Последнее лето.

Город поглотила тьма, словно окутала пеленой, непроницаемой дымкой. Стоя на балконе, я ощущал весь ужас наступившей ночи. Она была не похожа на другие, она пробиралась под кожу, сея там ужас и уныние каждым прикосновением черных щупалец. Свежий воздух словно противоречил сам себе. То дул легкий ветерок, нежно оглаживающий кожу и растворяющийся в небытии. То налетал порывистый ветер, сильный, как при урагане, сбивающий с ног. Творилось что-то неладное и я это чувствовал. Хоть я и обычный парень, но любой дурак понял бы, что с ночью не все в порядке. Тени не разговаривали со мной . Они бросили меня . * * * Комната была мала и полностью освещена лампами. Я сидел и думал о чем-то. Мысли ворочались, ускользали и пропадали бесследно. Не мысли, а мусор, пустой звук, отголосок чей-то мечты, которая зовет за собой. В них не было ни важности, ни смысла, как и в моем существовании. Город замолчал. Мир, в котором я живу, снова не поверил во тьму и ужас, что принесла ночь. Рассудок миллионов людей прошептал им на ухо, что все хорошо, и они без капли сомнения легли спать. Все, кроме меня. Я часто не спал по ночам, не находил себе места и искал разгадки. День не мое время. День всегда пугал меня своей чистотой и белым цветом. Я предпочитаю черный. Наверное, я никто, придумавший о себе все, что я о себе знаю ?Или я играю в игру, по чужим или своим правилам. Я человек, но ведь у каждого из нас свои заморочки. От нечего делать я вышел на улицу. Погрузился во тьму моего сектора. Но тьма не окутала меня, не приняла меня как всегда. Тьма отторгла свое дитя, без слов и сожалений. Отторгла. Я больше ей не нужен. Я больше не её помощник. Она дала понять мне, что я ничтожество. Она пришла. Не добрая тьма а порождение хауса . Скоро все свершиться... Ночь освежила мое сознание. Мысли больше не путались. И я понял, что дело не во тьме, дело в самой атмосфере — она изменялась. Под барьером собиралась дымка, едва заметная, но коварная, как смерть. Она клубилась облаком, загрязняя воздух уже просто своим присутствием. Смерть во плоти. Я понял — ночь больше не мое время. Я поспешил домой. Улицы. Фонари. Мой дом. А на пороге букет. Опять. Неужели от него?