Moscou Journal

Москва, пустой летний город; запах жаренной картошки во дворах, запах грозовых ливней на улицах, ароматы цветущего, пышного, горящего солнечной зеленью лета. Прохладный ветерок разряжает знойное марево, освежает дремотные мысли густым мотивом, шепчет, овевая меня: «Каждый день прекрасен. Скоро нагрянет спелая осень. Не жалей ни о чём. Живи и радуйся». И я радуюсь жизни, радуюсь грусти, вызванной уходящим летом. Летом моей жизни. Ведь с каждым новым маем я старею, с каждым новым августом черствею, а июнь и июль, как колокола, звонят тоской по временам моей счастливой юности, вещают иссохшими языками, всё тише и тише, о дорогих мне людях и событиях, тающих в памяти видениями радости, веселья и счастья… Люди меняются, трансформируются из танцующих под луной лесных эльфов в высохшие мумии. Тусклые глаза проказников прошлого, плотно сжатые, тонкие губы былых хохотунов, блекнущая красота фей, отколдовавших свои ночи, и принцессы, гаснущие у обочины жизни, как светлячки, на рассвете иных времён… Солнце восходит, лето проходит, мутируя, и искривляя течения былей и снов. Что я увижу за облаками осени, в просветах её желтой красоты? Серебро увядания, выцветшую лазурь июльских небес? Ночь на востоке? Зарю на западе? Я словно город, растущий себе во вред, город, задыхающийся в своей спеси. Я становлюсь старше стен городских домов, старше дорог, парков… Древнее городских легенд… - я становлюсь их персонажем, парящим над тенью минувших, грозных и пьяных ночей, разбавленных гнётом цивилизованного безумия. Я – уже позабытая городская сказка, порванная на лоскуты видений, воспоминаний… Весна. Лето, осень. В глубине сказочных времён от меня не останется ничего, даже буквы и звуков имени. Поэтому я нашепчу себе сама, как шепчет вода, поток своих мыслей. Пусть они вольются в забытое небытиё других, исчезнувших: дум, судеб, надежд и легенд, рекой протянувшихся через мой город.