- И, кажется, мы горим, - голос Флорана дрогнул.
- Когда кажется, креститься надо, - в ответ съязвил Микеле, на что Фло, восприняв слова блондина буквально, уже было потянулся пальцами ко лбу, но почувствовавший движение брюнета Мике вовремя шлёпнул бариста по руке. – Это выражение такое, придурок, - протянул музыкант, слегка закатив глаза.
На самом деле за его ехидством и остроумием скрывался неподдельный ужас. Его так и подмывало театрально закричать: «Я слишком молод, чтобы умирать!», но сейчас было не до шуток: неприятный запах гари с каждой секундой становился сильнее, а помещение, судя по тому, что стало тяжелее дышать, а глаза обоих мужчин начали слезиться и щипать, медленно, но верно наполнялось дымом.
Надо было что-то делать, но ни один из них так и не сдвинулся с места.
- Иди посмотри, что там, - севшим, но ровным голосом попросил Фло и попытался подтолкнуть блондина к подсобке, ухватив того за плечи.
Поддавшись панике, Мот не заметил, что буквально припечатался к психу, которого до этого ненавидел. Внезапно этот человек, сейчас разделявший с ним горящую кофейню, показался французу таким родным и близким!
- Твоя кофейня, ты и иди, - упираясь, огрызнулся итальянец, испуганно всматриваясь в темноту, туда, где, как он предполагал, находилось служебное помещение.
- Я… не хочу, - нервно сглотнул Мот, в глубине души понимая, что их бездействие только усугубляет ситуацию. – И она не моя!
- Ах, ну раз она не твоя, то давай тогда постоим тут, понаблюдаем! – рыкнул музыкант.
- Б-бежим? – неожиданно предложил бариста.
- Куда?! – возмутился Микеле, коря Небеса за то, что он оказался запертым в этой треклятой кофейне да ещё с неадекватным полудурком. – Ты совсем идиот? Я вижу здесь только
одну дверь, и она не открывается! – под конец итальянец перешёл на истеричные ноты.
- Это потому что у тебя не глаза, а бараньи яйца, - внезапно тихо прорычал Мот.
- Ч-что…
Что?! - Локонте настолько растерялся, что даже не смог противиться схватившему его за руку бариста.
Сам же брюнет проигнорировал вопрос итальянца и потащил его к служебному выходу, который находился между горевшей подсобкой и небольшим складом для продуктов.
В темноте было достаточно трудно ориентироваться, но Фло помнил обстановку кофейни, как свои пять пальцев, поэтому без проблем дошёл до коридора, где была заветная дверь, а вот Микеле пару раз наткнулся на близ стоящие стулья.
- У вас тут Форт-Боярд какой-то, а не кафе, - ворчал он, когда они оказались в проходе.
Блондин, завидев ещё одну дверь, не знал, что делать: радоваться, что есть шанс на спасение, или придушить этого дебила здесь, сейчас и голыми руками за то, что тот не вспомнил о чёрном входе сразу.
- Надеюсь, хоть её не заклинило, - серьёзным тоном проговорил Фло, несколько раз надавив на рычаг и навалившись на дверь. – Чёрт, не получается!
- Давай вместе, - Локонте тоже принялся толкать металлическую дверь, нажимая на ручку. – Тоже мне, блин, противопожарный механизм. Она же должна от…
Договорить итальянец не успел, поскольку дверь, наконец, отворилась, и парни, не удержавшись на ногах, буквально вывалились из кофейни прямиком на асфальт заднего двора. Вернее, прямиком на асфальт вывалился Микеле, а вот Флорану повезло больше: запутавшись ногами в своём длинном форменном фартуке, он приземлился сверху на итальянца, отчего тот болезненно простонал и опять приложился подбородком об асфальт.
- Слезь с меня, чудовище, - под тяжестью тела Мота прокряхтел Локонте, слегка приподнявшись на локтях и отплёвываясь от прилипшего к нижней губе листика.
