Писатель и окно.

Однажды мрачным летним скучным днём Сидел я как-то под моим столом, От меня улетел главы большой объем, Я понял, что рассказ - облом. Как-то я услышал в гостиной шаги, Это оказались всего-лишь мысли мои, И понял... Нет - увидел, Что без музы я, наверное, не выжил как никогда. Сижу и собираю лишь осколки с потолка, И понимаю я, что в голове ерунда, И вдохновение меня покинула на века, И в этом виноват я, только я, только я. Осколки от того окна, Что разбила мне она, Она так незаметно вылетела из окна И лишь осколком поранила меня. Я хотел писать в дальнейшем главы, Но почему-то всё идёт никак, Я никогда не залечу эти раны, И понимаю, со мной не так, всё не так. Не могу даже написать ни строчки, И всего-лишь ставлю многочисленные точки, Но не хочу я портить чистые листочки, Все расплывается, даже в очках - я вижу слёзы. И засыпаю я, улетая в радужные грёзы. Не понимаю, зачем вообще живу, Ведь в жизни я делаю только то, что пишу. Есть читателей несколько, Но им, видимо, совсем не интересненько. На начальных парах меня просили обзавестись бетой, Я старался воспользоваться их советом. Просил их, потом два дня подождал. Но, видно, всех бет разобрали, Я опоздал. За окном идет дождь, Третий день дождь - он мне как вождь, Как напоминание о том, что трое суток я сижу, О том, что в разбитое окно гляжу. Не спасет меня еда, Нету денег у меня На починочку окна, И вообще, сейчас беда. Подключили электричество, И обрадовалось мое величество, Гордо кепку на глаза надвинув, Узрев новости Фикбука Величаво... Я увидел... Три тысячи просмотров моего стихотворения Снова вместе мы, сбылись мои мечты, Прославился мой стих и я - Творение напечатали в газете! Но, увы, не вернулась ко мне ты. Наконец-то починил свое окно, Но Вдохновению все равно, Ведь от стихов заработки не велики, И повяз в свои долги.