Бежит Койот Брэдли

— А осень — это где? В землях, где солнце старается пылать в полную силу, но захлёбывается собственным светом. Где ветер крепчает, потягиваясь со сна, и пригоняет с собой разноцветные тучи. Где запретные слова сбрасывают с себя цепи, и истории о тьме, листопаде и смерти снова выбираются в мир. Где прячутся секреты, где холод соседствует с уютом, где дожди стучат и не получают ответа. В той стране, откуда улетают ласточки. В кораблекрушении. В последнем танце. В книге, от которой невозможно оторваться. В твоих словах. — А осень — это в котором часу? В час, о котором не знаешь, пока он не наступит. В колдовской час, когда сны стараются победить способное на всё сознание. Перед самым рассветом мертвецов. В тот миг, когда кажется, что всё будет хорошо — но разве тебе не говорили, что лучше так не думать? В час битвы, которая должна быть проиграна, потому что ничего на этом свете не даётся просто так. — А осень — она какая? Самая разная. Весну приносит Бальдр. Осень приходит сама. Иногда она опирается на руку Койота — ту, что ему подарили звёзды взамен оторванной. Тогда осень выглядит совсем старой, старше даже Койота, а ведь из его смеха когда-то появилась Вселенная. Он шепчет ей что-то, а она внимательно слушает и улыбается. Улыбается так, словно ей известно всё на свете. Иногда за ней следует Волк, который носит в пасти смерть для богов и героев. Тогда осень похожа на Санта Муэрте — в ворохе разноцветного платья, с цветами в волосах и с выставленными на всеобщее обозрение костями. Но, в отличие от Санта Муэрте, осень не умеет печь калаверы. И готовить кофе с корицей, который напоминает о важности смерти и о важности жизни, и о важности обещания. Иногда под её ногами вьётся Лис, позабывший обо всём на свете, кроме запаха настоящего. Тогда осень скачет на одной ноге, смеётся и осыпает Лиса листьями, которые отрывает от собственного платья. Иногда над её головой расправляет крылья Сова, в когтях которой тоже живёт смерть, но совсем не такая, как в пасти у Волка. Тогда осень закутывается в чёрное и белое, становится тихой и немного страшной. Осень — время историй, которыми можно заплатить за кофе. Время мёртвых, которые могут пройти через истончившуюся завесу и порадоваться за живых. Время жизни — новой, старой, продолжающейся, закончившейся. Время исчезающих границ и появляющейся храбрости. Время, которым можно распорядиться правильно.