Чтобы встать, Флорану пришлось облапать чуть ли не всего блондина, начиная от плеч и заканчивая пятой точкой, что сопровождалось недовольным ворчанием итальянца. Наконец, бариста неуклюже поднялся на ноги и протянул руку притихшему Локонте, который уже успел перевернуться на спину и теперь со страдальческим лицом лежал на асфальте. Иностранец сжал протянутую Флораном руку, и тот одним рывком поднял его на ноги, практически прижав к своему сильному телу. Получилось так, что Мот второй рукой слегка приобнял Микеле за плечи, дабы тот вновь не рухнул на асфальт, в результате чего мужчины в очередной раз оказались в опасной близости друг от друга. Возникла неловкая пауза.
- Вы как? – обеспокоенно прошептал брюнет, заметив, что иностранца немного пошатывало.
- Нормально всё, - недовольно пробурчал Микеле и, вырвавшись из «объятий» Флорана, отошёл на пару шагов.
Ему надо было прийти в себя. Голова шла кругом: запись песни, недовольство Зао, творческий кризис, который привёл его в эту злосчастную кофейню, пожар и в прямом смысле свалившееся на него бородатое чудо – для итальянца это был перебор. Казалось, утро этого дня, который всё никак не хотел заканчиваться, было так давно!
Нащупав в кармане пачку сигарет, Микеле нервно закурил. Наблюдавший за его действиями Фло сам пребывал в странном состоянии. Для его скучной, ничем не примечательной жизни сегодняшний день стал чем-то из ряда вон выходящим, вообще не вписывающимся в его привычную рутину. Если бы утром ему кто-нибудь сказал, что ночная смена обернётся практически ночным кошмаром, он бы не поверил и сказал, что из того человека, мягко говоря, плохая гадалка.
- Можно мне тоже сигарету? – неуверенно попросил бариста.
- Можно что? – музыкант не поверил своим ушам и смешно округлил глаза. – Мне казалось, что такие люди, как ты, ЗОЖники.
- Когда кажется, креститься надо, - парировал Мот.
«А я многого о тебе не знаю», - слегка усмехнулся своим мыслям блондин.
«Многого же ты обо мне не знаешь», - сверлил иностранца взглядом француз, одновременно с этим прикуривая.
От маленького пламени зажигалки на лице Флорана причудливо заиграли тени, подчеркнув тёмные глаза, высокие скулы и точёный нос. В тот момент, когда Мот чиркнул зажигалкой, и в его бездонных глазах отразился яркий огонёк, блондина ощутимо передёрнуло от странного чувства. Сейчас Мот, который довольно прищурился, делая первую затяжку, напоминал ему скорее идеального кандидата на роль Кристиана Грея, но уж никак не бариста-очаровашку в дурацкой кепке.
На пару минут воцарилась полная тишина: Флоран задумчиво курил, а Микеле задумчиво наблюдал за ним. И простояли бы они долго в этой задумчивой тишине, если бы не неожиданно раздавшийся вдали пронзительный гудок автомобиля, вернувший их в реальность.
- У Вас мобильный с собой? – тихо, но уверенно спросил Фло. – Мой… там, - на последнем слове француз еле заметно кивнул головой в сторону кофейни.
Локонте выудил из кармана гаджет, чтобы позвонить в пожарную службу, но, пару раз нажав на кнопку разблокировки, понял, что это невозможно, потому что смартфон никак не реагировал на его действия: стекло недавно приобретённого iPhone было вдребезги разбито, а «внутренности» телефона, скорее всего, повредились от сильного удара… или от падения на него одного небезызвестного непутёвого кофевара.
- О том, как ты его отработаешь, поговорим позже, - сквозь зубы прорычал итальянец, злясь то ли на Мота, то ли на сложившиеся обстоятельства.
Ведь если они не смогут вызвать пожарных, то тут всё к чертям сгорит! И как бы Микеле сам ни хотел сжечь место работы недоразумения, которое доставляло ему кучу проблем, он понимал, что пламя может уничтожить не только всё кафе, но и перекинуться на соседние магазины или верхние этажи, где располагались жилые квартиры.
- Чёрт! Чёрт! Чёрт! – Флоран, который первым пришёл в себя после шока, нервно отбросил в сторону окурок и вцепился пальцами в волосы. – Мы же не можем просто всё бросить! Надо что-то делать, там же кофейня горит, чёрт возьми!
И молодой человек, сдёрнув с себя длинный фартук и отбросив его в сторону, ринулся обратно в здание.
