Хьюстон.

- Прости, что разбудил, - виновато бурчит он, и поднимается. Грязный и вонючий старик. Я ухмыльнулся. - Что ты здесь делаешь? - Нечаянно приперся. Ты же понимаешь, - начал оправдываться он. - Ой, да я тебя знаю. Ничего ты не хрена мне не докажешь. Можешь не отмазываться. Он озадаченно смотря на меня, пыхтит, затем с обиженным выражением лица скрещивает руки на груди. - Прямо как маленький. Ну и что теперь с тобой делать? - я пристально смотрю на него. Хьюстон переминается с ноги на ногу. - Позвонить Марксу что ли? - я иду к тумбочке с телефоном. - Нет, не надо! - мужчина испугался. - Он все время избивает меня, за то, что я хожу в таком виде. Пожалуйста, не звони ему. Хьюстон смотрит на меня щенячьими глазами. Вдруг я сжимаю его руку в своей. - Со мной ты будешь в безопасности. - Че? - Прости, я знаю, что романтик из меня ни какой, - смущенно говорю я. Стыдно признаться, давно влюблен в этого старика. Вот такой вот я извращенец. Хьюстон нахмурил брови, долго смотря на меня. - Честно говоря, я тоже... - Серьезно? - я удивленно смотрю на него. В его голубые глаза. Провожу по темным, коротким, густым волосам. - Ты... тоже меня любишь?