3. Среда
12 июня 2015 г., 21:51
— Сегодня тихо.
Я делаю глоток своего кофе.
— Да, — говорит она. — Так всегда по средам.
Я думаю, что значит по средам она получает немного чаевых.
И по какой-то причине это беспокоит меня.
— Сожалею.
Ее лицо морщится.
Я замечаю белизну ее зубов, прижатых к нижней губе.
Интересно, о чем она задумалась.
— Сожалеешь о чем?
— Что сегодня мало народу.
— Мне все равно, — говорит она, облокачиваясь на прилавок. — Просто так случилось, что мой самый щедрый посетитель сегодня здесь.
Я улыбаюсь ей.
Хотелось бы, чтобы она наклонилась ближе.
— О, правда?
— Ага, — говорит она. И в этот момент мое желание осуществляется. — Правда.
— Как его зовут?
— С чего ты решил, что это он?
Она усмехается.
— Ты права, — соглашаюсь я. — Так как ее зовут?
Я улыбаюсь.
И также хочу потянуться и коснуться единственной прядки волос, ниспадающей на ее лицо.
Вместо этого я крепче сжимаю в ладони чашку. Двумя руками.
— Эдвина.
Я смеюсь.
Она пытается поддержать невозмутимый вид.
И у нее это не получается.
И это осчастливливает меня. Словно я знаю, что она честна со мной… что она не может лгать.
— Эдвина? — повторяю я и затем наклоняюсь, чтобы прошептать: — Не говори ей, но это не совсем мелодичное имя.
— А я думаю совсем иначе
Ее подбородок упирается ей в ладони.
Мои глаза опускаются ниже. Непреднамеренно, конечно же.
И я вижу малейший намек на декольте.
Мои глаза устремляются к ее, и я интересуюсь, заметила ли она это.
— Оно не такое мелодичное как Белла.
На самом деле, с ее именем ничто не сравнится.
Она краснеет, и я не знаю, от моих ли это слов или моих блуждающих глаз.
Надеюсь, дело в моих словах.
— Ты есть на Фейсбуке? — спрашиваю я.
— Неожиданный вопрос.
— Я просто… — начал я, — ну, мне просто хотелось знать.
— А ты есть на Фейсбуке?
— Разве сейчас не все там?
— Да, наверное, — признает она. — Зачем спрашиваешь? Хотел заделаться моим сталкером?
Она шутит.
Наверное.
Черт, может, так она про меня и думает.
– Я бы не стал, ну знаешь… делать это, — говорю я ей.
Я лгу.
Прямо сейчас моя рука жаждет взять телефон и найти ее страничку на Фейсбуке. Посмотреть на ее семейное положение и увидеть, свободна ли она.
Она должна быть свободна.
Правда?
И затем я понимаю, что она сейчас здесь, прямо передо мной. Я могу просто спросить ее.
Ага.
Что-что, а этого не будет.
— Знаю, — говорит она. — К тому же, ты даже не знаешь моей фамилии. Ты не смог бы меня отыскать.
Она улыбается мне.
Думаю, она заигрывает.
Я заигрываю в ответ.
Ну, я стараюсь заигрывать в ответ.
— Знаешь, ты могла бы сказать мне.
Мой голос хриплый. Как будто у меня что-то застряло в горле.
Наверное, это мое сердце.
— Что? — спрашивает она. — Мою фамилию?
— Ага, — говорю я ей.
— Но как я узнаю, что ты не пойдешь искать меня на Фейсбуке?
— Никак.
Она наклоняется ближе.
Она пахнет как цветы, девушка, кофе и пирог.
Я вдыхаю ее запах.
— Я не такая уж интересная, — говорит она. — У меня там… не знаю… только пять друзей.
— Пять друзей – это много, — говорю я ей.
Она снова прикусывает губу, и я благодарен.
Потому что когда я смотрю на ее губы, я не смотрю вниз на ее грудь.
Ну, или на намек на ее декольте, на которое я пялился несколько минут назад.
— Но не на Фейсбуке, — говорит она. — У тебя наверняка там куча друзей, да?
— Хватает, — говорю я ей. — На Фейсбуке. Но не так много в реальной жизни.
Не знаю, почему я сказал ей это.
Она вынуждает меня говорить многое вслух.
Наверное, теперь она думает, что я странный.
Социально отсталый.
Робкий.
— Хммм… — задумывается она. — Почему так?
— Почему что так?
— Друзья. Почему у тебя не так много друзей в реальной жизни?
Она не двигается.
Все еще наклоняется. Вообще, мне кажется, она стала еще ближе.
— Прости, — говорит она. Ее глаза опускаются. — Я не хотела… То есть я не пыталась любопытствовать.
Не раздумывая, я протягиваю руку.
Касаюсь ее локтя, который упирается в прилавок.
Слышу, как она задерживает дыхание, и мои глаза встречаются с ее.
Широко открытые.
Карие.
Красивые.
И она не отстраняется.
— Ничего страшного, — говорю я ей.
И это правда.
— Да?
— Да.
— Ты просто кажешься… — начинает она. — То есть. Я бы хотела…
Я все еще касаюсь ее.
И ее голос мягкий.
И да… моя ладонь все еще на ее локте.
Я все еще касаюсь ее.
Беллу.
— Ты бы хотела...?
Я мягко сжимаю.
— Ничего.
Ее кожа мягкая, как ее голос.
И тоже теплая.
Интересно, пользуется ли она лосьоном.
— Что?
— Нет... неважно.
— Скажи мне.
Пожалуйста.
Она убирает выбившиеся пряди от лица.
Ее дыхание пахнет мятой.
— Я бы хотела… быть твоим другом, — шепчет она.
И краснеет.
И я умираю.
И улыбаюсь.
— Да?
— Да.
Я пялюсь на нее.
Как идиот.
Как идиот, который не разговаривает.
Как немой идиот.
Неловко.
Я пытаюсь связать слова… и не могу.
Ее слов достаточно.
Ее слова так же красивы… как и красива она.
— Тебе нужно еще немного кофе.
И с этим она отстраняется.
Забирая с собой у меня свою улыбку, мятное дыхание и мягкую кожу своего локтя.
Вместе со своими словами.
И мне хочется уткнуться лицом в прилавок.
Она возвращается меньше чем через минуту и наполняет мою чашку.
Ее рука дрожит.
И я хочу взять ее между своими ладонями.
Так сильно.
— Белла? — говорю я.
Ее глаза на кофейнике, но затем она поднимает взгляд.
На меня.
— Да?
Я делаю глубокий вдох.
— Я бы… ммм… ну знаешь…
Бабочки.
Да… они в моем животе.
— Ты бы… что?
Я откашливаюсь.
— Я бы… да… я бы хотел этого.
Она улыбается.
— Хотел бы?
Она улыбается еще шире.
Губы раскрывают вид на ее зубы.
Красиво.
Она даже не прикусывает губу.
— Да.
— Хорошо.
— И, Белла?
Больше не немой.
Больше неглупый.
— Что?
— Я бы тоже хотел быть твоим другом.
И кем-то большим.
Я хочу быть кем-то большим.
Но друзья… друзья – это начало.
Хорошее.
Хорошее начало.
— Эдвард?
— Да?
— Свон, — говорит она. — Моя фамилия Свон.
Она улыбается.
Я сияю.
— Могу я стать твоим номером шесть?
Это флирт.
Становится легче.
— Пошли мне заявку в друзья.
