Прости, Шекспир!..

      Ночь сгущается над лесом, в кронах сосен ветер стонет. В чёрной чаще хищно рыщет Волк — свирепый и голодный, зла живое воплощенье.       Прерывая бег свой быстрый, морду к небу поднимая, воет он — и в этом вое слышно волчью жажду крови.       В жутком вое леденящем вся лесная живность слышит — хищник вышел на охоту кровожадный, беспощадный!       Забиваются по норам, по кустам трепещут в страхе барсуки, косули, зайцы — каждый вмиг добычей станет, если спрятаться не сможет.       Предвкушая пир кровавый, правит бег свой неуклонно Волк к избушке на опушке — там недавно поселились мать-Коза и с ней детишки.       Семеро козлят невинных, белоснежных, беззащитных — вот богатая добыча! Но тяжёлые запоры на двери стоят дубовой, не достало сил у Волка внутрь пробраться этой ночью.       Посрамлённый, в чащу леса он, несолоно хлебавши, убежал в великой злобе и поклялся взять избушку — пусть не силой, так измором…