- Стой! Ты что творишь?! – заорал на него итальянец, успев схватить брюнета за локоть у самой двери.
- В подсобке есть огнетушитель, - начал сбивчиво объяснять Мот, - я должен хотя бы попытаться!
- Ты точно ненормальный… Там же всё горит! - пытался отговорить его блондин, удерживая на месте вырывающегося бариста.
- И что теперь? Пусть и дальше горит, а мы тут пока ритуальные пляски вокруг костра утроим? Пусти меня!
- Давай, вперёд, геройствуй! - психанул Локонте. - А потом найдут твой бездыханный труп! - итальянец уже откровенно кричал, смотря бешеными глазами на брюнета.
Флоран же шикнул что-то непонятное и, высвободив свою руку из цепких пальцев Микеле, решительно направился в задымлённую кофейню.
Силуэт Фло растворился в темноте, а напуганный Микеле присел на бордюр, спрятал лицо в ладонях и пару раз глубоко вдохнул в попытке успокоить расшалившиеся нервы и дрожь во всём теле. С одной стороны, итальянец хотел ринуться вслед за Флораном и попытаться помочь ему хоть как-то, но с другой - понимал, что помощи от него не будет никакой, и он своей паникой будет только мешать. Однако когда брюнет не появился через пять с половиной минут, которые показались Локонте вечностью, у итальянца началась паника пуще прежнего.
- Грёбаный самоубийца! Совсем с катушек слетел! А мне-то что теперь делать? - Микеле вскочил на ноги и начал ходить взад-вперёд. - Как говорится: «Нет тела, нет дела». Вот сдохнет там, и Зао от меня отвяжется… Господи, я совсем идиот… Этот придурок же реально может умереть… Бля, что делать-то?
И тут его посетила гениальная, как он считал, мысль. Сломя голову блондин бросился в здание и, ударяясь обо все углы и предметы мебели, всё же достиг бара.
- Эй, красавчик, не умирай там пока, я бегу на помощь! - Локонте начал нести откровенный бред в надежде услышать хоть какие-нибудь признаки жизни от горе-бариста.
Однако ответа так и не последовало, что заставило Микеле действовать ещё быстрее. Наощупь он нашёл кофемашину, на которой ровными рядами стояли идеально чистые чашки. Взяв столько посуды, сколько помещалось в руках, Микеле выбежал во двор.
- Погнали, - набрав в грудь побольше воздуха, он со всей силы швырнул первую чашку об асфальт и заорал, что есть мочи:
- Пожар! Горим!
Ещё одна чашка, разбитая вдребезги, очередной громкий звон бьющейся керамики, очередной крик до хрипа…
- Мужик, ты чего разорался? Сейчас полицию вызову! - послышалось из окна соседнего дома, и сонный мужчина среднего возраста высунулся с фонариком в руке.
- Подождите! Вызовите пожарных! Тот дом горит!
- Пьяный что ли? Ничего не горит!
- «Месье Круассан» горит!
- Так потуши своего месье, - противно загоготал мужик.
- Кофейня горит, идиот, блять! - что есть мочи заорал блондин и на эмоциях разбил ещё одну чашку.
Мужчина в окне моментально перестал хохотать и, как-то странно покосившись в сторону кафе, исчез в своей квартире.
- Да твою ж мать! - отчаянно завопил Локонте, потому что это был единственный человек, кто соизволил выползти из своей уютной кровати и отреагировать на беспредел, который он устроил.
Блондин снова бросил чашку.
- Эй, угомонись! - в окне вновь появился тот мужчина. - Сказали, что выехали.
- Спасибо, - с облегчением пробормотал Микеле, не в силах больше орать.
Блондин пару секунд потоптался на месте в попытке собрать мысли в кучу и даже несколько раз слегка ударил себя кулаком по лбу, но мозг словно ушёл в спящий режим, отказываясь хоть как-то соображать.
- Так, так, так, - шептал себе под нос Локонте, - так, надо спасать этого бородатого супермена…
Итальянец в очередной раз бросил взволнованный взгляд в сторону «Месье Круассана» и закусил нижнюю губу, раздумывая, как ему быть. Несмотря на то, что бушующего пламени видно не было, возвращаться в кофейню совершенно не хотелось, но и бросать, как оказалось, отважного брюнета - тоже. Поэтому Мике крепко зажмурился и решил, что он досчитает до десяти, а потом поддастся первому возникшему в его голове порыву. И этим первым порывом стало метнуться со всех ног в кофейню в поисках возможно ещё живого бариста.
