Мозаика

Бамс! Как будто что-то грохнуло. Никак не разберу спросонья, приснилось это или на самом деле? Прислушиваюсь, да нет, вроде тихо. Значит приснилось. Со мной бывает. Обычно я просыпаюсь первым, специально ставлю будильник немного раньше нужного времени, чтобы успеть полюбоваться на спящего Рицку и разбудить его самому. Я это сделаю лучше будильника, а Рицка под утро особенно крепко спит, зачем ему лишний стресс? Но сегодня выходной, значит можно спать пока не надоест, и потом поваляться подольше, растягивая самые сладкие моменты нового дня, когда в полудреме мы или просто лежим пригревшись рядом или болтаем о всяких пустяках или строим планы. Интересно, он уже проснулся? Осторожно вытягиваю руку и нащупываю остывшую подушку. Бамс! Бум! Рицка? Снова бамс, и потом влажный чмок, и напоследок еще один характерный хлопок. Вроде духовка, там дверца похоже хлопает если не придержать... Да что он делает?! Встал не с той ноги и разносит дом по кусочкам? Сажусь и оглядываюсь. — Рицка? — Нет-нет!! Рано! Еще рано! — Рицка тут же подбегает, прыгает на кровать, толкает меня обратно и накрывает одеялом с головой, — Ты ещё спишь! Я же все рассчитал! Не смотри, спи! Навалился на меня сверху, придерживает одеяло и приговаривает: — Спи Соби, спи пока, рано, ты должен еще спать и спать, я же все так хорошо продумал, с запасом! Ну конечно, после этих слов я немедленно усну! На что он рассчитывает? Как только отпускает одеяло тут же выпутываюсь обратно. — Соби! — Ты меня так заинтриговал, что я окончательно проснулся. — Совсем-совсем? — Больше точно не усну. — Ну как же так... — он что, серьезно расстроился? — Рицка, если надо, я могу сделать вид, что сплю. — Это уже не то! — Рицка встряхивает головой и от него как будто поднимается облачко тумана. Это что такое? Приглядываюсь внимательнее: он взъерошенный, в моем переднике, подвязанном чуть ли не под мышки, рукава водолазки завернуты выше локтя. И как будто пыльный. Тянусь за очками, он что, в муке? — Рицка, что ты делаешь? — Сюрприз... — А! Так давай вместе сделаем? — Соби! Ну это же тебе сюрприз! — Мне? — с чего бы это он затеял? — Тебе... И так не получается, да ты еще и проснулся раньше времени... — сидит, надутый, ушки повисли, одно почти совсем белое, вот уж действительно, извозился по самые уши! — Рицка... — Что ты смеешься?! — У тебя ушки в муке, — тут же стрижет ушами, заодно и хвостом машет во все стороны, только это не поможет. — Ну и что! — Как ты умудрился? — Подумаешь... Чихнул я! Что ты смеешься? — Смешно же. — Вот ты бы чем смеяться, лучше бы взял и отряхнул! — и снова надувается, — Ни разу не смешно! — Смешно. — Нет! — Посиди секундочку не двигаясь, хорошо? — Рицка удивленно поднимает брови, но сидит. Значит не так уж и надулся. Фотоаппарат на подоконнике, искать не надо, так что я не заставляю Рицку долго ждать, и фотографирую его. — Что ты делаешь?! — возмущается он. — Компромат и доказательства. — Какие еще доказательства? — Что смешно, — показываю ему снимок. Рицка смотрит, глаза у него округляются, секунд десять он честно пытается делать обиженное лицо, потом все же прыскает. — Какое я у тебя чучелко! — Замечательное, самое лучшее чучелко на свете! — приговариваю, и наконец отряхиваю ему ушки и челку, стираю еще мазки муки со лба, щеки и с носа, нос он тут же морщит и фыркает. А вот с другой щеки темно-вишневый мазок никак не могу оттереть, тут надо с водой, уже подсохло. И в уголке рта такое же пятно, а фартук вообще весь заляпан. Что он такое делал-то? — Рицка, так что за сюрприз? — Соби! Если я скажу, это будет уже не сюрприз! — А повод? — Хотя это и так уже не сюрприз... — кажется он меня не сразу услышал, вскидывается удивлённо, — Соби! В каком смысле повод? — Повод для сюрприза? — пытаюсь объяснить, — Повод ведь нужен? Или просто так? — Соби!! — это чему он опять огорчился? — Рицка, я что-то не то сказал? — обнимает меня, кажется даже всхлипывает, точно что-то я ляпнул, как всегда. Рицка отстраняется, рукавом быстро вытирает глаза и строго