Капля за каплей

Поздний вечер в далёкой деревушке. В ней не больше двадцати-двадцати пяти домов и один несчастный магазин, в котором толком ничего не купишь. По пыльным дорогам проходит лишь старый дед, решивший вдруг подышать свежим воздухом за пределами своей ограды, или компания чуть подвыпивших подростков около восемнадцати лет на вид, хотя им не больше шестнадцати. «Скоро рассвет!» - нетвёрдым голосом поют они. Хм, а у них неплохой музыкальный вкус. И песня вполне подходит к действительности – через пару часов вполне можно увидеть, как рыжеет небо и появляется дневное светило, как лес вдалеке приобретает очертания, как отчётливее можно увидеть дома соседей, деревья и цветы за окном. А они всё продолжают петь: «Выхода нет…». Ну, у кого как. Эх, нравится мне эта песня, но, увы, парни скрываются за поворотом, а я ещё слышу «Ключ поверни и полетели…». Интересно, а ведь у того юноши с кудрявыми рыжими волосами неплохо получается. Артём, кажется? Да, я слышала, как назвал его по имени тот русый паренёк, стоя в очереди в магазинчике. Помнится, они тогда ещё хотели подойти и познакомится – на вид мне вполне можно дать шестнадцать – но я быстро ушла с хлебом, бутылкой молока и шоколадкой в руках. Странно, я думала, больше никого не увижу здесь, на этой одинокой мало освещённой тропинке, ан нет. Мимо моего дома, совсем близко, проходит молодая пара. Симпатичный брюнет крепко прижимает к себе очаровательную шатенку, говорит ей слова любви, даже не видя её блестящие от слёз широко распахнутые глаза, с восхищением наблюдая за каждой чёрточкой его лица, за его зелёными глазами и узкими губами. Заметно, что девушка глубоко тронута его словами и также безумно любит его, как он её. Уже на протяжении трёх лет эта парочка приезжает в нашу деревушку и гуляет лунными ночами, говоря о любви. Красиво… А что творится у меня дома? На столе стоит старый красивый подсвечник с четырьмя свечами. Ох, я их сменила всего полчаса назад, а они уже так уменьшились. Рядом лежит раскрытая на интересном месте книга, которую я оставила ещё два часа назад, ведь читала её целый день, практически не отрываясь. Слева от моей руки полупустая чашка с уже давно остывшим зелёным чаем, чуть выше – шоколадное печенье и розетка с земляничным вареньем. Мм, вкуснятина. Правая рука бойко двигается по листу бумаги, крепко сжимая карандаш, выводя всё новые и новые каракули, называемые буквами. Отвлеклась на пару мгновений поточить слегка затупившийся грифель, и новый поток слов, которые кроме меня может разобрать только близкая подруга и учительница по русскому, появляется на когда-то белых страницах блокнота. Под столом греет ноги верный пёс, однако, одно неловкое движение – тут же вскакивает, бегает пару минут по дому и снова возвращается ко мне. Свечи становятся короче и короче, и вот снова приходится отложить тоже ставший меньше карандаш и зажечь новые источники света с живым огнём. Краем глаза замечаю тех же парней уже с новой песней и менее твердым голосом: «И лампа не горит. И врут календари…» Да, лампа действительно не горит – электричество в доме отключилось, приходится пользоваться более верными источниками света – свечами. А я и не жалуюсь - это же так романтично… Вот со строчкой про календари я не согласна, ведь подошёл концу первый и начался второй месяц лета, с этим не поспоришь. Смахнув прядь волос с глаз, я застрочила дальше – кажется, госпоже Музе пришёлся по душе огонь свечей, а Лени надоело меня вечно опекать. Да, огонь меня тоже очень притягивает, безумно завораживает, и хочется веками им любоваться, смотреть на танцующие язычки пламени, смотреть, как воск капля за каплей стекает вниз по свече, застывая на полпути до подсвечника. Строчка за строчкой, идея за идеей, мысль за мыслью – так и рождаются рассказы, так и рождаются произведения, так и рождается смысл жизни каждого писателя.