По тонкой линии дождя

Adams – Checkmate VANIRU – Love again

      Жаркими всполохами, тонкими линиями, алостью ран, по телам. Переживая своё же падение, но не напившись в хлам – разом пьянея от томного вдоха. Взором обжечь. Дотла. Это игра, где два пафосных бога маски снимают, едва вечер коснётся уставшей столицы. Первых касаний рождается дрожь. Словно попытка испить – не напиться.       Улица. Дождь.       В шепоте лживых, но страстных признаний реальность скрывать. Встреча до боли наивна… случайна. Нам ли не знать? Так не бывает, чтоб с первого вдоха в сердце огнём. Так не бывает. Обманывать плохо.       Друг друга. Вдвоём.       В пальцах сжимая топлёное золото светлых волос, в жаре сгорая, шептать, что здесь холодно. Мокро. Замёрз. Видеть кивок и уверенно следовать в лапы дождя. Только бы видеть по-ангельски светлые…       Видеть тебя.       В холле, минуя косые суждения, к лифту за вдох. Тонкая грань, за которой сближение. Тяжесть оков. Я ненавижу тебя в самолюбии, ты же сильней. Кутаешь тело в халат и безумнее кажешься мне, требуя снять опостылевше-мокрое, тянешь вперёд. Город чуть шепчет дождями за окнами.       Дремлет и ждёт.       Тёмными змеями, длинными прядями, вьёт до ключиц, влага волос прошептав беспорядками. Взмахом ресниц ты прогоняешь любые сомнения – ночь лишь для нас. Как не спеши, но не хватит нам времени. Вечность и час станут равны, растворятся на выдохе, стоном в плечо, будешь шептать неразборчиво-тихие…       Так горячо.       Тянешь к себе, не руками, но силою, хрупок и смел. Шею подставив молочную, белую, мстишь:       – Леонел, – тонким безумством теряя в сплетении сладостный стон. Раниться краем густеющим времени, ложью имён. В жаре твоём растворяться на выкрике, лишь поцелуй может сплести наши разные лирики.       Страсть и тоску.       Только сплетение тел и отзывчивость вспоротых ран сердца, что копит влюблённость. Привычно так… только ли нам? Нам говорить о любви и доказывать силу страстей? Мне бы до у́тра добраться сквозь красочность наших ночей.       Ночь лишь одна – я заглядываю в будущий ломанный мир, где в череде расставаний бушующих шепот квартир, долгие ласки и страстью в зависимость лозы плести. Всё до банального просто и жизненно.       Нам по пути.       Эта дорога петляет изгибами, тянет упасть. Только пока ещё любишь, на выкрике, крыльями страсть дарит свободу и шанс на спасение. Ломанный стон. Прядями золота льёт вдохновение.       Тешит его.       Жаркими всполохами, тонкими линиями, алостью ран, спину украсит рисунок, как крыльями. Дрожь по телам. В грани сейчас прорастающей реальности лишь наша связь, веру сменяя от ангельской к дьявольской, дышим. Сейчас нет осознания, что утро прозрением правильных пар будет тяжелым звучать откровением.       Звоном гитар.       Нас уже ищут. И стаф, и согруппники, как не спеши. Только ответь на прощание: безумнее можно ли жить? Но ты молчишь, а блеск солнечный золотом льнёт по телам. В этой Вселенной мне кажется холодно, если мечтам силы не дать, не позволить домысливать следующий раз, столь же случайный, сплетенными жизнями.       В общий экстаз.       Нам ли всю страсть неустанно замаливать? Нам ли молчать? Вместо ответов, гораздо желаннее:       – Встретимся в пять.