спрашивает, заглядывая мне в лицо. — А ну-ка назови мне сегодняшнюю дату! На всякий случай сверяюсь с мобильником. — Двадцать восьмое сентября, а что? — Что?! Соби, ты серьезно? Рицка встает, понуро бредет к своей школьной сумке и вытаскивает красиво перевязанный сверток. Возвращается и кладет его рядом со мной. Ничего не понимаю. — Вот... — Что это? — С днем рождения, Соби! — он вдруг обхватывает мое лицо ладонями и несколько раз быстро чмокает меня куда придется. Отстраняется, покрасневший весь до ушей, и снова надувшийся. Понимаю, что надо обнять и утешить, спасибо наконец сказать, но сижу как истукан, и никак не могу перевести дыхание. Внутри что-то оборвалось, не понимаю даже, плохо мне или хорошо. А он тут же все замечает. — Соби!! Ну ты что? Соби? — хватает меня за плечи, встряхивает, — Соби, тебе что, плохо? Нет, не плохо. Точно не плохо. Просто... — Соби! Ну прости меня! Дурацкий сюрприз... Нет, что ты! Это я у тебя дурацкий. — Соби!! Да скажи же что ни будь! Точно, надо что ни будь сказать. Наконец вздыхаю, откашливаюсь, чтобы голос не сорвался. — Рицка, а ты откуда узнал? — Ох, ну Соби! Мы же живем вместе! В документах у тебя посмотрел... — Ааа... — Соби? — Рицка, спасибо тебе! — показываю на сверток, — А что там? — Так посмотри! — и тут же добавляет, — Ерунда всякая, я не умею подарки выбирать... Беру и разворачиваю, там пенал для карандашей и чехол для очков, выполненные в одном стиле, красиво, бамбук на светлом фоне. — Говорю же ерунда! — ворчит Рицка, — Мне сначала понравилось, что они одинаковые, а потом уже я подумал, что может быть это неудобно... — Это здорово! — Правда? — Конечно! И очень стильно, у тебя хороший вкус. — Пенал тебе все равно нужен... — И чехол для очков. — Да уж! – Рицка наконец улыбается, — Вечно ты очки себе портишь... — Рицка... — обнимаю его, и целую прямо в не до конца оттертое мучное ухо, — Спасибо тебе! — Было бы за что... — он не только не вырывается, но и обнимает меня в ответ, — Я боялся, вдруг ты не любишь праздновать день рождения, так иногда бывает. — Я не знаю, люблю или нет, но кажется, что да, люблю... — Не знаешь... — конец фразы Рицка пропускает, — Когда ты последний раз его праздновал-то? — Давно. — В шесть лет небось? — Ну... — Да? — Да. Рицка встает коленями на кровать, чтобы быть повыше меня, обнимает, гладит по голове. У меня снова перехватывает горло. Что ж он со мной делает-то, а? Как же хорошо... И вдруг Рицка ахает, отпускает меня, выкручивается из кольца моих рук, и уносится прочь. — Рицка, что такое? — Сюрприз же!! — и бросается к духовке. — Можно я помогу? — Сюрприз же... — Уже получился, а сковорода тяжелая и горячая, — уговорил, пускает меня к духовке. Он испек мне пирог!! Нет правда! В выходной встал ни свет, ни заря, сходил в магазин за ингредиентами и приготовил... Мне. Слов нет. Меня как будто током прошивает, странное чувство. — Ну и что он не вынимается? — через пару минут после того, как мы вытащили пирог из духовки Рицка выглядит очень расстроенным, а пирог действительно прочно застрял в сковороде. — Ну подумаешь, прилип немного! — видимо я плохо утешаю, Рицка надувается еще больше, и продолжает ковырять пирог, пытаясь отделить его от сковороды... — Он весь прилип! И сверху какой-то... кривой... — Рицка, он замечательный! — ну да кривоват, зато мой! — Он ни капли не похож на именинный пирог! — Это самый лучший именинный пирог на свете! — ну же Рицка, улыбнись, почему ты мне не веришь? — Ты еще даже не пробовал! — Все равно лучший! — не переубедить, бесполезно. — Угу, потому что единственный... — Потому что твой, Рицка! — Скажи лучше, как его теперь из сковороды выковыривать? — По частям. Вынимаем пирог кусочками, начинку выгребаем ложками, и по мере того, как на тарелке растет кучка обломков, Рицка все мрачнеет и мрачнеет. Машинально отправляю в рот отвалившийся кусочек края. Ого! — Кошмар какой... — ворчит Рицка. — Ничего не кошмар! — Он выглядит как после всемирной катастрофы! — Но на вкусовых качествах это не сказалось. — Что? Что ты