Поделись со мной мгновением

Я помню слова Эллиса: «Умереть в Комнате смерти – это хуже самой смерти». Что ж, на этот счет можно было бы и поспорить. Секунда боли – и ученые с дрелью увидели, как я камнем рухнула на пол. Но нет, законы физики, как и любые другие законы нашего реального мира, не распространяются на этот темный закоулок, где притаился «Нунион». Вместо того, чтобы голубем выпорхнуть из мертвого тела, моя душа решила провалиться сквозь пол. Осталось ли тело лежать на полу мертвой камеры? Я не знаю. Я падала всё глубже и глубже, и вокруг меня летали разнообразные куски текстур, какие-то бумажки и мусор. Перемазанное окружение блёкло с каждой секундой, и чем глубже падало моё сознание, тем серее становилось всё вокруг. У вас когда-нибудь текли текстуры в играх? Что ж, если так, тогда вам не составит труда понять меня. Только когда мир вокруг тебя начинает растягиваться и смазываться, как залагавшая текстура, мозг оказывается не в состоянии понять, где верх, а где низ. Все так же в полёте, я угодила во что-то огромное, вязкое и полупрозрачное – видимо, огромный оторванный кусок текстур стен. Вязкость этой субстанции не могла удержать меня, и я из неё благополучно выскользнула, устремившись к чернеющей подо мной бездне. Я оказалась достаточно низко, чтобы заметить огромный, здоровенный белый прямоугольник вверху – видимо, пространство самой Комнаты смерти. Текстуры, что её окружают – это кокон и расходный материал, защита и основа, днище и изнанка. Белый прямоугольник располагался в центре сферы текстур. К нему тянулось несколько неровных и невероятно огромных колонн из кусков мусора. Кажется, я достигла нижайшей точки сферы, окружавшей Комнату смерти – бухнувшись на темный, практически черный пол, я подняла маленькое облачко пыли. Хорошая штука – смерть. Умерев однажды, ты не можешь умереть снова. Из днища сферы торчали неровные горбы, черные, угловатые и безалаберные. Поднявшись на ноги, я стала ходить меж горбов, осматривая их. Они скучные. Это место – скучное. Я хочу домой. Где я нахожусь? Это, вообще, наше измерение? Наша планета? Или я просто внутри какого-то сервера? Я потрогала рукой крепление на поясе, которое должно было грустно пустовать без Глока – но, к моему величайшему удивлению, пистолет был со мной. «Я ведь точно помню, что выронила его в камере, после красноречивого самовыпила…» В любом случае, я была рада тому, что при мне. Со мной так же остался нож – незаменимый компаньон для экстремального выживания, и Муха. Я взяла винтовку в руки, и, повертев, задумалась: а не выкинуть ли её? Кому она нужна разряженная? Нет-нет, она слишком дорога для меня. Я не могу вот так просто расстаться с ней. Немного подумав, я решила проверить патронник, так, на всякий случай. Открыв магазин, меня ожидал приятный сюрприз: он был полон. Набит патронами. Укомплектован. В общем, готов к бою. Я обрадовалась этому, ведь быть с винтовкой – это лучше, чем быть без винтовки. Особенно, если ты лазишь в каких-то непонятных е*енях без надежды на освобождение. Оглянувшись, я увидела лишь угловатые куски текстур, торчащие из пола… Из земли… Короче говоря, из днища. Само это самое днище было угольно-черным, а рваные горбы – грязно-серо-коричневых, смазанных оттенков. Не самое лучшее место для вечного заточения. Медленно проходя меж завалов, я тяжело обдумывала произошедшее. Сидела я себе, играла в контрстрайки, никого не трогала… И тут – бац… Продюсеру приспичило выдернуть меня для своих утех! И теперь я, скорее всего, навсегда останусь на этом дне! Я где-то слышала о том, что если умереть в Комнате смерти, то выбраться из неё в реальный мир уже никогда-никогда не получится. Да, я не отдала свою голову на опыты сотрудникам «Нуниона», и сохранила её в целостности и сохранности… прострелив висок. «Логика, где ты?» Лучше бы я просто умерла, и не бродила бы по странному пространству. Вокруг меня кружился какой-то