Итальянец ломанулся к чёрному выходу с такой скоростью, словно бежал стометровку на Олимпийских играх. Влетев в кофейню, он по памяти дошёл до служебного помещения и неуверенно заглянул внутрь. И каковым же было его удивление, когда вместо жуткого пожара он смог лицезреть лишь… темноту.
- Флоран? - недоуменно позвал музыкант, не в состоянии что-либо разглядеть.
- Я здесь, - раздался тихий голос.
В тот момент, когда блондин услышал уставшего и явно шокированного, но живого француза, он буквально почувствовал, как у него камень с души упал.
- Живой… - на выдохе произнёс Локонте, счастливо зажмурившись и растягивая губы в улыбке.
Он уже было открыл рот, чтобы первый раз за всё время сказать брюнету по-настоящему приятную вещь, сказать, как он рад его хоть и не видеть, но слышать, когда с улицы послышался вой сирен, затем громкий звук бьющегося стекла, голоса людей, замелькал свет мощных фонарей.
- Они здесь! - закричал нашедший полуночных страдальцев пожарный, ослепив тех светом фонаря. - С вами всё в порядке?
Микеле взглянул на Фло: тот неподвижно сидел на полу, широко раскрыв глаза и тупо пялясь перед собой. Лицо брюнета блестело от пота, нос и правая щека были измазаны в саже, волосы растрёпаны ещё сильнее, чем раньше, грудь тяжело вздымалась, руки тряслись.
- Вроде да, - неуверенно ответил итальянец, ещё раз окинув взглядом француза: тот был в ступоре.
Локонте измученно помотал головой и тяжело вздохнул, представляя, какой нелёгкий разговор с пожарным следователем им предстоит. Учитывая то, что горе-кофевар сейчас был абсолютно неадекватен, то отдуваться придётся самому Микеле. Н-да, не так он себе представлял сегодняшнюю бессонную ночь…
***
Несколькими минутами ранее Фло остановился у подсобки, не зная, чего ожидать за дверью.
- Давай, ты сможешь, - пытался подбодрить он сам себя. - Всё не так страшно.
Мот распахнул дверь, и дым из замкнутого помещения повалил наружу, заставив мужчину согнуться пополам и зайтись сильным кашлем. В конце концов, француз обессиленно опустился на колени и попытался отползти немного в сторону, чтобы восстановить дыхание. Когда дым немного рассеялся, Флоран всё же смог встать на ноги и зайти внутрь, где он и увидел источник такого сильного дыма: бумаги на столе Ямина полыхали ярким пламенем, которое буквально стелилось по столешнице и поджаривало полки и шкафчики над столом.
Брюнет, не теряя ни минуты, поспешил к огнетушителю, висящему на стене и именно тогда он осознал, что понятия не имеет, как им пользоваться. Единственное, что он помнил, это то, что нужно за что-то потянуть, а потом на что-то нажать, и тогда что-то откуда-то выпрыснется, и все будут спасены! От страха у молодого человека тряслись руки, поэтому он не сразу смог снять красный баллон с держателя. Однако когда огнетушитель оказался у брюнета, он не придумал ничего лучше, как начать дёргать всё подряд. В конечном итоге он всё же смог сорвать пломбу и выдернуть чеку. Однако правильно нажать на рычаг ему сначала не удалось, поэтому огнетушитель «пшыкнул», но ничего не произошло. Негнущимися пальцами Флоран всё продолжал и продолжал нажимать на рычаг, при этом матерясь сквозь зубы. Первая мощная струна белой пены пришлась куда-то под ноги бариста, и тот, оступившись в темноте, поскользнулся на ней и пребольно приземлился на пятую точку. Мот кое-как поднялся на ноги и вновь попытал удачу потушить пожар, но вспотевшие пальцы правой руки постоянно соскальзывали с небольшого рычажка, что приводило и без того нервного француза в самое настоящее бешенство и отчаяние. Спустя несколько томительных минут борьбы с огнетушителем, брюнету всё же удалось высвободить вещество из баллона и остановить пожар…
***
- Собственно, из-за сегодняшних проблем с электричеством и произошёл сбой, - всё тот же пожарный, который нашёл Флорана и Микеле в подсобке, стоял рядом с бариста и светил своим мощным фонарём на почерневшую стену, на которой «красовалась» слегка расплавившаяся сигнализационная панель. - Я так подозреваю, что из-за сбоя сработала сигнализация, которая заблокировала вам входную дверь, ну а потом короткое замыкание, и эта ваша штука, - он слегка махнул фонарём в сторону щитка, - заискрила, искры попали на документы, лежавшие на столе, и пошло-поехало, - пожарный поправил шлем на голове и еле заметно пожал плечами. - Думаю, что всё было так, но причины возгорания ещё будут выяснять, конечно.
