Пролог
6 июня 2015 г., 03:18
Я шел по мокрым пустым улицам окраины осеннего Лондона. Холодный, пронизывающий до мозга костей, дождь так и норовил попасть мне за шиворот. Невольно ежившись от таких нападок, я осматривал окружающие меня яркие краски пожелтевших листьев. Резкий порыв ветра ударил мне в лицо, от чего перехватило дыхание, и я невольно остановился. Обратив внимание на номер серого безжизненного дома, и сравнив с адресом на клочке смятой бумаги, я убедился в том, что нашел, то, что хотел. Спрятавшись за ближайшим деревом, я стал выжидать удобного момента. Деревья закачались в такт невидимому наглецу, срывавшему нещадно их желтые листья. Желтое «нечто» приземлилось мне на плечо, я протянул к нему руку. Люблю осень. Напряжение, рык золотого льва на задворках года, потрясающего гривой листвы. Опасное время – буйная ярость ветра и обманчивое затишье дождя, фейерверк эмоций в карманах и листочек в кулаке. Рассматривая осеннее чудо у себя в руке, я выудил из кармана своего пальто темно-оранжевую тетрадь и поместил листочек между ее страниц.
Знаю, тебе понравится такой подарок, ведь именно ты научила меня любить осень, так как ее любишь ты.
