Письма невесть от кого

Старые сказки не умирают, и наверное это важно. К буйству красок нынче привычна, весну встречаю отважно. Я бреду по отвратному смогу, по руинам под названием Город. Я дышу серым дымом с ментолом, и брезгливо кутаюсь в ворот. Надо мною висит неизбежность, надцатью метрами выше. А мой ангел, который хранитель, похоже меня больше не слышит. Я смотрю в черно-синее небо, редко виднеются звезды. Задыхаюсь в бетонной ловушке, я - синоним слова ничтожный. А за городом в мерном теченье, сирень расцветает чуть слышно. Она своими ветвями, обнимает вокруг все привычно. Там родник кристально-холодный, бежит по камням узкой лентой. Там небо крошится узором, прекрасным, веселым, бессмертным. Там природа вершит правосудье, там у всех все всегда по чести. Выживает только сильнейший, все так есть, куда не беги. Я живу словно наполовину. Каждый день повторяется вновь. Проклятый круг сансары, мне приснится чужая боль. Жара подступит неслышно, лето из-за угла подойдет. Помятые стены из желчи, Весна принесет кислород. "Вы себя никогда не найдете", скрежещет бетон и шипит. "Вы одни здесь , одни и умрете..." В висках что-то больно стучит. И прошу вас, нет, заклинаю! Эти строки бегут за пером. Находите себя в каждом вдохе, в каждой войне за окном. Я вспоминаю прохладу, изумрудный лес за холмом. Меня в колыбели качает, место, под названием Дом.