Зарисовки по Свите

Москва. Святослав шел по улицам, держал в зубах сигарету и смотрел вперед. Куда-то вдаль, вдыхал яд в легкие, а потом дымил. Мимо проходили люди и отвращались от дрянного запаха дыма, они обходили парня стороной, а тот, кто не обходил, касался жесткого плеча и сам же чуть не падал. Блондин шел уверено куда-то вперед. Не было никакой определенной цели. В данный момент он просто не знал, куда деваться, что делать, зачем дальше вообще как-то жить? Парень переехал в Москву совсем недавно, снял квартиру, решил, в какой институт будет поступать, но вот ничего не складывалось. Жизнь не складывалась... Любимого человека так и нет, никто не подходит, никто не желанный, не влезает в сердце, совсем никто не важен, жаль, что все вот так вот получается. На работу никак не получается устроиться, и блондин с каждым днем все сильнее понимает, что если потерять квартиру, то можно вылететь к хренам обратно в свой родной город, где поступить в нормальный университет практически не получится. Как же все бесит, лишь проносилось в голове юноши. Жизнь подкосилась, что делать? Может, какая-нибудь блядь хоть как-то поможет? Может быть, хоть кто-нибудь скажет, что делать? Говорить маме - не вариант. Парень обещал ей, что он многого добьется, многого добьется сам, поможет ей и покажет, что не зря мать мучилась с блондином всю его жизнь, не зря, что она мучилась чуть ли не сутки, рожая это вот талантливое чудо. Святослав каждый раз говорил маме, как все хорошо тут, в Москве. Как ему уже многие предлагали поступить в какой-то универ, как он нашел верных и клевых друзей. Он не врет... он просто не договаривает, не желает, чтобы мама нервничала. Степанов хотел рвать и метать из-за того, что ничего не получается. Все идет под откос, блять, что делать? И снова такие вот у него "позитивные" мысли о том, что с ним происходит. Ничего хорошего. Все плохо. Мозг превращается в смузи, в какое-то желе, в какой-то коктейль, в котором собраны все фрукты, все вкусы, абсолютно все. Просто представьте такой вот коктейль, противно же, да? Вот и Святославу ужасно противно держать это все в своей голове, в своей черепной коробке. Очень плохо. Кулаки чешутся. Хочется разбить кому-нибудь морду, кому-нибудь, кто ходит со счастливым лицом, раскровить части тела, довести какого-то счастливого ублюдка до агонии. Почему именно Святослав? Почему именно ему плохо? Завернув в нужный переулок, Степанов заметил парня, который медленно шел, придерживая рюкзак за лямку и разговаривая с кем-то по телефону. Мальчишка высокий, на лице улыбка, левая бровь слегка повреждена, челка убрана кепкой, тело худое, или стройное, в любом случае, Свят уверенно сказал сам себе "дрыщ". Свят прошел прямо около подростка и задел его плечом, из-за чего шатен пошатнулся и чуть не упал. - Эй! Смотри, куда идешь вообще! - Никита возмущенно фыркнул и убрал телефон в карман. - А то что? - блондин остановился и повернулся к парню приятной внешности. - Что ты можешь мне сделать? Я вот могу сейчас разбить тебе лицо, вывихнуть руку, а ты ничего не сможешь сделать в ответ, потому что слишком худой. Знаешь, как я таких называю? Дрыщ ты. - Какого черта? Я тебе ничего не сделал, придурок, - в легком свете фонаря Никита видел голубые глаза и волосы пшеничного цвета. - Кто я? - Свят выплюнул уже давно докуренную сигарету и, развернувшись полностью, толкнул шатена к стене, впечатывая в нее. - Следи за своим языком, блядь. - Отвали от меня, - Киоссе толкнул блондина, начиная отходить. Крыша у Святослава окончательно поехала. Он схватил шатена за волосы, притянул к себе и впечатал его лицом в стену. Тихий стон. Никита успел повернуть голову в сторону, чтобы не вмазаться в стену носом и не разбить его. Степанов хныкнул и, сжав волосы своей жертвы прям у самых корней на затылке, развернув к себе лицом, ударил коленом в живот. Киоссе сдавленно застонал и плотно сомкнул веки, тихо начиная ругаться бранью. - Ты, блять... что я тебе сделал, сука? - Никита выпрямился и взглянул в голубые глаза. - Сука? Ты заткнешься, мразь? - Святослав сжал руку в кулак, хрустнул костяшками пальцев и вмазал шатену по носу. Не разбил, не сломал, знал, с какой силой надо бить. Следующий удар был подарен за "мудак", еще один за "мразь", третий за "отъебись". Свят не рассчитывал силу после того, как шатен что-то сказал про то, что блондина просто никто не любит и домой ему возвращаться не к кому, если дом есть. Глупые, обидные слова пронизывали через самую душу. Избив этого глупого мальчишку до потери сознания, вывихнув ему запястье, Степанов ушел... ушел куда-то вперед с горькими слезами, которые скатывались по щекам и попадали на бледные губы, заставляя их слизывать. Обидно, очень. *** Прошло время. Святослав стоял рядом со всякими парнями, смотрел на каждого и улыбался. Вот же повезло, попал на реалити-шоу. Белая полоса в жизни началась, радовало. Скользнув взглядом по парням чуть дальше, Свят застыл и прикрыл рот пальцами. Неужели? Блондин словил ответный взгляд. Он стал медленно идти к знакомому лицу. - Привет, - Степанов поджал губы, поднимая виноватый взгляд. Было видно в голубых глазах, что он сожалеет. - Ага, - Никита кивнул, отвернув голову в сторону и сложив руки на груди. - Что надо? - Тебя же Никитой зовут? - получив в ответ кивок, Святослав вздохнул и убрал прядь челки с глаза Ника, - прости меня. Я.. тогда ночью я был очень.. мне было очень плохо, я не смог контролировать себя. Киоссе взглянул на блондина и растаял. Он так мило и искренне извинялся. Все же... бывает всякое, может, Святослав сейчас не врет? - Ладно, и ты меня прости за щекотливые словечки. Вот так вот парней очень странно свела судьба. Тот случай забылся почти сразу. Прошло три долгих месяца. Между мальчишками разгорелось что-то другое, что-то теплое, что-то очень жаркое. Внутри организмов все взрывалось при виде друг друга, но понять, что это - любовь, Святослав с Никитой, к сожалению, так и не смогли...