо!!! — Сейчас всей стране плохо. — Можно врача сюда, пожалуйста, вашу мать!

***

С горем пополам, машина скорой помощи добралась на Крымскую, 25. По дороге успели заскочить купить шавермы, водитель покурить, а также подбросить одного знакомого до работы. — Кто тут больной? — Зашел врач в гостиницу. — Вообще все, но ему сейчас особенно хреново, — Указал Касильяс на Криштиану. Проведя пару элементарных процедур, пациента привели в себя. — Марокканский бог… — Бурчал очнувшийся Роналду. — Эй, Криш, ты как? — Подбежал к нему Рамос. — Ты кто? — Он, видимо, тебя не знает, — Подошел ещё и Родригес. — Вот счастливый человек… — Протянул Икер. Не трудно было понять, что от хорошего удара половником, мозги чуточку поплыли, и память где-то потерялась. Это и стало тем самым поводом, чтобы отправиться в гнилой стационар анапской поликлиники.

***

Особо везучие люди, а также иностранцы, любят судить о наших больницах по сериалу «Интерны». Доля правды там есть. Она представлена в виде больных на всю голову врачей, алкаша-венеролога и коррумпированного главврача. Чтобы получить реальную картину, достаточно умножить эти качества в миллион раз, добавить палаты на 20 человек, которые, видимо, не ремонтировали после бомбежки немцами в сорок третьем. Криштиану положили в палату №18. Он занял последнее место, остальные больные будут поставляться в коридоры друг другу на головы. Его соседи – это: бомж Петрович, которого подобрали фельдшеры, типа жалко, тоже человек, злая бабка Мироновна, которая вечно ворчит и жалуется главврачу, но тому срать, ибо таких бабок здесь целая рота, мамашка с двухлетним ребенком, который сделает каждую ночь незабываемой, сидевший алкаш с поломанными ногами (травму получил, когда сиганул с балкона за водкой), и тройка пацанов лет десяти, которые вечно орут и бесятся. А также многие другие. Обстановку можете узнать по запросу в гугле «Ад российских больниц», но лучше уж я опишу это так, как хорошо умею. Палата больше похожа на катакомбу или реконструкцию из Outlast, как и сами пациенты. В ваш чай, пока вы его пьете, обязательно свалится пару кило штукатурки и плесени, а также таракан. Ночью не надейтесь уснуть. Даже если мистическим образом ваши соседи заткнуться, то мыши и крысы обязательно дадут о себе знать. В туалете вам обязательно кто-нибудь составит компанию, ведь даже толчок там не разделенный. И, конечно, пока вы делаете свои дела, вам придется наблюдать, как моется дед из соседней палаты. Уверяю, просретесь второй раз. В больницах наших ещё и кормят. Ну, как кормят… Скорее, пополняют клиентскую базу инфекционного отделения. По слухам, туда кладут пурген, а варят всё это на воде из самой грязной реки города, вроде Москвы, Невы, Дона или Кубани. Итак, наш пациент занял своё законное место. — Здрасте… — Сиротливо сидел он кровати. Все пялились на него, как на диковинное животное. — Ты кто? — Спросила злая бабка. — Я не знаю… — Наркоман какой-то! — Ты это, в картишки играть умеешь? — Прохрипел бомжара. — Я не знаю… Криштиану напоминал среднестатистического школьника на уроке химии, на любой вопрос он либо мычал, либо матерился, либо отвечал «Не знаю». — Дай угадаю, ты не знаешь, как тебя зовут? — Ага. — Ну, хоть что-то новое! Прогресс. Будешь ты Васей.

***

Пациент сидел в очереди в рентген кабинет. Как лежащий в стационаре, ему положено без очереди. Только он собрался зайти в кабинет… — Куда собрался, окаянный! — Послышалось из-за спины. Роналду офигел от увиденного. На него неслась бабушка, люто размахивая авоськой. Не успел он и моргнуть, как она начала неистово пиздить его авоськой. — Женщина! Что вы делаете?! Прекратите! — Пидор проклятый! Чурка! Пропустив всех, несущих угрозу, Криштиану наконец-то смог зайти в кабинет. — Че приперлися? — Спросила противным голосом тучная медсестра. — Просто так пришел получить дозу рентгеновского излучения. Это модный фетиш. — Шутки шутить пришел? Пошел вон! — Да дано вам! Нужен рентген черепа. — Карточку сюда, мордой в экран. Как обычно, наши умелые рентгенологи не могли сделать работу нормально. Они заставляли биться о холодный экран головой снова и снова. Даже если сотрясения не было, оно, видимо, точно скоро будет. — Есть! — закричали из-за ширмы. — Не прошло и полгода… — Жалобы какие-то? В Министерство здравоохранения! — Проще на штурм Бастилии… Ожидая снимка, Криш сел в коридоре. 15 минут. Час. Два. Три. Он не выдержал и зашел в кабинет. Пусто. Проявляют. — Эй! — Барабанил он в дверь. — Скоро снимки? — Не входить! — Заорали медсестры хором. — Мы проявляем! Работаем! — Ой, а ты прикинь, Любка с хирургического-то закрутила с Ивановым из третьей палаты! — Да ты что! Досидев до глубокого вечера, Роналду всё-таки получил этот обоссаный снимок и с ним отправился к врачу. — Че приперлися? — У меня снимок черепа. — Это не ко мне. — А кому ещё? Вы травматолог! У меня подозрение на сотрясение головного мозга! — Я не знаю, чем вы обычно думаете, может, вам к проктологу. — Просто посмотрите снимок. Врач посмотрел снимок. — Ой всё. Прошла неделя: Жизнь в гостиницах кипела. Хамес радовал гомофобных русских своим обличием, Роман блистал своей великолепной речью, Артём своими кулинарными умениями и блистал он так, что пару раз даже приезжали из МЧС в одежде химической защиты. Все друзья знаменитого португальца купили целую авоську апельсинов, шоколадку, в общем, всё что так нужно человеку с сотрясением мозга.

***

— Криш! — Радостно воскликнул Касильяс. — Че это за фраер? — Скривился Роналду. — Криш? Увиденное поразило их по самые яйца. На кровати сидел Криштиану в старых замызганных адиках, майке-алкашке, заляпанной борщом. Сам он гордо именовал себя Васей. От него пахло водкой, вяленой воблой и сигаретами. От него пахло Россией. Всё это результат сомнительной дружбы между ним и бомжом Петровичем. — Что с тобой? — Ужаснулся Хамес. — В кого ты превратился? — Вы, вообще кто, пидоры? Одеты как голодранцы пиндосские. — Ты совсем нас не помнишь?! Но мы же из одной команды, из Реал Мадрида! — Какой нафиг Реал Мадрид? Волгоградский Ротор тащит! — Боже мой…