Your choice (Твой выбор)

Боже, что за скучные дела подыскивает Скотланд-Ярд? Будто назло, в отместку, наказывая за всю его несдержанность и грубость. Жгучее желание съязвить и бросить трубку - может, немного по-детски, зато принесет хоть какую-нибудь малость удовлетворения. Но... Перспектива просидеть дома своей отвратительностью пересиливает порыв нахамить, и Шерлок бурчит в трубку, что скоро будет (вкладывая в тон как можно больше равнодушия, он ведь делает великое одолжение этим идиотам из полиции). Он уже сейчас готов предположить, что это рядовое бытовое убийство на почве денег, ну или что-нибудь другое, похожее. Однотипное и не заслуживающее никакого внимания. Острая потребность курить. - Поторопись, Джон, Лестрейд звонил. Из ванной раздаются недовольное мычание и упрямый плеск, в дверь с той стороны врезается что-то твердое, по звуку похожее на бутылочку с шампунем. Шерлок хмыкает, ретируется в гостиную и, умирая от нетерпения, мечется из стороны в сторону, сшибая попадающиеся под ноги стулья.

***

- Какой аккуратный выстрел. Да, он и сам видит. Какая точная, ювелирная работа - пуля попала прямо висок, лишив бедолагу жизни просто за считаные доли секунды. Он наверняка даже не успел понять, что умирает. Боб Фишер. Сорок девять лет. Глава "Синих масок" - преступного синдиката, занимающегося торговлей оружия. Скорей всего, убит конкурентами. Или кем-нибудь из врагов. Обычно у таких шишек достаточно тех, кто желает твоей смерти. И хочется выть от тоски - это дело еще зауряднее, чем он думал. Для чего убивать так... Безвкусно, пресно? Редко убивают, чтобы лишить жизни. Почти всегда убивают, чтобы что-то доказать. А это? Что и кому докажет сухая безразличная пуля в голове? Такая, что даже кровь вытекает нехотя, лениво, скорее для виду, а не потому что надо течь. Идиотизм. Пора найти Андерсона и хоть как-нибудь развеселить себя.

***

Стоит ли говорить, что когда через неделю раздается звонок и вновь в трубке это выбешивающее еще один с дыркой в голове, Шерлок готов расколошматить мебель у себя в гостиной. Мало того, что остался неприятный осадок от предыдущего дела, а тут еще одно. Ни улик, ни зацепок, ни свидетелей. Без сюжета, явного мотива, почерка - словно смотришь дешевое, второсортное кино. И нет никакого желания распутывать это. Заказные убийства. Это же очевидно. Очевидно и невероятно скучно. Джон, бегающий из комнаты в ванную и поливающий себя одеколоном, только усиливает раздражение. Чистая рубашка, стрелки на брюках, гладко выбритый подбородок и еще немного влажные после душа волосы. Привычная картина - военврач собирается на свидание. - У нас новое тело, куда ты собрался? - Ты справишься без меня, - отмахивается Джон. - Еще одно? Мне казалось, ты был не особо впечатлен. Киллер, да? - Как встреча с едва знакомой тебе девушкой может быть приятнее, чем очередное дело? - хмурится. Действительно не понимает. - Ты так говоришь, потому что у тебя никого никогда не было. - Не нуждаюсь в этом, - укоризненно глядя на Джона. - Держу пари, ты даже не знаешь, что нужно делать. У тебя не получилось бы и при большом твоем желании. Все девушки просто разбегутся после того, как ты откроешь рот. Это было... Наверное, слишком. А то, что Джон не хотел этого говорить, но случайно ляпнул, ранило еще больше. Точнее, не ранило, а задевало. Никто не смел даже намекать на то, что Шерлок чего-то не знал. Никто, кроме Уотсона. Но и тот чувствовал себя паршиво, понимая, что перегнул палку. - Шерлок, я вовсе не хотел... Молчание. Нет, он хотел. Именно так он думает. Не понимая, что только что бросил вызов, задев хрупкое самолюбие единственного в мире консультирующего детектива. Шерлок ненавидел проигрывать. Шерлок всегда шел до конца. Что ж. Он найдет способ доказать, что знает и умеет абсолютно все. При желании. - Шерлок... - Ты уже опаздываешь, Джон. - Это всего лишь прогулка в парке. Я приду как раз в тот момент, когда ты будешь допрашивать свидетелей в участке. Эй, Шерлок, - никакой реакции. - Ну, как знаешь. Не обращает внимания на виноватый вздох, возню в прихожей, захлопнувшуюся дверь и скрип ступеней. К окну, сжимая кулаки так, что белеют костяшки пальцев. К дивану, нашаривая под столом запас сигарет и тут же недовольно одергивая руку - он сильнее дурацких зависимостей. К ноутбуку, яростно щелкая по клавишам. Дел нет. На кухню, к холодильнику, с энтузиазмом заглядывая в контейнер с мужской селезенкой. Рано, до окончания эксперимента еще часа два. Опять в гостиную, сшибая кресло Джона и роняя на пол подушку, руки привычно нашаривают теплый кожаный футляр, выуживают скрипку и смычок, наполняют комнату звуками. Музыка довольно заунывна, но она как ничто другое описывает его состояние. И уже вполне получается дышать ровно и контролировать негодование, дымка в голове рассеивается, уступая место размеренному и непрерывному потоку мыслей. Киллер, два трупа. С этим можно поработать. - Можно подумать, кто-то умер. Прикрывает веки, кляня все на свете за то, что он опять начинает заводиться. Майкрофт. Шерлок узнал бы этот голос из тысячи. Увы, этот голос также обладал способностями выводить его из себя. Захотелось поскорее избавиться от скрипки, чтобы брат не слышал его музыку. - Что ты здесь забыл? - Вижу, доктор Уотсон предпочел провести утро в компании симпатичной девушки, нежели с тобой, да, Шерлок? Как там твое дело? Серийные убийства, если не ошибаюсь. - Тебя совсем не касаются мои дела, дорогой брат. Джон в праве сам выбирать, как ему проводить свое время. Либо ты объясняешь, зачем пришел, либо выметаешься отсюда. Это все, на что он сейчас способен - холодное, отчуждённое безразличие. Майкрофт пожимает плечами и спокойно располагается в кресле - знает, что ему никто не предложит. И это - уже нормально. Уже стало привычкой - делать всё наоборот, каждый раз доказывая независимость и абсолютное нежелание подчиняться старшему брату. Просто назло, лишь бы не так, как хотят, наперекор тому, что от него ожидают. - Я хочу, чтобы ты поработал над одним делом во Франции. - Поработал на тебя, ты имеешь в виду? Нет. Отказ срывается с губ прежде, чем он успевает хотя бы подумать о том, что ему предлагают. Всё что угодно, только насолить брату. - Тебе всё равно нечем заняться. - Ну почему же? Я собирался на место преступления. Мои трупы куда интереснее работы с тобой. - Ведешь себя, как ребенок, - Майкрофт морщится, словно от зубной боли. - Киллер. Ничего интересного. - Киллер меня не волнует. Я хочу найти заказчика. - Но еще пару часов назад ты решил, что дело не достойно твоего внимания. - Я передумал.

