Сахар, спирт и бомжкор.
5 июня 2015 г. в 00:04
Прошёл еще один обычный день в Совёнке. Правда, не совсем уж он и был обычным, учитывая пребывание в нём нашего героя. За это время Порфирий успел получше освоиться в лагере, даже успел приспособить своё любимое занятие под это место - он пинал хуи. А ещё из Волги он переехал к решётке, находившейся за памятником. Бездомный, в силу житейского опыта, принял её за теплотрассу. Смекнув, что если есть теплотрасса, то где-то рядом и свалка, а значит и хуева туча бутылок, бомж начал поиски, более походившие на археологические раскопки древней Трои. Всё футбольное поле было изрыто ямами, а на претензии со стороны игроков он отвечал, что они быдло и ничего не понимают в гольфе. Что до площади - она стала больше напоминать донбасский террикон, чем место проведения линеек и всяческих бесполезных, но пафосных, мероприятий. Порфирий, наверное, докопался бы до центра земли и раскрыл тайны романа Жюля Верна "Путешествие в центр земли", если бы однажды его за работой не застала вожатая.
-Порфирий Игнатьевич, зачем вы испортили весь газон своими ямами? - строго спросила Ольга Дмитриевна, глядя на "археолога" сверху вниз.
-Я это, как его... - бомж не сразу нашёлся, что ответить. - Цветочки тут сажаю! - он кивнул на валяющийся рядом жёлудь, хотя сам не до конца понимал, какое отношение он имеет к цветам.
Но вожатая сменила гнев на милость.
-Цветы - это, конечно, хорошо, но футбольное поле разрывать не стоило. И вообще, мне нужна ваша помощь.
"Опять началось... Заебала! Одно задание охуительней другого!", подумал Порфирий, а вслух сказал:
-Чё опять надо?
-Так сахар в столовую перенести! - улыбнулась вожатая. - Я с утра вас предупредила же!
-А... Да, ладно, перенесу. - Порфирий улыбнулся в ответ.
Если кто-то подумал, что бомж за сутки в лагере стал более отзывчивым, то он ошибся. У Порфирия в голове уже созрел план, как использовать этот сахар в своих целях.
-А где его взять? - спросил Порфирий.
-Он в мастерской у Шурика и Сыроежкина. - ответила Ольга Дмитриевна. - Ладно, вы идите за мешками, а потом уже займётесь ямами. Их надо закопать!
-Ладно, ладно.
Через 5 минут Порфирий был в здании кружков. Оно меньше всего нравилось бомжу - вокруг него всегда крутилось много детей, постоянно что-то шумело внутри. И в этот раз, проходя мимо оравы детишек, он не стеснялся проявлять негодование и всячески материл любого, путавшегося под ногами, малыша:
-С дороги нахуй, я иду!
-Куда прёшь, мля!
-А ну разошлись все!
Наконец Порфирий Игнатьевич добрался до заветного здания и решил пафосно войти внутрь. Он замахнулся ногой и ударил ей по двери, рассчитывая открыть её. Но он не учёл одного - дверь открывалась наружу. В результате он совершил сальто в воздухе и приземлился прямо на крыльцо.
-АЙ БЛЯТЬ! СУКА! УЕБУ! - орал на всю улицу бомж, держась за ушибленную ногу, да так, что беготня перед зданием на мгновение прекратилась и все уставились на лежащего бродягу.
-Чё зырите? Брысь отсюда. - огрызнулся Порфирий и поспешил скрыться в кружке кибернетиков.
-Эй, очкастый, метнулся сюда живо. - обратился он нервно к Шурику.
-Чего вам? - недружелюбно ответил парень. - У меня вообще-то имя есть.
-Вафельницу закрой свою. Мне нужен только сахар.
-А с чего это я вам вообще должен его дать? - подозрительно спросил Шурик.
-У меня от пахана... То есть от вожатой поручение. - Порфирий ответил Шурику, показывая, что дальнейшее сопротивление приведёт к плохим для мальчика последствиям, но тот видимо не понимал намёков.
