Звёздные Войны: порно-сага в исполнении Джерарда Уэя

Следующая стадия мести включала в себя «Картинки Google», сайт с дурацкими футболками на заказ, номер кредитки Фрэнка и быструю доставку на следующий день. Рано утром, как только тур-автобус оказался в городе, Фрэнк ушёл и вернулся назад с коробкой веганских/натуральных/посыпанных пыльцой феечек бейглов* в одной руке и бумажным свёртком в другой. На этом свёртке не было никаких обозначений, наклеек или надписей, кроме одной, выведенной тщательно подделанным девичьим почерком: «Джерарду от друга!». Фрэнк предусмотрительно оторвал бирку с адресом, откуда была отправлена посылка, и заменил её своей. — Джерард! — позвал друга Фрэнк, вернувшись в автобус. — Я встретил странную девчонку, когда ходил за завтраком... — О нет, только не это, — ответил ему Джерард, появившись в гостиной. На нём были пижамные штаны с каким-то дурацким рисунком, а в руках он держал свою дебильную кружку в стиле викингов. Чтоб вы понимали, у кружки были рога. Ёбаные рога. Джерард сделал глоток и случайно уколол одним рогом себя в щёку. Фрэнк ненавидел эту кружку и постоянно выносил на этот счёт Джерарду мозги, говоря, что школа визуальных искусств должна была привить ему хоть какое-то понятие о красоте и практичности в дизайне, но Джерард в ответ на это лишь смеялся и говорил, что Фрэнк ничего не понимает. Самое ужасное заключалось в том, что Джерард выглядел слишком мило, когда вот так натыкался на рога кружки — а это, учитывая постоянную нехватку кофеина в организме зависимого от него Джерарда, происходило каждое, мать его, утро. Ладно, всё было бы не так уж и плохо, если бы Джерард не морщил каждый раз свой грёбаный нос и не смахивал бы на маленького и глупого, но милого поросёнка. — Да, она как бы пыталась меня поцеловать. — О нет... А ты? — У меня получилось отвязаться от неё, но... она попросила передать тебе это. Я без понятия, что там за херня, — сказал Фрэнк, протягивая Джерарду свёрток. — Надеюсь, там нет ничего такого... — Или чего-то из еды, — добавил Фрэнк. — Помнишь, когда нам принесли коробку брауни с плесенью? — Не напоминай! — воскликнул Джерард, поставил чашку на стол (Фрэнк молился, чтобы она в процессе как-нибудь упала и разбилась к чёрту) и принялся аккуратно разворачивать свёрток с таким видом, будто в нём были споры сибирской язвы или как минимум чесоточный порошок. Ну, знаете, с их фанбазой можно было ожидать чего угодно, к тому же никто ещё не забыл тот случай, когда Рэю прислали три литра смазки, к которым прилагалось весьма любопытное и подробное письмецо, но... Весь смак был в том, что ёмкость со смазкой лопнула, и всю следующую неделю никто не мог пройти через кухню, не подскользнувшись. — Я скажу всем, что принёс завтрак, ладно? Аккуратней с этим, — предупредил Фрэнк и проскользнул мимо Джерарда к выходу из кухни. Фрэнк только начал было рассказывать Рэю, как он исключительно ради него искал по городу бейглы с корицей и изюмом, как вдруг его оборвал вопль Джерарда. Рэй поспешил на кухню, пытаясь по пути докричаться до друга и узнать, в порядке ли он; Фрэнк последовал за ним. Как человек, точно знающий, что именно случилось, Фрэнк предполагал (лишь предполагал, да), что у Джерарда далеко не всё в порядке. — Блядские фанаты! Блядские... Рэй, посмотри на эту дрянь! — завопил Джерард, тыча полученной футболкой Рэю в лицо. Сама футболка была, как видно, окрашена вручную в лиловый цвет, а в верхней её части располагалось огромное изображение Джаббы Хатта, на чьих грязно-зелёных жирных складках лежал вспотевший и полуголый Хан Соло. Чем-то эта вещица напоминала те футболки с индейскими принтами, которыми в огромном количестве были заполнены магазины на больших остановках между штатами. Рэй расхохотался в тот же момент, как увидел футболку, и Фрэнк последовал его примеру, засмеявшись даже ещё сильнее и обеспечивая этим себе нечто вроде прикрытия. Он самостоятельно