говоришь? — Говорю, что он вкусный. — Не утешай меня! — И не подумаю, возьми и сам попробуй! Рицка тут же тянет в рот кусочек. И меняется в лице. — Быть не может! Соби!! — Ну, что я говорил? Лучший пирог! — Это комок, а не пирог! — Это вкусный пироговый комок. — Только куда в этот комок свечки втыкать? — Свечки? — опять, вот опять этот ток... — Ну да, двадцать одну свечку, я приготовил... — Свечки... — что-то это уже слишком. — И гостям такое не выставить, даже если оно вкусное! — нет, свечки были не слишком, вот теперь слишком. — Каким гостям? — Соби, ты только не ругай меня... Или ругай, ладно. Но я... — Рицка? — Да? — Когда я тебя ругал? — Никогда, но вдруг начнешь? — Никогда! — Я гостей пригласил. — Зачем? — Ну как же, праздновать твой день рождения! — И кого ты пригласил? — спрашиваю очень осторожно, с голосом опять что-то не то. — Ну, сначала я думал все сделать сам. Потом решил посоветоваться. С Юйко, ну где Юйко там и Яёй. Потом мы с Кио посоветовались. Надо же было профессиональный совет... Потом они мне все вместе помогали подарок выбирать. Ну я и пригласил. А то странно бы вышло, если бы я советовался-советовался, а потом... А Йоджи с Нацуо уже как-то сами по себе пригласились... Вот. Теперь можешь начинать ругать. — Не хочу. — Что? — Не хочу ругать. — А гости? — А что гости? — Ничего, что я... Того... — Чего. — Что «чего»? — Рицка, спасибо! — Угу... — Ты им время назначил? — Да, у нас еще четыре часа. — Замечательно! Значит успеем съесть твой пирог, прибраться и сходить в магазин. — Зачем в магазин? — За тортом! — И свечки воткнем! — Может все же обойдемся без свечек? – с надеждой спрашиваю я. — Нет!! Без свечек никак! — Рицка... — Соби! Свечки! Обязательно! — Рицка упирает руки в бока и смотрит строго. — Хорошо-хорошо, сдаюсь! Вот что такого в торте со свечами? Ничего особенного, просто торт и свечи. Казалось бы. Я что, торов со свечками не видел? Но только это мой торт со свечками, и это все меняет. И куча подарков тоже моя. И гости мои. Ничего не понимаю... Они заставили меня еще и желание загадать. Какое желание? Я и так уже самый счастливый человек на свете, чего мне еще желать? Но загадал, как же иначе? И задул потом эти несчастные свечки. Тут правда взял Рицку в охапку и сказал, что он обязан мне помочь. И задували мы эти свечки вместе. А остальные смеялись и аплодировали... Потом я быстренько ушел на балкон. Курить, хороший повод, пойти курить. А то глупо будет расплакаться при всех. Я не помню, когда плакал последний раз, а уж когда плакал от счастья, не знаю, было ли такое вообще. И был ведь уверен, что уже никогда не смогу заплакать. А вот теперь не уверен, что удержусь. Курить, курить, скорее... Через какое-то время Рицка выскальзывает следом. Еще и шторы задергивает, перед тем как зайти. — Соби? Что-то не так? — Почему ты так подумал? — Ты какой-то не такой. Все в порядке? — Да, конечно! — Просто ты как сбежал на балкон, довольно давно уже, так и сидишь тут на полу с незажженной сигаретой и смотришь в небо, задрав голову. Точно все в порядке? — А было понятно, что я сбежал? — Мне было. Остальным... Ну, может Кио догадался. — Рицка... Просто... Я не был готов. Он обнимает меня, прижимаюсь к нему пылающим лицом. Ох, Рицка! — Мне слишком хорошо, Рицка. Я не привык к такому. — Ну так привыкай! — Привыкаю... — он гладит меня по голове, так хорошо, что снова подкатывают слезы. — Можешь плакать, я тебя загородил, никто не заметит, — он еще и читает меня как книгу. С очень крупным шрифтом. — Рицка... — вот, и голос все же сорвался. — Учти, скажешь еще раз спасибо и я тебя укушу. — Спасибо, Рицка! — Специально, да? Киваю куда-то ему в живот. — Ну ничего, я тебе вечером все по этому поводу скажу, и покусаю тоже вечером! — Это будет еще один подарок... — И не мечтай! И не дыши в меня, щекотно же, и горячо! Пытаюсь отстранится. — Куда?! Не пущу! — Рицка, я же не могу совсем не дышать. — Тогда дыши в меня. — Но ведь щекотно и горячо? — И хорошо! — Непоследовательный Рицка.... Но действительно, как же хорошо...