рецидив

Сегодня мой день рождения. Мой долбаный двадцать второй день рождения. А ты забыл, как ты мог забыть? Ты же всегда проводишь этот день вместе со мной, готовишь мне, хоть ты и не умеешь, и еда всегда пригорает, но это же ничего, мне всегда приятно. А сейчас ничего, совершенно ничего. Мне пришлось провести этот день с Найлом, мой друг-ирландец, помнишь его? Он был на нашей свадьбе, и знаешь, что он сказал? Он сказал: «Твой муж - мудак, причем самый настоящий». Я не оправдывал тебя, я был согласен, ведь ты правда поступил по-свински и как мудак. В конце дня ты написал мне смс: «Прости, малыш, буду поздно». Странно, что ты вообще меня об этом предупредил... Я не спал, я не мог заснуть, думал о тебе, и как раз в три часа ночи ты вернулся домой. Ты шатался и был пьян. Ты разделся до нижнего белья и полез ко мне с поцелуями, от тебя разило виски, вперемешку ещё с чем-то. — Прекрати, — говорил я, пытаясь убрать твои руки со своей талии. — Нет, я хочу тебя, я твой муж и я имею полное право брать тебя, когда захочу, — говорил ты, впиваясь ногтями в мои бедра, с которых ты стащил боксеры. — Ты вдруг вспомнил, что ты мой муж? — сказал я с досадой в голосе. Ты не ответил, ты вошел в меня, грубо и без подготовки. Мне было больно и больно было не физически, больно мне было морально. — Тебе же нравится боль, ты же был зависим ею, — шептал ты мне на ухо, продолжая ритмично двигаться во мне. — С Днём Рождения. Я сломался. За что ты так со мной? Почему ты стал таким? Мне кажется, я начал видеть небо под землей и солнце под водой, и... Ты перестал быть моим солнцем, которое меня освещало и всегда мне помогало. Ты разрушил всё. Ты убил меня. Ты вскрыл меня так, как раньше вскрывало лезвие. Я возвращаюсь. Я снова становлюсь сломленным, благодаря тебе. Ты меня починил и ты же меня сейчас и ломаешь.