Писатель и окно.

Однажды светлым зимним чудным днём Сидел я как-то за своим столом, Ко мне прилетел главы большой объем, Я понял, что рассказ - норм. Вдруг я услышал на кухне шаги, Это оказались всего лишь чувства мои, И понял...нет - услышал, Что без сил, наверное, не выжил... как иногда Сижу и подбираю рифму с потолка, И понимаю я, что в голове не ерунда, И вдохновение меня услышала, ура! И на это влияю я, только я, только я. Осколки от того окна, Что разбила мне она, Уже даже на свалке нет моего окна, И не беспокоят воспоминания меня. Я хотел писать в дальнейшем главы, И почему - то всё идёт только так, Я за пять лет залечил эти раны, И понимаю, со мной было всё не так. Теперь могу писать я строчки, И продолжаю ставить многочисленные точки, Теперь я порчу чистые листочки, Всё расплывается, от счастья, в очках - я вижу слёзы. И просыпаюсь я, вспоминая светлые грёзы. И понимаю я, зачем сейчас живу, Ведь в жизни я делаю только то, что пишу. Есть сочинений несколько, И мне работать над ними интересненько. Теперь я уже не жду советов, Хотя я рад критике своих проектов. Любое слово я от читателей ждал. Скоро десять лет пройдёт, И это не финал. За окном идёт снег, Третий день снег - он мне как трек, Как напоминание о том, что трое суток я сижу, О том, что у окна теперь работаю. Да спасёт меня еда, К счастью она у меня На зарплату куплена, Полезная и вкусная. Подключили электричество, И решило мое величество, Гордо на нос очки надвинув, Узреть новости Фикбука вдруг... И я увидел... Двести шестьдесят недель моего отсутствия Снова вместе мы, вспомню свои мечты, О том, что прославился мой стих и я - Он был напечатан в газете! Но, увы, это всего лишь мои сны. Наконец-то я открыл своё окно, И Вдохновению на меня не всё равно, Возможно заработки пока невелики Но рано ещё подводить итог, и...