мусор, ошмётки бумаги… Казалось, будто время в этом месте остановилось. Я тут совсем одна, и кроме моего естества здесь нет ничего живого. Один мусор. Продюсер-то может быть и гад, и я практически уверена, что никто не отпустил бы меня домой после свидания с изогнутой дрелью, но какие цели он преследовал? Зачем было тратить столько ресурсов, чтобы доставить меня с Дашкой сюда? И, в свою очередь, что из этого вышло? Я прострелила себе голову! Жив ли Ахмад? Что с ним сделали в той камере? Как я могла его вот так бросить? Нужно было хоть попытаться что-то сделать… Помочь… Нет, даже если бы я убила нескольких ученых (один бросок ножа, один бросок разряженной винтовкой и несколько выстрелов из Глока – всё, что было в моем распоряжении), то это не спасло бы Ахмада. Я задрала голову вверх, посмотрев на серо-белый прямоугольник вверху, и столбы, тянущиеся к нему. Видимо, столбы удерживают её прямо посередине этого кокона… Или что это такое вообще? Казалось, что это странное пространство плевало не только на законы физики, но и на остальные законы реального времени. Прошло две минуты… или двадцать? Или два часа? «Что ж, пока меня никто не видит и не слышит, есть время для того чтобы заняться самосовершенствованием» - Лааааааа! Лаааааааааааааааа Лаааа Ла ла ЛАААААА!!! – выдала я, устроив распевочку. Нужно ж чем-то заниматься – почему бы не спеть? Подпрыгивая и пританцовывая, я громко пела песенку про Довакина: - ГЕРООООЙ ОН БЕССТРАШНЫЙ, ОН НЕЕЕЕЕПОБЕДИМ! ТАК СЛУУУУУШАЙТЕ НОРДЫ ОООО СЛААААВЕ ЕГООООООО! ДОВАКИИИИИН ДОВАКИИИИН НАЛЬ ОФФ ЗИК ЛОС ВААААРИИИИИИН!! Хрен его знает, этот драконий язык, точный текст я не помню, так что пою как знаю! Если бы кто-то меня увидел, подумали бы, что я сошла с ума. Да пофиг! - Я ВСЁ РАВНО ТУТ ОДНА! ЧТО ХОЧУ, ТО И ВОРОЧУ! – крикнула я, обращаясь к Комнате смерти над головой. Ах, мне бы сюда комп с Интернетом, и вполне можно было бы жить себе тут, припеваючи. Ох, упаси меня Ахмад! Я в полной заднице, непонятно, что будет дальше, тут вокруг нет ни еды, ни воды, ни укрытия – а я бегаю вокруг горбов и горланю, как сумасшедшая! «Ну а что, плакать теперь, что ли? Нужно извлечь всё приятное из текущего моего положения» Трогать текстурные горбы я не осмеливалась – с меня хватило вязкой субстанции при падении. Хотя, когда мне надоест петь, и нужно будет что-то делать, дабы не сойти с ума – и до этого дело дойдёт. Я услышала какое-то звяканье из-за горы мусора. С большим энтузиазмом поскакав туда, и ничего не обнаружив, я разочаровалась в жизни, и стала напевать песенки дальше. Выбрав для себя целью ближайший столб, поддерживающий Комнату смерти, я медленно продвигалась к нему. Иду я себе, значит, иду, и тут внезапно падаю от сильного толчка! Кто-то неизвестный, большой и тяжелый закрыл мне рот рукой, и поволок в сторону особенно грязного горба – того, за которым мне послышалось звяканье. Пытаясь отбиться от неизвестного захватчика, я колотила по нему руками, заметив, что это – мужчина, который одет в крепкий бронежилет, подобный тому, что был у Ахмада. Я почти было вырвалась из его рук, но мужик подхватил меня второй рукой, освободив мне рот. - ТЫ ЕЩЕ КТО ТАКОЙ, ЧЕРТ ТЕБЯ ДЕРИ??? – заорала я, не зная, радоваться тому, что я не одинока в своем вечном заточении, или пугаться по поводу того, что мужлан собирается меня убить/ограбить/использовать для удовлетворения извращенных желаний. В ответ мне последовал не менее громкий властный ответ с характерным, знакомым акцентом… Голос человека был до жути, просто до дрожи в левой пятке знаком… Кортез??? - Приглуши динамик, уважаемая. Не хочешь, чтобы тебя нашли – не ори на всю округу. Меня поставили на ноги лицом к говорившему. Я подняла взгляд – и обомлела: напротив меня стоял Мендоза. «Офигеть! Ты же должен быть мертв?? Вестхаймер убил тебя в конце первого сезона! Стоп… я ведь тоже мертва?» Мендоза немного склонил голову набок, осматривая меня. Он