Wicked games.

Мне хорошо в огне, Я питаюсь трением, Я именно там, где и должен быть.

Его жизнь давно окрашена в красный цвет. Яркий, бросающийся в глаза, запоминающийся. Рваные багровые пряди волос, алеющий огонек на конце медленно тлеющей сигареты, беспорядочно раскиданные по небу облака пурпурного оттенка. Но свою истинную сущность красный цвет проявляет лишь в одном случае. Микото с явным безразличием смотрит на испещренную линиями ладонь, наблюдая, как вдоль этих изгибов застыли кровавые струйки. Надо же, как символично. Теперь линия жизни, и без того не особо-то длинная, отмечена кровью. Так и есть. Вся его судьба покрыта каплями крови, и от них уже не отмыться. Он ли пускал ее или же это делал кто-то из небольшого окружения, чужая ли это была кровь или его собственная. Это все не имело значения. Брызги задевали его всегда, без исключения. Все это вранье, что притягиваются противоположности. Красное притягивает к себе только красное. Горячее. Нет, обжигающее, ранящее. И никак иначе. Микото поднимается с нагретых солнцем бетонных плит и выплевывает сигарету. Из-за пазухи достает бутылку с каким-то крепким алкогольным напитком. Неважно. Пить эту дрянь парень все равно не собирался. Жидкость стекает по окровавленным рукам, впитываясь в кожу, но вместе с этим смывая все следы. Какой в этом смысл, если копы все равно рано или поздно настигнут? Наверное, хотелось лишь дольше поддерживать игру. И пусть в этот раз она зашла слишком далеко, Суо не боится. Всего лишь одна цель – безукоризненно исполнить свою роль в этом реалистичном спектакле, концовка которого все ближе. Столько усилий. А ради чего? Оставаться победителем, но страдать от смертной скуки. Микото жаждет финала и знает, чей ход будет последним. Только один человек может его развлечь, только один может его усмирить. Но поддаваться здесь тоже никто не намерен. Хочешь выигрывать? Нагибай, подстраивай под себя. Прельстился победами? Тогда жди, пока нагнут тебя, причем так, что сил на сопротивление больше не останется. А сил у Суо еще достаточно. Опустошенная бутылка летит в стену ближайшего гаража, с грохотом рассыпаясь на мелкие частицы. Где-то вдалеке слышен протяжный вой сирен. В эту ночь патрулирование точно усилится. Микото вновь забирается на одну из невысоких гаражных крыш и устраивается поудобнее, кладя руки под голову. Резкий запах алкоголя раздражает, но зато больше не пахнет свернувшейся кровью. Рыжий не собирается играть в прятки, не его манера. Он и не прячется, но ждет, когда его найдут. Сплошные парадоксы. А пока новая сигарета, падающее за горизонт солнце и пробирающийся под распахнутые полы куртки порыв ветра. -А за это дело ты возьмешься сам, Мунаката Рейси? – произносит парень с усмешкой вполголоса, прикрывая глаза и вслушиваясь в шум расположенной неподалеку дороги. Сегодня, завтра, прямо сейчас... Какая вообще разница? Просто Микото знал, что за ним придут. Знал, где окажется уже не в первый раз, а потому терпеливо ждал. Его ход уже сделан, причем успешно, а потому время другим поломать голову над новой расстановкой сил.