Тили-тили, трали-вали, жениха мы про.бали

ПОВ Андрея Я уже полвечера сижу в какой-то дешевой забегаловке, которую в этом районе принято называть "кафе". Но, почему-то именно сейчас мне этого хочется. Не тупой наркоманской тусовки, где куча выпивки, много развратных девок и парней, которые дадут тебе сразу, только попроси, где очень громко играет музыка, что почти невозможно переорать, а огни просто слепят глаза. Просто хочется тишины. Ксюша правильно сказала, я устал. Устал от этой суеты, от этих людей, от этих лживых чувств, в которых день за днем мы признаемся друг другу. Может, у меня депрессия? В кафе немало народу, но это все равно лучше, чем клуб. За окнами проезжают машины, уже одиннадцатый час, темно, поэтому иногда удается поймать на себе свет фар, но не сильный. А я сижу, весь такой депрессивный и попиваю уже третий или четвертый бокал пива. За спиной открывается дверь в заведение и слышатся пара мужских голосов, которые мне кажутся немного знакомыми. Но я все равно не оборачиваюсь, если знакомы, сами подсядут, а навязываться не собираюсь. Голоса приближаются и в какой-то момент понимаю, что они сели за столик за мной. Хорошо, что столики у окон огорожены ширмами, а то как-то не хочется объяснять кому-то свое состояние. Но, вот то, о чем говорили эти двое, мне показалось очень интересным, и я невольно прислушался. - Да забей ты на эту Ксюшу! Процент того, что она реально залетела равен десяти, - говорил один мужчина. - Десяти? Целых десяти, Ром! - и вот тут мня передернуло. Все сходится - Ксюша, залетела, Рома. За соседним столиком сидит Ксюхин прЫнц со своим дружком. Надо же, все интересней и интересней. - Да, но из тысячи, тупица. Я почти уверен, что справка подделана. Так вон оно что, оказывается это наш Ромео капает на мозги Сашеньке? Или нет? Бля, да что они за люди то такие не понятные?! - Ладно, о`кей, допустим. Но я тебе говорю другое - что, если это правда, тогда мне что делать? - Все просто, это не правда. Не выдерживаю, вскакиваю, делая вид, что не заметил их, но делаю все, чтобы они заметили меня, предварительно с грохотом уронив стул и привлекая к себе внимание всего кафе. - Простите, - смущенно говорю и иду в сторону туалета. Да, и все-таки я прирожденный актер. Открываю кран и начинаю мыть руки. Должен же я чем-то заниматься, пока эти олени дотумкают, что надо идти сюда. А вернее один олень. Нет, ну должен же я был его заинтересовать в тот вечер, вед так? И не ошибаюсь. Где-то слева со скрипом открывается дверь. Поворачиваюсь к Саше, и вижу, что он собирается что-то сказать. Но план созревает моментально. Я не знаю, что я этим выясню, докажу ли этим, что он гей или же НЕ гей, а быть может я просто напросто сам хочу это сделать. Но я подхожу к нему в плотную, беру его лицо в свои руки и накрываю его губы своими. Почти невесомо, совсем не грубо, даже, чуть с приоткрытыми глазами. Наблюдаю, как он широко открывает глаза и упирается руками мне в грудь. Но я не хочу отступать, не хочу заниматься сексом в туалете, тем более не хочу так просто его ломать, будь он гей или не гей, хочу поиграться, помучить, как со всеми. И со всеми почти один и тот же план, вот только в этом случаи все произошло как-то скоро. Я не шлюха в конце концов, но почему-то меня к нему тянет. Подаюсь чуть вперед, настойчивее касаясь его губ. Он мычит что-то, но, что самое странное - сдается. Не отвечает, нет, но уже не сопротивляется. Я делаю шаг вперед и впечатываю его в стену. Уже полностью закрываю глаза от удовольствия, ведь он начинает отвечать. Властно, жестко, давая понять, что теперь ведет он. И вот, уже я впечатан в стену. Когда-то давно меня уже хотели поиметь в грубой форме, на что я дал отказ, пройдясь коленом по яйцам того наглеца. Но здесь мне почему-то не хочется ничего делать, хочется подчинится. Он углубляет поцелуй, мертвой хваткой вцепившись мне в бедра. Обвиваю его шею руками, прижимая его ближе к себе, но... Он вдруг отстраняется, но рук не убирает. Упирается лбом о мой лоб и томно смотрит мне в глаза. - Нет, Андрей, не надо... это не правильно... мы не должны, - Саша шепчет это как в бреду, прикрывая глаза. - Но, тебе ведь нравится, - шепчу в ответ. - Нравится, но... нет. Прости. Он отстраняется совсем, и уже твердым взглядом смотрит на меня. - Надеюсь ты понимаешь, что тебе лучше больше не попадаться мне на глаза? - говорит и выходит из помещения, бросив напоследок в меня злой взгляд. Нет, а в чем я виноват? Меня это бесит, ведь я так и не понял - он гей или нет, вашу мать?! На поцелуй ответил, значит гей. Но зачем тогда послал мягким текстом? Знает не гей? Или я ему просто не нравлюсь? Или поцелуй не понравился? Да нет, такого быть не может. Блин, да что же это такое?! Выхожу из туалета злой. Клянусь, попадись ты мне в эту секунду, врежу. И еще перед дружком опозорю. И все по тому, что эта тварь мне отказала! Да не просто отказала, а отказала в тот момент, когда я уже был готов дать ему в туалете. Я. Дать. В туалете. Это точно было помутнение рассудка, и может я даже мог бы сказать ему спасибо, что не воспользовался, но это только в следующей жизни. Куда неприятнее то, что он отказал. С тех пор, как моя сестра придумала всю эту аферу, я придумал план по совращению ее хахалей. Знакомлюсь, произвожу впечатление, целую в первый раз сам, а затем они уже сами мучаются и хотят поцеловать меня еще раз. Но с этим парнем все пошло не так с самого начала. Не могу объяснить почему, просто чувствую. И вот, теперь сижу в своей машине с эрекцией, которая еще не успела пройти, и проклинаю эту забегаловку. Этого Саню, этот поцелуй. У меня просто сейчас сложный период. Вот и все.