кидал из руки в руку какой-то клочок бумаги. Его окружали мужчины в черной одежде, бронежилетах и масках – Очо Муэртос, естественно. «Обалдеть, как ты похож на Кортеза» Мендозе надоело ждать, пока я одуплюсь, и хоть как-то отреагирую на происходящее. - Итак, в бездну упала очередная жертва интриг Продюсера, - опасный Муэрто подошел ко мне, и потрогал воротник моей куртки: она точь-в-точь повторяла дизайн курточки Кортеза. – Что леди забыла за пазухой Дьявола, что он решил избавиться от нее таким образом? - Та ничё, - сказала я, одернув куртку и отпрянув от Мендозы, который прислонялся ко мне всё ближе и ближе. – Просто не в то время оказалось, не в том месте… Хе-хе… Несмотря на то, что голос Мендозы был невероятно похож на голос Кортеза, его речь разительно отличалась от речи брутала: Мендоза говорил спокойно и вкрадчиво, акцент еле-еле прослушивался, а уровень красноречия бил все рекорды. Он был моложе и ниже Кортеза, но в чертах лиц братьев прослеживалось явное сходство. «Сравнивать офигенно опасного преступника с другим офигенно опасным преступником, когда тебя окружает толпа еще более опасных преступников – в этом вся я!» - Не в том месте, говоришь? – проворковал Мендоза, медленно обходя и рассматривая меня. Муэртос кружком стояли вокруг нас, кидая на меня оценивающие взгляды. Я чувствовала себя куском мяса на столе. - Босс, de allí nadie так просто не падает, - заявил один из террористов. - Я знаю, Пабло, - отрезал Мендоза. - Я Педро, сколько раз повторять… - тихо проворчал обиженный Муэрто. Мендоза резко выхватил пистолет, и раздраженно выстрелил в голову Педро. Я ахнула, но остальные мужики лишь скучающе посмотрели на то, как тело мертвеца провалилось под днище. - Мне никогда это не надоест, - ликующе ответил Мендоза, и задрал голову: из нижней части Комнаты смерти выпал мужик в черной броне, и стремительно падал вниз. Он был далеко от нас, но я четко слышала его: - ЗА ЧТОООООО??? – орал падающий Педро, вертясь в воздухе и натыкаясь на летающие там куски текстур. Еще немного – и он приземлился на спину метров за двадцать от нас. Увидев мой невероятно удивлённый взгляд и раскрытый рот, Мендоза ухмыльнулся: эффект достигнут. - Итак, вернемся к делу, - сказал лидер Очо Муэртос, повернувшись ко мне. – Чем же ты так смогла насолить мистеру Продюсеру, что он выкинул тебя сюда? - Та я это, так, просто, играла в игру, и тут бац… Молния… - начала оправдываться я. Мендоза уже стоял за моей спиной, и мне не оставалось ничего, как смотреть на его команду. «Как их вообще различать?? Они ж все одинаковые!» - Просто? – резко сказал парень. – Просто так??? Он выхватил нож из крепления на моем поясе, и я поняла, что пропала. Я повернулась к нему, и увидела, как Мендоза внимательно рассматривает нож, подаренный мне Кортезом. - Где ты взяла этот нож? - он сердито спросил меня, и поднес лезвие к глазам. – Это Кортез дал тебе его, не так ли??? - Кортез? Нее, не, первый раз слышу, - неуверенно сказала я, хихикнув. Лжец из меня никакой. - Mentira! Не падай на engañar, chica! Признавайся! – недовольно заворчали Муэртос, причем все сразу. Они сжимали кольцо вокруг меня, и казалось, еще чуть чуть - и я огребу не по-детски. - Да с чего вы взяли, что это его нож??? – истерично крикнула я, пытаясь придумать себе хоть какое-нибудь оправдание. Мендоза ненавидит Кортеза – это понятно, и если связь между мной и брутальным испанцем будет доказана, меня просто в бетон вкатают. - Да потому что отец преподнёс нам эти ножи, как знак того, что видит в нас настоящих мужчин! – крикнул Мендоза. В его голосе не осталось ни капли спокойствия, а лицо выражало крайнее негодование. Он выхватил из кармана свой нож, сложил их вместе, и кинул их землю. Они покатились по полу – оба из красного дерева, с навершиями в виде волков - одинаковые, как две капли воды. Сверкнув лезвиями, ножи оказались у моих ног – предвещая мне большие неприятности.