Холод

По ночам мне бывает очень холодно. Я была бы рада изменить это, но не могу, всякий раз я поднимаюсь и иду туда, где когда-то жила. Дверь в тот дом для меня теперь закрыта, но за своей любимой я могу наблюдать в окно. Иногда, когда невыносимая тоска гложет меня сильнее обычного, я протягиваю руку и тихонько стучусь в стекло. Я прихожу туда поздно вечером и по ночам и, если она еще не спит, то я вижу, как она вздрагивает, хмурится, и смотрит в окно, пытаясь разглядеть стучавшего. Ей вряд ли приходит в голову мысль, что это я - мы расстались полгода назад не при лучших обстоятельствах, хотя я знаю, что моя фотография стоит у нее на тумбочке. Возможно, она все еще скучает. Но, к сожалению, у нас нет шанса начать все сначала. Каждый раз, когда я вижу ее, мне хочется постучаться в дверь и встретиться с ней, наконец-то, после стольких одиноких дней и холодных ночей. Еще чуть-чуть и я решусь на это. Сильнее постучусь в окно, выйду под падающий свет уличного фонаря. А она отпрянет, зажимая руками рот, забьется в дальний угол комнаты и будет сидеть там, всхлипывая и боясь пошевелиться. И тогда я наконец-то смогу зайти к ней. И той ночью мне не будет холодно, потому что я буду обнимать ее. Она словно окоченеет от ужаса, уже не будет хрипеть и вырываться и даже перестанет царапать пальцами доски. Я буду обнимать ее и знать, что в моем гробу никогда еще не было так тепло.