Sweet Home Tishomingo

Двое мужчин сидели в небольшой забегаловке на углу Мэйн-стрит и Монро-стрит. В кафешке было душно, и воздух стоял, окутывая немногочисленных посетителей плотным облаком. Пыль зависала в воздухе, и даже мухам было так жарко, что они лениво лежали на подоконниках и не пытались жужжать. В дальнем углу медленно крутил лопастями старенький вентилятор, при одном взгляде на который становилось ясно, что он доживает последние дни. Мужчины выбирали блюда из скудного меню уже минут пятнадцать, и все время, что Мелоди наблюдала за ними, больше смотрели друг на друга, чем в список на картонном листе. Было утро понедельника, и мало кто рвался завтракать в десять утра в крошечном кафе в рабочем квартале городка; впрочем, в Тишоминго все кварталы были рабочими. Кроме завсегдатая, старика Мюррея, потягивающего пиво и бесцельно наблюдающего за повтором вчерашнего бейсбольного матча, в это время в кафешке «У Дерека» не бывало больше посетителей, особенно таких необычных. Мелоди смотрела на них во все глаза из-за барной стойки, десятую минуту ожесточенно натирая пивные стаканы, давно блестящие от подобного усердия. Один из мужчин был местным на все двести процентов: загорелое от работы под палящим солнцем лицо, широкие плечи, рабочая одежда, разве что выстиранная и тщательно отглаженная. Второй же явно был не здешним: одежда, прическа, обувь – все говорило о том, что он приехал из большого города, из Мемфиса, а то и из самой Атланты. Что-то казалось Мелоди смутно знакомым в нем, но что именно – она понять не могла. Один – тот, что фермер, - заказал омлет с перцем и томатами, второй – хашбраун, с улыбкой попросив добавить овощей. Его лицо определенно было Мелоди знакомо, и от этого ощущения она избавиться не могла. Подавая на стол, она краем уха зацепила кусок их разговора. - Ты ведь больше не попытаешься слинять, Адам? - Шутишь, что ли? Я даже из города не выехал, как вернулся. Но ты тоже хорош, король поросших паутиной скелетов в шкафах. Ты ведь ни словом не обмолвился про жену. - Бывшую, Адам. Бывшую жену. Тут Мелоди как пыльным мешком по голове стукнули, паззл в памяти собрался в единое целое, и она, не контролируя себя, выкрикнула на все кафе: - Вы – Адам Левин? Мужчины синхронно повернули голову в ее сторону. - Бога ради, милочка, - сказал южанин, - этого молодого человека зовут Алан, и он – мой племянник. - Но как же, - Мелоди была уверена, что ее обманывают, - вы же одно лицо с Адамом… - Не знаем мы никакого Адама, милая. Дайте поесть спокойно. Мелоди глупо моргала, глядя на них. «Да, действительно, совсем на Адама Левина не похож», решила она мысленно, «вот же привидится».