***

Желтая лента и вспышки следственных фотокамер вызывают неприятную резь в глазах. Наверное, стоило хоть немного поспать ночью. Точно такой же аккуратный труп, что и в первый раз - небольшое пулевое отверстие в виске, лужа крови, никаких следов борьбы, все вещи на месте. - Что известно? - Алан Райли, - Лестрейд аккуратно подходит сзади и встает рядом с Шерлоком, ожидая каких-нибудь выводов со стороны детектива. - Глава... - Глава "Молний", я знаю, - Холмс кивает. - Свидетели? - Свидетелей убийства нет. Сегодня утром его нашла девушка. Она и сообщила в полицию. Есть что-нибудь? - Пока ничего, - Шерлок неопределенно мотает головой. - Записи с камер наблюдения? - В месте, где его убили, камер нет. - Итак, Алан Райли. Глава бандитского синдиката, именующего себя "Молниями". Очередная жертва нашего серийного киллера. Ничего общего с Бобом Фишером, кроме того, что оба возглавляли банды. Но род занятий, возраст, место, время суток и орудия убийств - все разное. "Синие маски" - оружие, "Молнии" - наркотики. Ничего не пропало, никаких посланий, угроз. Пусто. Мне нужно опросить свидетеля и узнать результаты баллистической экспертизы. Пока ничего сказать не могу. Его угнетало отсутствие каких-либо улик. Без киллера вряд ли получится выйти на заказчика. Ему нужно хоть что-нибудь - малейшая зацепка, любой след. - Мы назначили встречу на три. - В три буду в участке.

***

Участок встречает детектива обыденной картиной: эксперты-криминалисты, снующие туда сюда полицеские, запах дешевого кофе и типографской краски. Срочно хоть что-нибудь - сигарета, интересная загадка, что-нибудь, что задействует мозг и разум. Попытаться чуть-чуть развеять скуку, и не важно, чем - перепалкой с Лестрейдом, разговором со свидетелем или попыткой умыкнуть улики из под носа у Андерсона. Пусто. Затхло. Ничего. Наверное, убийцы с хорошим воображением вымерли раньше динозавров. В дверях мелькает Джон. Неужели. Шерлок не знает, как реагировать - радоваться или злиться. - Шерлок, свидетель, - Лестрейд кивает в сторону комнаты для допросов. - Я хочу с ним поговорить. - С ней, - поправляет Лестрейд. - Это девушка. - С ней, - соглашается Холмс, пожимая плечами. Не имеет значения. Замирает перед непроницаемым стеклом, разглядывая свидетеля. Светло-русые волосы, худенькая, кажущаяся даже меньше, чем есть - сжимается, старается стать незаметной. Нервно теребит краешек синей кофты. Серые тени под глазами - не спала всю ночь. Живет одна. Вторая половина... Похоже, тоже нет. Работа... На ногах. Деньги есть, но относится к ним с равнодушием - на жизнь хватает. Ох, он готов хвататься абсолютно за все. Лишь бы новое, свежее. Улыбается. Глупый допрос, но хоть какая-то возможность развлечься. Делает шаг вперед и тянет дверь на себя.