-Я вам не верю! Вы - обманщик, маргинал! Вы - как чёрт из... - Шурик не успел закончить, как бомж заорал.
-КАК ТЫ МЕНЯ НАЗВАЛ, СУКА? Я ЧЁРТ?
Шурик мямлил что-то в оправдание, но сам был столь ничтожен в глазах бомжа, что не заслуживал никакого доверия. Порфирий нанёс ему два удара: по солнечному сплетению и чуть ниже. Мальчик упал и захрипел от боли.
-Я говорил - ты доспоришься. - бомж сказал уже спокойным тоном. - Ладно, вставай, где у вас тут сахар?
Шурик ткнул пальцем на шкаф, стоящий рядом со столом. Порфирий с трудом вытащил оттуда здоровенный мешок с сахаром и был таков.
Естественно, мешок не попал в столовую. Он оказался в схроне Порфирия. Тот решил во что бы то ни стало собрать самогонный аппарат и гнать самогонку, потому что украсть спирт оказалось невозможным. Он собрал почти всё необходимое для воплощения этой идеи в жизнь. Не хватало только медной проволоки. Но самогона, как ни крути, пока не было, а выпить очень хотелось. А спирт в лагере можно было достать только в медпункте. И у Порфирия родился гениальный план, как его заполучить. Все предыдущие попытки оканчивались провалом - он пытался и подкатить к медсестре, задаривая её луговыми ромашками, и напугать, бешено вращая своими глазами, но Виола была непреклонна. И вот, сейчас был прекрасный случай для получения заветной спиртяги.
-Можно войти? - вопрос был чисто символический, так как Порфирий уже переступил порог и подошёл к медсестре.
-Чего вам нужно? - спросила Виола, растягивая каждое слово.
-Не мне. Там пионеру в мастерской плохо, очкастому такому.
-А что с ним?
-С крыльца упал. - умело соврал бродяга.
-Я не могу оставить медпункт без присмотра. - протянула Виола.
-Я могу посидеть здесь! - впервые в жизни Порфирий походил больше на активиста, чем на бомжа. Виола этому могла бы удивиться, но лишь хитро прищурилась и сказала:
-Ну хорошо, посидите. А я пока пойду.
Как только Виола отошла на достаточное расстояние, Порфирий полез в шкаф с заветным продуктом. Вот он, желанный бутылёк со спиртом. Казалось бы, ещё чуть-чуть... Бах! На руке бомжа схлопнулась здоровенная мышеловка! Рёв Порфирия походил на рёв марафонского быка, убитого Гераклом. А через минуту в домик вернулась и ехидно улыбающаяся медсестра.
-Что, на спирт потянуло?
-Изверги чёртовы! - злобно сказал Порфирий, исподлобья посмотрев на медсестру.
-Это было для вашего же блага - в таре метиловый спирт. Выпей вы его, погибли бы. А проучить вас надо было, чтоб мыслей о воровстве более не возникало. Ладно, сейчас я обработаю рану и идите себе.
Через несколько минут мрачный, как греческий бог смерти Танатос, Порфирий бродил по территории лагеря. Однако мысли его были такими до первых аккордов, доносящихся с местной сцены. Он пришёл туда и увидел ту самую рыжую девочку, с которой он больше всего конфликтовал, играющей на гитаре. Его меньше всего волновали её умения игры, интересовался он лишь недостающей частью самогонного аппарата - медной проволокой. Да, проволоки у неё не было, но вот струны... Они бы вполне подошли вместо неё. Поэтому, мозг Порфирия начал одну за другой генерировать причины, по которой он мог бы после всего подойти к этой девочке. Однако этого не понадобилось, так как девочка заметила пристальный взгляд бомжа и крикнула ему.
-Чего уставился? Гитара понравилась? - она иронично хмыкнула.
-Игра твоя понравилась. - ответил Порфирий и подошёл ближе. - Очень профессионально играешь. - добавил лести он.
-Как будто ты что-то понимаешь, чмо. - фыркнула та и отвернулась.