создал дизайн футболки, выбрав лучшие гомоэротические картинки по «Звёздным Войнам» из предложенных ему поисковиком. Джерард мог сколько угодно проклинать своих же собственных фанатов, но фанаты «Звёздных Войн» — это нечто убойное. К тому же Джерард сам был виноват в том, что случилось. — Что это за хрень?! — Рэй досмеялся до того, что его голос стал похожим на писк. — Это не смешно... — прохныкал Джерард. — На самом деле, это очень смешно, — произнёс вдруг невесть откуда взявшийся Майки, привлекая внимание к себе, и фыркнул, увидев нелепую тряпку у брата в руках. — Иди нахрен! Если ты думаешь, что это смешно, то забирай её себе и носи! — вскричал Джерард и кинул футболкой в Майки, а потом разъярённо протопал к своей кровати, где намеревался дуться всё то время, которое оставалось до саундчека и самого концерта. И Майки действительно надел эту футболку под парадовскую оркестровую униформу. Затем он скинул с себя пиджак, заявив, что ему жарко, и Фрэнк имел удовольствие наблюдать, как Джерард с глазами, едва не лопнувшими от злости, сначала чуть не отложил кирпичей прямо на сцене, а потом отправился обжиматься с Рэем весь остаток концерта, чтобы быть как можно дальше от оскорбляющей его чувства футболки. Фрэнк был рад, что на этом концерте ему не пришлось разбираться с Джерардом, лапающим его за все возможные места, и что можно не прикрывать свою «проблему» гитарой. Но на самом-то деле фигуральный геморрой Фрэнка стал ещё хуже, и Айеро уже почти пожалел о том, что вообще заказал эту футболку. Заставить Джерарда страдать — это хорошее дело, но почти бессмысленно было жертвовать ради него теми крохами внимания, которые Фрэнк старался каждый раз выхватить на сцене. Принимая после концерта душ, Фрэнк даже не испытал чувств, которые он обычно выдрачивал из себя; не появилось тяги к мастурбации и перед сном. Джерард избегал всех, а, как считал Фрэнк, ночь без Джерарда — это ночь, которую не стоит толком проживать, а лучше пойти спать. Так Фрэнк и поступил. Он пошёл спать. Он пошёл спать, и ему не снились никакие дурацкие и странные сны; более того, проснувшись, он увидел, что Майки всё ещё ходит в той футболке, а Джерард изучает качество фанарта. Всё вернулось на круги своя. Фрэнк вздохнул. Видимо, теперь он обязан найти новый способ заставить Джерарда поволноваться. Господи, лишь бы Джерард когда-нибудь обратил на него внимание и попытался взволновать уже самого Фрэнка. — Фрэнк, посмотри! Тут видно линию, где голову Хана прилепили на тело какого-то мужика! — Да, смешно, — улыбнулся Фрэнк. Всё вернулось на круги своя, и его это дико бесило. *~*~*~*~* На следующий день, вытащив и включив ноутбук, Фрэнк несколько раз удостоверился, что его не видно из-за занавески, потому что он снова полез в «Картинки Google», потом на «Photobucket» и «DeviantArt», а напоследок отполировал всё это дело кучей узконаправленных по всякой херне сайтов и форумов. Он копировал нужные ему картинки, тщательно подгонял их размер под необходимые рамки и вставлял в документ. Скоро у него будет возможность всё это распечатать: в следующем городе просто обязано где-то быть интернет-кафе с работающим принтером. Фрэнк может отправиться на одну из своих обычных прогулок, и никто ничего не заподозрит. Утром, вбив в поисковик название городка и раскопав точный адрес интернет-кафе, на которое он так надеялся, Фрэнк отправился туда с закинутым за спину ноутбуком, едва движок автобуса успел остыть. Было довольно раннее утро, но солнце уже встало; тем не менее время играло в пользу Фрэнка, потому что в кафе почти никого не было. Фрэнк воспользовался этой прекрасной возможностью, подключил ноутбук через сеть к принтеру и наконец-то начал печатать картинки, на поиск которых потратил всю ночь. Пока принтер давился первой порцией изображений, Фрэнк начал было искать что-то ещё в дополнение, но вдруг на миг поднял глаза, и его кровь похолодела в