Всего лишь сны

«Просто так надо, Джон. Прости меня и... верь в меня, я знаю, твою веру не сломить ничем. - Шаг вперед. Полет. Тяжелый удар о землю. Кровь и много набежавших людей...». Джон резко открывает глаза, запыхавшись. Этот сон сниться ему каждую ночь, после того, как он своими глазами видел смерть своего лучшего друга. Друга... Друга...Джон встряхнул головой и посмотрел на часы, пытаясь до конца успокоить дыхание. «3:45». М-да, поспать все равно не удастся. «Черт!» он резко ударил кулаками по кровати, рядом с собой. «Черт! Черт! Черт! Черт бы побрал тебя, Шерлок! Почему? Почему ты так со мной?.. Зачем ты оставил меня здесь одного, зачем?» Последнее слово получилось вслух, и Джон услышал свой сонный, хриплый голос. Он поморщился, ещё раз мотнул головой, пытаясь выбросить из головы остатки проклятого кошмара, но все без толку, как и обычно. Ватсон закрыл руками лицо. Теплые слезы потекли из глаз, он хлюпнул носом и быстро их вытер, он же мужчина, в конце концов, это просто не правильно, вот так вот плакать каждую ночь, стоит только вспомнить лицо и смертельно-печальные глаза Шерлока. Как ни странно, но тогда, стоя далеко внизу, он все равно разглядел ту печаль и… страх. Смертельный страх. «Всё! Соберись, Джон!». Доктор встал с кровати и встряхнул головой в последней раз, чтобы окончательно проснуться. «Я...я верю в тебя, Шерлок». Он натянул футболку, надел штаны и заправил кровать, все равно, сегодня спать он больше не будет. За последние 3 месяца он уже привык к такому распорядку дня, и организм тоже перестроился, все-таки, привычки, выработанные в Афганистане, иногда помогают. Джон тихо спустился на этаж ниже, стараясь не разбудить, итак плохо спящую, миссис Хадсон. Доктор, остановился напротив пустеющего дивана. Он медленно пробежался по нему взглядом, от подлокотников и до подушек, мысленно представляя, что Шерлок сейчас лежит на нём, повернувшись, как он любит, ко всему миру спиной и мирно, тихо посапывает. «Шерлок...». В эту секунду сердце пронзила ужасно сильная боль, почти физическая. Было ощущение, что без наркоза в сердце воткнули тупой нож и медленно, издеваясь, углубляют его, делая ещё больнее. Джон упал на колени, будто кукла-марионетка, которой оборвали ниточки поддержки...он подполз ближе и взял халат Шерлок, уткнувшись в него. «Он до сих пор пахнет тобой... боже, этот запах...», предательское воображение снова показало портрет Холмса, который сейчас так мило улыбается Джону. Слезы снова покатились из его глаз, но он не может их сдерживать, как бы ни старался. Боль, горечь потери, сердце, источающее яд, от которого, в конце концов, разум падет первым. Нет! Даже на войне ему не было так больно, так плохо и...так одиноко. «Шерлок! Пожалуйста, вернись, прошу тебя...». Доктор опомнился не скоро, он снова посмотрел на часы, уже 4:07. «Наверное, я отключился…». Он вытер, уже остывшие, слезы и продолжил свой путь на кухню, предварительно аккуратно сложив халат и положив его обратно. Это было неприкосновенно для всех... для всех, но только не для него. Комната Холмса никак не изменилась, а точнее, Джон не позволил ничего здесь трогать. Все, до мельчайших подробностей, вплоть до спрятанной пачки сигарет, осталось на своих местах. И только Джон, аккуратно вытирающий раз в неделю пыль, снова и снова прикасается к этим вещам, к своей памяти. После кончины Шерлока, лишь память о нем, стала самым дорогим, что есть у Ватсона. Добравшись, наконец, до кухни и сварив себе долгожданное кофе, Джон сел за стол и, о чем-то задумавшись, медленно стал пить свой кофеин, в котором нуждалась каждая его клеточка, не только мозга, но и тела… «Прямо как в Тебе».- Пронеслось у него в голове. Но он уже привык к таким мыслям, возникающие из неоткуда и исчезающие в никуда. Его внимание привлекала до боли знакомая царапина, что осталась от китайского меча человека, что напал когда-то на Шерлока, но тому, как ни странно, удалось легко отделаться. Джон немного удивился тому, что не сразу заметил её. Хотя доктор никогда не мог упрекнуть друга в его форме, может, на первый взгляд, он и казался худым и слабым, но это было большим заблуждением. Холмс отличался особой силой, не сказать, что он был каким-то там супер-героем, но и дохляком тоже. Умеренно сильный и умеренно мускулистый, ему это очень шло. «Как раз в его стиле». Джон медленно провел пальцем по царапине, а затем снова принялся пить свой кофе. Сегодня он решил ещё раз попробовать устроиться на работу. Это и от всяких темных мыслей отвлекает, и деньги приносит, надо же за аренду платить. Допив кофе, доктор встал и пошел в гостиную, написав несколько новых очерков в своём блоге, прочитав новости в интернете, он ещё раз убедился, что после гибели Шерлока, мир будто заснул. Ничего не происходит, даже мелкие грабежи стали реже, что странно, но ему плевать. Он с удовольствием и легкой улыбкой вспомнил несколько интересных, по его мнению, дел. Хотя… Что тут скромничать? Почти все дела, что вел Холмс, были интересными — его поведение, манеры, принципы, поиски улик. Одна только дедукция чего стоила. Все это настолько прижилось и вошло в образ жизни Ватсона, что без этого он скучал. Очень скучал. «Bored». Была бы у него машина времени, он обязательно бы ею воспользовался и что-нибудь придумал, лишь бы не оказаться снова в нынешней ситуации. «Ну да ладно, это все бред отчаяния и мечты». 9:20. Пора собираться на собеседование. Джон выключил лаптоп, поднялся к себе наверх, достал ещё вчера отглаженный костюм, переоделся и, поправляя маленькие детали перед зеркалом, окончательно собрался с духом. «Джон, сегодня твой день и ты это чувствуешь. Не упусти момент». Мысленно приободрив себя в зеркале, Ватсон спустился вниз, поздоровался с миссис Хадсон и вышел за дверь.