-Понимаю, даже практикую! Я не балабол, в отличие от некоторых. - бомжу просто необходимо было заполучить эти струны, поэтому он начал откровенно лгать.
-Неужели? Ну-ка, иди сюда! Сыграй что-нибудь, знаток!
Такого поворота событий Порфирий просчитать не смог. Гитару он держал в жизни однажды в руках, да и то, когда бил ей наглого кредитора, залезшего в квартиру его друга.
-Я не могу играть, блять, у меня рука пробита, глаза разуй! - начал хамить Порфирий.
-Можешь не продолжать, всё с тобой понятно. - девочка смерила его презрительным взглядом и продолжила играть.
Выхода не было, поэтому юный самогонщик решился на отчаянный шаг.
-Ладно, давай сюда, сейчас сыграю тебе что-нибудь. - бомж криво взял гитару и начал лупить по ней всей кистью.
Звуки, которые Порфирий извлекал из гитары, напоминали сразу лязг металла по асфальту, скрип скотча по стеклу и крик спаривающегося кабана одновременно. Уши девочки не могли выдержать такого насилия над инструментом, поэтому она выхватила гитару и крикнула:
-Пустослов! Нихрена ты не умеешь!
-Много ты понимаешь. - скривился бомж. - Я вообще лидер этой, как её... Группы роковой, то есть, рокерской!
-Ага-ага, ври больше.
-Просто ты такого не слышала, мы только за бугром играем! - Порфирий пытался казаться спокойным, но то, как утекала из его рук такая необходимая деталь, заставляло его волноваться.
-И как же ваш стиль называется? - недоверчиво спросила Алиса.
Бездомный лихорадочно начал вспоминать слова, услышанные когда-то от продвинутой молодёжи: "Как там? Дастрил метол? Не, не поверит". И сказал абсолютно наугад:
-Бомжкор!
-Никогда про такое не слышала. - кажется, девочка поверила, но в голосе оставались нотки недоверия. - Бомж - это же бездомный, наподобие тебя.
-Я бездомный? - Порфирий делано удивился и засмеялся. - У меня трёшка в сталинской высотке и в США имущество!
-И что же ты тогда забыл тут, рокер?
-Да не помню. Концерт отыграли, блять, нажрались. И вот, я тут нахуй.
Презрение в глазах девочки сменилось восхищением. Она ему действительно поверила, ведь из разных журналов и разговоров она знала, что настоящие американские рокеры всегда ходят с длинными грязными волосами, редко моются и очень сильно любят выпивать алкоголь, особенно после концертов. Поэтому оснований не верить ему у девчонки не возникало.
-Круто! Ой, мы же так и не познакомились! Меня Алиса зовут!
-Порфирий, очень приятно. - он пытался быть вежливым, что давалось ему с огромным трудом.
-А группа у вас популярная? А кого из западных музыкантов знаешь? А сколько альбомов выпустили? - вопросы сыпались с такой скоростью, что ганглий Порфирия не успевал их обрабатывать. Он думал, как ему сбагрить Алису со сцены, при этом заставив её оставить гитару. Внезапно помощь пришла от самой девочки.
-А можешь что-нибудь сыграть? Из вашего этого бомжкора?
-Ой, даже не знаю. - изобразил усталость Порфирий, хотя на деле энергии у него хватало, чтобы без всяких ракет допрыгнуть до луны. - Я пить очень хочу. Может, ты сходишь за водой? А я пока разомнусь, сто лет на обычной гитаре не играл... Всё электрические разные и эти.. ахустические.. да, во! - девочка не заметила ошибки бомжа.
Два раза просить не пришлось. Реактивная Алиса спрыгнула и рванула в столовую.
"Бомжкор... Тьфу, неужели этот бред проканал? Кто вообще в такое поверит?", думал Порфирий, срезая струны с гитары своим любимым швейцарским ножом, уже много лет покоящимся у него в пальто. Но ему было абсолютно всё равно. Нужно было торопиться, так как Алиса могла прибежать в любую секунду. К счастью, времени это заняло не так много, и бомж даже успел полюбоваться звёздами и луной, когда шёл с медью в свой схрон.