Фло стоял рядом и бездумно кивал головой, словно болванчик. Он, честно, пытался вникнуть во все объяснения, но тщетно, поэтому бармен рассчитывал, что Микеле, который распластался на барной стойке, запомнит хоть что-нибудь из того, что рассказал мужчина. Сам пожарный заметил, в каком состоянии находился брюнет, поэтому решил, что будет разумнее поговорить со вторым, более адекватным очевидцем всего произошедшего.
- Месье, может, вызвать Вашему другу скорую? - мужчина осторожно коснулся рукой плеча итальянца.
Локонте нехотя оторвал голову от столешницы и, бросив в сторону оцепеневшего Мота ленивый взгляд, пробубнил:
- Да не, и так сойдёт, - блондин вновь опустил голову на барную стойку, игнорируя офигевший взгляд мужчины. - Дышит, и на том спасибо, - приглушённо выдал он свой вердикт.
Пожарный ещё пару секунд в замешательстве постоял рядом с Локонте, а затем, попрощавшись, вместе с бригадой покинул кофейню.
- Ну что, жук-пожарник, валим отсюда? - Мике заглянул в подсобку, пытаясь в темноте разглядеть бармена.
Фло, который всё это время пытался дозвониться до Ямина, вздрогнул от неожиданности и повернулся на голос.
- Я не могу, - измученно проговорил он. - Начальство не берёт трубку, а оставлять кофейню… открытой… - Мот выразительно покосился на разбитое пожарными панорамное окно, - нельзя…
Микеле неопределённо хмыкнул и пожал плечами:
- Ну, как знаешь.
Флоран слышал отдаляющиеся шаги итальянца, который по пути к разбитому окну не забывал громко и эмоционально материться, когда он натыкался на очередной предмет мебели, и с каждой секундой брюнету становилось всё грустнее и грустнее. Всё же находиться в тёмной, холодной и немного подгоревшей кофейне с психопатом, который его жутко бесил, было приятнее, чем торчать тут всю ночь одному. Пожалуй, Фло очень сильно хотел, чтобы Локонте остался с ним и продолжал его выбешивать своими неуместными шуточками, но попросить итальянца об этом было унизительно и глупо.
- И вот ты снова один, - обратившись к самому себе, с тоской выдохнул Мот.
- Ой, вот только не плачь, - вдруг раздался насмешливый голос итальянца над самым ухом.
Бариста чуть не подпрыгнул на месте от испуга, вовремя закусив губу, чтобы не вскрикнуть, как девчонка.
Наверное, Микеле вряд ли внятно смог бы объяснить, что заставило его вернуться назад. Сам себя он убеждал, что ему просто не хотелось плестись домой в одиночестве по тёмным улицам, но сам же прекрасно осознавал, что это была не совсем правда. Просто в один прекрасный момент, когда он уже покинул злосчастную кофейню вместе с её придурковатым бариста и даже отошёл от «Месье Круассана» на какое-то расстояние, что-то заставило его вернуться назад. И это «что-то» имело вполне себе определенный вид: глубокие умные глаза, очаровательную улыбку, немного стервозный профиль и, да, самую дурацкую кепку в мире.
- Знаешь, красавчик, - блондин сложил руки на груди и опёрся на дверной косяк, смотря перед собой в темноту, - эту ночь мы проведём с тобой вдвоём, - со смешком заключил он.
И, наверное, хорошо, что в этот момент он не заметил, как по лицу Фло расползлась широкая, искренняя улыбка.
