Во всём виноват твой дневник!

      "Твой узор на руках. Твои тонкие пальцы. Твой голос и смех, твоя радость… И слезы. Твои мягкие дрожащие губы, сквозь тьму продирающийся шепот. Твой силуэт на фоне заходящего солнца…       Словно тихий, нежный ручей ты ласкала мой слух" ... - Запись в дневнике обрывается.       Вот уже час я перечитывала последнюю страницу своего личного дневника, и по моей спине невольно пробегали мурашки.       - Кто мог написать такое, да еще в чужом дневнике? - Спрашивала я себя раз за разом, недоумевая, в какой момент времени я упустила из вида свою записную книжку. Признаться, первым подозреваемым был, безусловно, Марсель, но ввиду последних событий, я тут же вычеркнула его из списка. Однако, вопросов от этого накапливалось все больше и больше.       Кто? Как? В конце концов, с какой целью? Множество мыслей кружились в моей голове, не давая мне ни минуты покоя.       - Так получается, что этот же человек в курсе всего того, что написано в моем дневнике? Ко всему прочему, он или она посчитал, что оставить запись в чьей-то записной книжке вполне уместно? Господи, что еще за сумасшедшие обитают в моем классе...       Перебирая все эти мысли, я пришла к итогу, что, если воспринимать эту запись, как серьезное заявление, то этот некто довольно давно за мной наблюдает. Данная идея слегка тревожна, однако будь это все шуткой, получается, что кто-то может также в 'шутку' растрепать все мои личные записи. Потому, я и не могу выбрать, какой из вариантов устроил бы меня больше, все же хрен редьки не слаще.       С такими мыслями я и провела свои выходные.       Не в силах переварить и осмыслить происходящее, на следующий день во время школьной перемены, на свою глупость, я поделилась с Марселем своей историей.       - Так разве ты делаешь не то же самое? - В своей обычной развязной манере ответил парень, лениво перелистывая страницы учебника.       - Намекаешь, что я извращенка? Подождите ка... Ты тоже читал мой дневник?! - - По плечу Марселя прошла серия ударов, от чего ему пришлось поспешно ретироваться. Нет, все же я глубоко ошибалась на его счёт. Более мерзкого и грубого человека ещё поискать нужно.       - Марсель, весь смысл твоей школьной жизни заключается в выведение меня из себя?! А ну говори, как много ты знаешь? Так это ты написал ту последнюю запись?       - Ау, больно! Откуда в этом щуплом тельце столько дури? - Жаловался парень, потирая плечо. - Да, не я это. Дай хоть посмотреть, что написали. Не смотри так на меня, не съем я твой дневник, так что не стоит его так прижимать к себе.       Я все еще ему не доверяю, но взвесив все за и против, все же согласилась с ним и передала дневник ему в руки. Думается мне, я еще не раз об этом пожалею.       Я украдкой взглянула на кареглазого Марселя: чистый и опрятный, высокий, слегка подкачен. Прямая осанка, длинные стройные ноги. Он явно тщательно заботится о себе, уж больше, чем я. Смуглый, я бы даже сказала, слегка бронзовый здоровый цвет кожи, вполне подстать к его тёмном карим волосам. Не даром за ним ухлестывает пол потока, а возможно и пол школы. Был бы он менее доставучим, быть может, стала бы одной из его многих тайных поклонниц, и в моем дневнике все записи были бы только о нем. Однако, судьба распорядилась иначе, и вздыхаю я по другому молодому человеку.       Тем временем, пока я пребывала в своих мыслях, Марсель вовсю веселился.       - Ты только взгляни на это, кое-кто завёл себе сталкера. Подчерк на удивление понятный и аккуратный, тот, кто это писал, явно не торопился, хотя жаль что он все же не успел дописать. Могу сказать, что это однозначно дело рук парня. - Здесь он остановился, и хихикнув, сказал. - Может это Степан? Вдруг у нашего главного борца сердце поэта? Смотри, с первого твоего дня здесь, ты сидела рядом с ним. Доступность к твоему дневнику у него максимальная из всего нашего класса.       - Да, не может быть такого... Или может?       Сколько бы я не пыталась себе этого представить, но связать образ грубого на слово каратиста с человеком, написавшим столь чувствительные строчки было выше моих сил.       Во время занятий я все никак не могла отвязаться от мыслей о Степане.       Ааргх, чтоб этому засранцу плохо было за подобные идеи.       То и дело поглядывая на своего соседа по парте, я провела остаток дня, а за ним следующий и следующие дни. Так прошла неделя.       - Я так больше не могу! От всех этих мыслей у меня уже голова болит, а еще и бессонница началась! Ну зачем ты мне об этом сказал, Марсель, теперь помоги мне разобраться во всем! - Ныла я парню, упорно тряся его за плечи. - Помоги мне!       - Хорошо, хорошо, только успокойся, - вздохнул Марсель, поправляя свой воротник. - Предлагаю просто начать с того, чтобы напрямую у него спросить...       - Ни. За. Что! - Грубо прервала я его. - Если это окажется не он, мне будет так стыдно! Как мне потом ему в глаза смотреть, мне ведь ещё год за одной партой с ним сидеть. Придумай, что-нибудь другое.       - Как же с тобой тяжело... Тогда давай просто оставим дневник на парте, а мы тем временем где-нибудь спрячемся, твой сталкер ведь не дописал. Возможно, ему захочется завершить начатое. Кстати, ты писала что-нибудь новое?       - Какое там, я к нему даже прикасаться не хочу!       Парень задумчиво хмыкнул и, широко улыбаясь, спросил:       - А дневник все это время лежал у тебя в ранце?       - Ну да, я редко когда его оставляю дома, - не поняла я радость Марселя.       - Дай-ка его мне.       - Нет!       - Да ничего я не буду с ним делать, просто посмотрю, - он снова отобрал мой дневник. Ненавижу, вечно он злоупотребляет своим высоким ростом и силой. Однако тут я услышала едва сдерживаемый смех.       - Посмотри последнюю запись, - дневник вновь вернулся мне в руки.       Понимая, к чему все это идёт, я сглотнула и раскрыла последнюю страницу. И я ужаснулась. В нем крупным почерком была изложена животрепещущая, страстная, всеобъемлющая любовь ко мне. Все было расписано так чувственно, ярко и прекрасно, что мне стало стыдно за всю ту писанину, вышедшая из под моих рук.       - Если это написал Степан, то он должен обладать сверхспособностями, так как я постоянно за ним следила. Да и я отказываюсь верить, что он может писать лучше, чем я. Не поверю, что это мог сделать Степан!       - Что я не могу сделать? - Услышала я со спины.       Я прекрасно осведомлена тем, что люблю излишне все драматизировать, однако это не мешало моей душе улететь в пятки. По моей спине прошёлся холодный пот, а мозг судорожно искал подсказки в сборнике "1000 и одна отмазка". Готовясь уже ляпнуть первое, что взбредет в голову, далеко не самый умный представитель человечества, давясь смехом, выложил Степану всю историю.       Тоже чувство, словно меня предали. И стыд. Много стыда. Мне захотелось оказаться отсюда далеко-далеко, как можно дальше от этих психов.       Сергей с прищуром посмотрел в мою сторону, словно два лазерных луча были направлены в меня из под этих суровых бровей. Я готова добровольно закопать себя живьём, лишь бы все это прекратилось.       Эй, не смотри так на меня, понимаю, что изначально подозревать тебя было глупо. Больно ты страшный и суровый, чтобы так красиво писать. Однако, это даже не моя идея! Я требую апелляции и повторного рассмотрения дела!       - Ахахах, только посмотри на нее, она явно потеряна для этого мира, - развлекался Марсель за чужой счёт.       - Вы оба - странные, - равнодушно отозвался Степан.       - Это и к тебе относится, - давился смехом парень. - Так значит, это не ты написал?       - Нет.       - Как всегда, немногословен. Взгляни хоть, может узнаешь, чей почерк.       Не успела я отреагировать, как дневник плавно перешёл в руки Степана. Отобрать его у этих двух дылд для меня не представляло никакой возможности. И как бы я не злилась и не посылала проклятия в сторону всех высоких людей мира, мне оставалось смиренно стоять в стороне и ждать.       - И вы думали, я мог такое написать? - словно гордясь, высказался по этому поводу одноклассник.       - Это все идея Марселя! - Встала я в оборонительную позицию. Степан вновь окинул меня своим суровым взглядом, после чего повернулся к Марселю и вручил ему дневник.       Мой внутренний демон воспылал. Этот дневник, как бы, мой и его, как бы, должны были вернуть мне! С каких это пор мои вещи стали собственностью этого гада. Готовясь взорваться, я была уже настроена на драку:       - Я знаю этот почерк. Женя. Она так пишет.       Я и Марсель удивлённо замерли. Признаться, у меня и мысли не было о том, что это могла сделать девушка. Образ порядочный девушки с писаниной в моем дневнике никак не связывался в единый узел.       - Ты уверен? Почерк даже близко не девчачий, - на что Степан утвердительно кивнул.       - Хм, пылкая любовь девушки к девушке, а можно мне с вами? - С искрящимися глазами обратился ко мне Марсель. От чего-то, из-за его взгляда по моей спине пробежали мурашки, и я поспешно шагнула назад.       - Не смей о таком даже думать! Аргх, она ещё в школе, кто может знать?       - Если не ошибаюсь, она входит в школьную секцию по волейболу. Занятия закончились, так что, для начала, стоит поискать её там... *** POV Марсель       Я не успел договорить, а Лена уже успела скрыться из виду, при этом забыв все свои вещи, среди которых был её дражайший дневник.       - Каждый раз поражаюсь её резвости, откуда в этом мешке с костями столько сил? Она свое мясо и жир в другом пространстве хранит?       - Ты о ней грубо отозвался, хотя вы с ней, вроде, сдружились. Не пойдешь за ней?       - Нет, я и так за сегодня достаточно повеселился. Ну и как тебе её слежка? - Я похлопал друга по плечу. - По моей наводке, кстати.       - Все же это был ты.       - И это все, что ты мне скажешь? Скукота. Я представляю, как она удивится, когда узнает, что мы - друзья с пеленок, - с предвкушением проговорил я.       - Как у самого то дела? - Проигнорировала мои слова Степан. - Уладил проблему с клиентом? - Чуть слышно продолжил он, на что я многострадально вздохнул.       - Пока нет, постоянно звонит, и не важно, где я и какое сейчас время. В обед раза три приходили уведомления о звонках, если не больше. Успел уже две симки сменить.       - С каждым годом все хуже и хуже. Может, попробуешь сменить работу? Я помогу тебе с поисками. Я лишь горько улыбнулся. *** POV Лена       Уже на месте мне удалось без лишних свидетелей утащить Женю за угол.       - Ахахах, меня так быстро поймали, - словно рассказывая о погоде на завтра, во всем созналась одноклассница.       - К чему все это было? - Окончательно озадачилась я.       Я не понимаю. Я слишком стара для таких шуток.       - Ну, - промямлила Женя, - я иногда втихаря почитывала твой дневник. Я так долго мучила себя, желая продолжения, что не удержалась и написала его сама.       - Но не в моем же дневнике, и это не рассказ! В нем моя жизнь и мои чувства! - Чуть ли не плача, воскликнула я. - Я не живу по сценарию, это тебе не мыльная опера! Как ты вообще на это надоумилась? Нельзя так просто читать чужие дневники.       - Да ладно тебе, было интересно почитать.       - Да у тебя один ветер в голове. Что один, что второй. И как меня вообще угораздило нарваться на всех вас? - Лишения всяческих сил, я вознесла свой лик и руки свои во спасение.       - Так ты выполнишь малю-у-у-сенькую просьбу своего верного читателя, и напишешь проду?       - Нет! Это тебе не дневник с рассказами! - Да что у этой барышни в голове? Я так плохо изъясняюсь? Это со мной что-то не так?       - Эх, жаль, а я надеялась, - повесила нос Женя, но в следующую же секунду вновь повеселела. - Тогда давай дружить! Я помогу тебе стать героиней взрослого романа.       - Спасибо, не нужно! Мой дневник...       Стоп! Где я оставила свой дневник?       В панике, включив третью космическую, я стрелой помчалась в коридор, где я оставила тех двоих. Там же должна была быть и мая сумка со всеми принадлежностями. Но никого на месте не было. Не долго думая, я вернулась в свой класс, где и нашла пропажи. Из меня вырвался вздох облегчения, однако, сердце подсказывало мне, что что-то неладно.       Первый подозреваемый - дневник.       Медленно, шаг за шагом, я приблизилась к нему и быстрым движением руки раскрыла последнюю страницу. Я хотела кричать, но сил не было.       "Я чуть прижался к двери и надавить на замок. Лёгким движением руки я добился столь желанного щелчка и незаметно проник в кабинет. Меня встретили сотни горящих мониторов, на которых то и дело мелькали лица известных личностей. Все, что от меня требуется: отключить камеру в нужное время в нужном месте. Звучит просто, но любое дело, к которому ты относишься с пренебрежением, позже может обернуться против тебя. Ещё в детстве на своём примере отец научил меня этому. С тех пор отца у меня нет.       Томясь в ожидании, я то и дело поглядывал на часы. Когда до апогея нынешнего вечера оставались считанные минуты, в дверь постучались. И стоило же мне брякнуть именно в этот момент:       - Кто там?       Я позабыл все: о задании, деньгах, о важности, веренной мне, миссии. Сквернословя так, что родной отец постыдился бы меня, я вытащил пистолет из-за пазухи, готовясь отбиваться. Однако, время шло, но никто так и не явился по мою душу. В облюбованном мной кабинете стояла гробовая тишина, лишь ритм моего сердцебиения отдавался в моих ушах, говоря, что я еще жив. Набравшись смелости, я вплотную встал к двери и напряг свой слух.       Внезапное:       - А ты кто? - Прозвучало с другой стороны.       В этот момент мой мозг окончательно заклинило, и, в замешательстве, я ему так ничего и не ответил.       Наставшую тихую идиллию разрушил чих. Я с детства был приучен матерью хорошим манерам:       - Будь.       Ответ не замедлил:       - Кем?       Я вновь опешил:       - Здоров...       - Привет!!!"       На этом напряженном моменте рассказ прерывается.       Вознеся руки к небесам, я помолилась о своём душевном спокойствие. Я тихо собрала свои вещи, привела себя в порядок и направилась домой.       А дневник... А о дневнике давайте пока забудем...