***
Тяжело вздыхая – очевидно, этот полубессмысленный разговор ему уже начинал поднадоедать, Сэнд предположил: — В таком случае, видимо, героиня должна сотворить что-то необычное, что сильно бы отличалось от того, что она делала до этого. Ну, не знаю – может, к примеру, проиграть мечнику в поединке?..28-й раз
5 июля 2015 г. в 15:00
— … Как-то так. Чисто гипотетически — ну, представь, что все так и произошло. И это, к примеру, уже двадцать восьмой раз, как героиня оказывается на этом холме перед мечником. Что бы ты сделал на ее месте?
Сэнд, все это время подозрительно слушавший историю странной девушки, четверть часа назад появившейся на холме, задумчиво почесал лоб.
— Все никак не пойму, зачем тебе это? И почему ты пришла просить совета именно у меня?
Айрин едва заметно смутилась.
— Говорю же, я писательница. Хочу обсудить сюжет для своей новой истории. А раз уж один из главных героев – мечник, то мне интересно узнать мнение мечника. Ну, для большего реализма, понимаешь? — и Айрин драматично возвела глаза к темному небу.
Сэнда, однако, ее ответ не устроил.
— И вовсе не обязательно было приходить сюда – внизу, в деревне, тоже живет пара мечников, не говоря уже о стражниках из соседнего городка. Они любят ошиваться тут… и, кстати, гораздо сговорчивее, особенно если бы с ними завела разговор молодая девушка. Спросить их было бы намного проще, чем полчаса карабкаться в гору.
Айрин ничего не ответила, и лишь продолжала смотреть на Сэнда – мечник какое-то время продолжал играть с ней в гляделки, но в конце концов сдался.
— Ладно, ладно… Так значит, она двадцать семь раз поднималась на этот холм, и всякий раз побеждала юношу? И так все повторялось и повторялось, и каждый раз юноша все забывал?
— Нет, скорее, это девушка по какой-то причине запоминала, что с ней случалось. Согласись, если бы об этих боях забывали они оба, то писать книгу было бы просто не о чем. В чем смысл этих трепыханий, если никто из них не осознавал бы, что ситуация повторяется из раза в раз? Хоть двадцать восемь раз, хоть двадцать восемь тысяч раз – для героев они всякий раз были бы как первый. Они бы никогда и не подумали о том, что им нужно выбраться из этой "петли".
— Хорошо-хорошо, я понял, — Сэнд слегка улыбнулся чудачке. — Наверное, героине скучно каждый раз возвращаться во времени и наблюдать одно и то же.
Айрин лишь молча покачала головой и ушла куда-то в себя. Со стороны она, казалось, была похоже на птичку в клетке – не шевелясь, уткнулась лицом в ладони, и лишь ветерок колыхал ее похожие на хохолки пучки коротких волос. Так прошло уже несколько минут – Сэнд хотел было ее окликнуть, как девушка подняла голову и, посмотрев в небо, монотонно отозвалась:
— Но это не время возвращается. Скорее, каждый раз образуется новая реальность, с тем же сеттингом, но кучей новых мелких факторов. Например, погода – иногда она как сейчас, чаще – льет дождь. Пару раз шел снег, а еще четыре раза на небе не было ни облачка – лишь красивый красный закат.
— Факторы? Сеттинг?.. — почесывая затылок, переспросил Сэнд.
— Не обращай внимания.
— Но зачем так усложнять? Почему бы просто не написать, что история повторяется? Читателю, наверное, проще такое воспринимать.
— Ты у меня спрашиваешь? А-а, ну да, в смысле, конечно… Кто ж его знает… — Айрин с трудом выдавила из себя улыбку.
— Странная из тебя писательница, если ты и сама не знаешь ответа. Или это такая подковырка – поместить главных героев в условия, что не то что читатель – сам автор не может догадаться, как им выкарабкаться?
— Ха-ха, а ты прямо-таки зришь в корень. Хочешь стать соавтором?
— Спасибо, но скромная доля мечника мне больше по плечу.
Замолчав, Сэнд, как и Айрин, устало откинулся назад, уперевшись спиной в вековой дуб – девушка все это время выжидающе смотрела на него. В конце концов он, подумав, произнес:
— Чем-то это напоминает смерть. Никто ведь не знает, умирал ли он когда-то раньше, и какая это жизнь по счету – хотя, вполне вероятно, что мы, или же, правильнее сказать, наши души, живут уже сотни, тысячи, миллионы лет.
— Да, отчасти это напоминает смерть, — согласилась Айрин.
— Все мы боимся смерти.
— Но если представить, что существует человек, что запоминает все свои прошлые жизни… спустя тысячи, десятки тысяч лет – он знал бы про все на свете, помнил бы миллионы людей, испытал бы все радости жизни… по сотне раз каждую. Он был бы единственным, кто бы не боялся смерти – нет, он, скорее, единственный, кто желал бы ее больше, чем что-либо еще. Смерть стала бы для него самой последней, самой большой радостью. Он наверняка захотел бы умереть, полностью и бесповоротно, ты так не думаешь?
— Пожалуй, — кивнул Сэнд.
— Тоже самое с героиней в моей истории. Она застряла на этом холме, с мечником, и не может выбраться. Из раза в раз повторяется одно и то же – и это становится настолько банально и однообразно, что она уже не желает ничего, кроме как вернуться на волю. Это все равно, что скучать, и из скуки говорить, что тебе скучно. Ты когда-нибудь говорил, что тебе скучно? Это бессмысленно и не слишком захватывающе. Все, что ты действительно можешь об этом сказать – это "Мне так скучно". Я однажды целую неделю пыталась сочинить какую-нибудь осмысленную речь на тему скуки. Это была самая скучная неделя в моей жизни.
— А сбежать она не может? — позевывая, поинтересовался Сэнд. — Просто не подниматься на холм и не вызывать мечника на дуэль.
— Она пробовала. И все равно – через несколько часов героиня снова оказывалась там…
— Рассказать мечнику, что происходит, она тоже пыталась? — с улыбкой спросил Сэнд.
— Конечно, пыталась. Трижды, — Айрин устало коснулась висков. — Вот только всякий раз он ей не верит…
Сэнд пожал плечами.
— В такое трудно поверить, знаешь ли…