жилах, а пальцы застыли над клавиатурой. На другой стороне улицы стояли Джерард с Майки и что-то обсуждали, указывая на здание, в котором и находился Фрэнк. Быстро подхватив ноутбук, даже не пытаясь запихнуть его в сумку, Фрэнк скрылся в мужском туалете и залез на бачок унитаза. Туалет был рассчитан на одного человека, но ни этот факт, ни плотно закрывающаяся дверь не успокоили Фрэнка. Он слышал, как продолжал работать принтер, выплёвывая картинки (по пять центов за страницу, между прочим!), и как что-то говорят братья Уэй. Фрэнк не очень хорошо слышал их из туалета, но понял, что они заказывают завтрак. Разумеется. Чего ещё ожидать от них в такую рань? Они будут так заняты поглощением кофе и бейглов, что не заметят даже начала апокалипсиса. Он схватился за ноутбук, отчаянно клацая по кнопке отмены печати. Не сработало. Было слышно, как адская машина продолжает своё дело. Вообще-то, обычно техника подчинялась Фрэнку, но сегодня было худшее исключение из всех правил. По ощущениям, он просидел в туалете несколько часов, матерясь и бубня молитвы себе под нос, ёрзая на грязном сидении унитаза и мечтая о том, чтобы Уэи уже наконец ушли. Вдруг он услышал яростный лязг откуда-то снаружи, сразу после чего Джерард воскликнул: «Что это?!» — из-за чего чуть не подавился собственной слюной. Кажется, принтер сломался. Раздались голоса работников кафе, которые сначала обсуждали, что делать с принтером, а потом дружно выразили своё отвращение, увидев, что именно кто-то неизвестный пытался распечатать. Ладони Фрэнка мигом вспотели, когда он услышал, как работники гадают, откуда это всё могло взяться и кто мог воспользоваться их техникой для распечатки такой мерзости. Он в отчаянии огляделся по сторонам, пытаясь найти в туалете окно, но быстро понял, что никакого окна здесь нет, и придётся искать другой выход. Рядом с туалетом была дверь с табличкой «Только для персонала», которая почти наверняка вела в кухню. Парень понял, что это его единственный шанс, выскочил из туалета, чуть не подскользнувшись на невесть откуда взявшейся лужице воды в проходе, и понёсся к двери, скрипя кроссовками. За дверью и впрямь была практически пустая кухня; Фрэнк промчался к чёрному выходу под крики одного-единственного повара, старательно огибая стойки и коробки с продуктами. Пнув заднюю дверь ногой, он стремительно вылетел на аллею позади кафе и не останавливался, пока, задыхаясь и еле волоча ноги, не добрался до автобуса. Всё пошло не по плану. И даже ещё хуже, потому что, если Джерард с Майки заметили, что именно вылезало из того злополучного принтера, тогда замысел Фрэнка просто терял свою суть. То есть Уэи решили бы, что эту хрень печатает какой-то дикий извращенец, и никто бы не даже не подумал, что это предназначено для глаз одного из них. Никто ведь не догадывался, что Фрэнк собирался обклеить этими картинками каждый сантиметр каждой стенки автобуса, чтобы загнать Джерарда в угол и свести его с ума в собственном доме, если так можно сказать. Всё, идея была полностью загублена. Фрэнк вздохнул и ушёл к себе, намереваясь провисеть остаток дня на Youtube, но ему продолжало не везти, потому что конкретно в этом городе автобусный интернет был таким убогим, что Фрэнк просто пялился на бесконечный экран загрузки. В конце концов, он просто лёг спать и не просыпался до самого концерта. Вечером у него было мерзкое настроение, поэтому никто не рискнул приближаться к нему ни перед выходом на сцену, ни на самой сцене. Джерард тоже отошёл подальше и снова воздержался от тактильных поползновений в его сторону. Фрэнк сгорбился над гитарой, яростно дёргая струны, и завесил лицо волосами, чтобы не видеть толпу перед собой. Джерард подошёл к нему лишь раз за весь концерт, схватил за волосы, прошептал ему на ухо: «Взбодрись, Фрэнки», — облизал его щёку и отпихнул от себя прочь по классике жанра. Фрэнк злобно вытер слюну Джерарда с лица. Ёбаный. Джерард.